Слишком много магии

Марат нервно крутит в руках зажигалку, прислонившись к дверному косяку в полумраке коридора. Семен заканчивает собирать вещи, не оборачиваясь. — Слушай, Сеня, — голос Марата звучит глухо. — Ты видел, как он сегодня... с этими картами? Опять этот его «солнечный мальчик» включился. Семен застегивает сумку и медленно поворачивается, внимательно глядя на ведущего. — Видел, Марат. И видел, как ты на это смотрел. Ты же завалил дубль, потому что засмотрелся на его руки. — Не говори чепухи, — огрызается Башаров, отводя глаза. — Просто свет в глаза ударил. Он... он просто раздражает меня. Бесит эта его вечная улыбка, этот оптимизм через край. Будто у него вообще проблем не бывает. — Бесит? — Семен усмехается, делая шаг ближе. — Ты трижды за вечер предложил ему кофе. Ты никогда никому не предлагаешь кофе, Марат. Даже мне. Марат резко выпрямляется, желваки на лице ходят ходуном. Он молчит несколько секунд, прежде чем почти шепотом произнести: — Я не знаю, что это, Сеня. Но когда он заходит в павильон, у меня все слова из головы вылетают. Как будто он не иллюзионист, а реально какой-то... чертов колдун. Я смотрю на него и чувствую себя полным идиотом. Лесков мягко кладет руку ему на плечо. — Это называется не «бесит», Марат. Это называется «попал». И что ты собираешься делать? — Ничего, — Марат качает голвой и отталкивается от косяка. — Буду и дальше играть роль сурового скептика. Просто... не дай бог он об этом узнает. Слышишь? — Мои губы на замке, — кивает Семен. — Но учти: Илья видит людей гораздо лучше, чем ты думаешь.