Пролог
15 мая 2026 г., 00:59
Он был обычным. Ведьмой, чья история закончилась трагично.
Он был мал, когда остался один. Он был юн, когда встретил друга. Он вырос, когда любовь всей его жизни, испугавшись за друга, хотела убить его.
Все его считали «Чудаком». Он использовал то, что для всех было «мусором». Он был гений собственной жизни. Он создал то, что никому не под силу. Он рос. А вместе с ним и его любовь. Они сидели допоздна, провожая закат. Встречались на рассвете, приветствуя рассвет.
Он любил ее хлеб. А она — его таким, какой он был. Странным, с каштановыми волосами, собранными в хвостик, и до невозможности красивыми, фиолетовыми глазами.
Они смотрели на звёзды. Молча, без слов. Ведь эта тишина была дороже всего для него. Но он... боялся сказать этих несчастных слов. Он показал ей свой мир, свою жизнь, себя. Но слов он так и не сказал. Он вырезал подарок, и она была ему рада. Но радость продлилась недолго... он потерял ее. Не уследил, не стал действовать, когда внутри все сжималось. Он не сказал ей этих несчастных слов:
«Я люблю тебя»
