Мой мир

Он смотрел на другую. А я знал каждую чёрточку его лица от макушки до пят. Знал, какой кофе он любит: ложка кофе, два сахара, немного сливок и солёная карамель. Знал, что он предпочитает, как относится к вниманию, что ему нравилось, а что нет... А он всё равно смотрел на эту рыжую дуру и улыбался ей так, как никогда не улыбался мне, когда мы оставались наедине. Я ведь извинялся перед ним. За всё. За все годы учёбы, за все подколы... И он... он сказал, что простил. Слабо улыбнулся, а потом просто ушёл. Больше мы не разговаривали. Ни на следующий день, ни после, ни через неделю, ни через две. Он... он как будто избегал меня. Мой любимый мальчик с каштановыми волосами, со шрамом на лбу, в этих глупых очках и пошарпанной одежде. Он выглядит так невинно, что мне становится страшно за него: как он со всем этим справляется? Он кажется мне таким хрупким... Если бы только он смотрел так на меня, а не на неё. Почему? Что я должен сделать? Он смотрит на неё так, будто она – весь его мир, будто она здесь единственная. И что вообще в ней может быть привлекательного?..