Кофе с корицей

Каждое утро в 7:15 он появлялся у стойки её кофейни. Высокий, сосредоточенный, с портфелем в руке и тенью усталости под глазами. Заказывал одно и то же: американо без сахара. Она уже знала — он архитектор, вечно спешит, почти не смотрит в глаза и никогда не улыбается. Его звали Максим, но она об этом не догадывалась. Для неё он был просто «американо без сахара». Кофейня «У парка» была крошечной — всего четыре столика у окна и длинная стойка с видом на аллею. Лиза работала здесь бариста уже два года и запомнила привычки большинства постоянных клиентов. Но этот мужчина всегда оставался загадкой. Однажды утром, когда за окном моросил октябрьский дождь, а в кофейне пахло тыквенным пирогом и свежемолотым кофе, она решилась. В последний момент, перед тем как подать чашку, она добавила щепотку корицы — самую малость, едва заметную. Просто потому, что заметила однажды: он остановился у полки со специями и глубоко вдохнул аромат корицы, будто это был глоток свежего воздуха. Он сделал первый глоток — и замер. — Что это? — спросил он, впервые за всё время посмотрев ей прямо в глаза. Она улыбнулась: — Корица. Просто немного корицы. Вам не нравится? Он помолчал, потом медленно покачал головой: — Нет, нравится. Очень. Спасибо. И впервые за всё время задержался у стойки. — Вы всегда так делаете? — Только для тех, кто выглядит так, будто ему нужен маленький повод улыбнуться, — ответила она легко. Он усмехнулся — почти искренне. — Значит, я выгляжу настолько плохо? — Вы выглядите так, будто не спали трое суток. Он рассмеялся — коротко, но по‑настоящему. — Два с половиной. Но близко.