Хоронить без почестей

Сквозь тучи, из-за горизонта Лучи тянулись, пока сонно, Упав на поле, засверкали И трупы ярко освещали. Как перья, плыли облака, Для них рекой был небосвод, А отыграл роль рыбака Большой, седой слегка, орёл. Продрав глаза, взглянув на небо И, прошипев от лучей света, Он приподнялся, встал на ноги И, в голове считав итоги, Взглянул вперёд, а впереди... Подумав, можно ли идти, Он пошатнулся, никогда Не видел он такого дна, Пусть не физически, а так, Но с места сдвинуться никак. А что там, кто он? - всё неважно, Может, он мёртв, вот это страшно. Но что страшнее, смерть или это? Пока он жив, надолго ль это? Ох, точно, «он»... Немного позже Пейзаж сначала, потом, может. Того, что помнил - недостаток. И в разуме же беспорядок Ну а вокруг, как и в раю, Рассвет с утра поглотит тьму... И поле, поле белых роз Однако впредь, может, от слёз, А нет, у слёз тут нет вины Бутоны полностью в крови... И в горле стон, залипший в ком, Как будто в спину бьют кнутом В груди застывший громкий крик Молчаньем горестным поник. Слеза скатилась по лицу, Но чуждо плакать молодцу. И молча он пошёл вперёд, Хотя не знал, куда идёт. Итак, пожалуй, перейдём От красоты степей кругом К герою, главному герою. Кому - сейчас я вам открою. Знакомьтесь, это Люциан. Вообще, на первый слог удар, А так, для рифмы, лишь пустяк И имя - свет, ну вот как так! Он бледен и немного хмур, Мечтатель берегов Амур. И он высок, красив, отважен, Но он об этом вам не скажет. И между этим, вы учтите, Что при рассвете он не виден. Он ещё мал, лишь лейтенант Имевший доблестный талант: Махал мечом ещё с пелёнок, А сам был скромен, очень робок И на красавиц никогда Не смел смотреть он свысока Глаза как зелень поутру, Но тёмные даже в свету В себя затянут, как в болото, Но веки тяжелы чего-то. Ржаные локоны в длину Слегка закручены внизу Под глазом были синяки, Что, вроде, поцелуй луны. Он жил с обидой на весь мир, Пусть даже жизнью был любим. Ни разу кости не ломал И даже в детстве, бывши мал. Он честен был, но не собой Нигде не чувствовал покой Всегда один, всегда задумчив И одиночеством измучен. Хотя, он сам себе романтик Он без любви, но всё же счастен Да, на словах, но он с улыбкой. Расскажет всё, что значит попытка. Он очень не любил весну Зелёный цветок, с утра росу Ему бы жить в пучине туч Но, всё же, он же яркий луч Хотел бы хмурою субботу, В гром собирался б на работу И под него же, но в ночи Под дверью бы искал ключи Одним же словом, очень странный Ни с кем не крутит он романов Будь только вечная зима Возможно, счастлив был тогда Что романтические дождя? Тень от луны, в ночи заря И тишина, и вечный сон, И пустота, и мир, и дом В котором он и был рождён, В котором жил, сейчас живёт Я вру, сейчас же он бездомный И новым местом осквернённый.