Петля смерти

31.12.19xx "меня зовут Дэмиан Коль и сегодня я выполнил свой последний заказ в этом году. Я - киллер, занимаюсь этим делом уже 30 лет. Сегодня я убил бабулю Клэр.На вид обычная старушка,лет семидесяти. Заказ сделала её внучка.Ну знаете,наследство и семейная вражда.Я не знаю каким она была человеком, да и знать не хочу. Все люди одинаковые. У каждого есть сердце, которое непрерывно пускает кровь по нашему телу, мозг без которого человек не сможет и секунды прожить,но итог один. Все умирают. Какая разница, от болезни,от старости,от чужих рук,но факт в том,что реагируют они все по-разному.Это то,что я обожаю.Мне нравится смотреть на их эмоции.Искривленные морщинистые лица от счастья,которые только этого и ждали,и опухшие от слез, налитые кровью глаза молящие о пощаде. На этом моменте я достигаю пика своего удовольствия.Их глаза,улыбка,крик,все это доводит меня до экстаза. Скальпель,порхающий словно бабочка по их гладкой,а порой дряхлой коже заставляет мои глаза ликовать. Однако после приятной части возвращаются серые будни.Сон,еда,туалет и так по кругу,пока не обратятся за новым заказом.Признаюсь,это утомляет.Жажда получить новую порцию удовольствия сводит меня с ума. Чтобы избавится от этого ноющего чувства в груди я выхожу на улицу,чтобы проветриться. Не всегда помогает,но иного выбора у меня нет. Зачем я пишу этот дневник, если прочитаю его только я?..." -тише, замолчите!..- сказал я закрыв дневник. Неразборчивый бубнеж,слышный только мне,постепенно утихал. -Голос бабули Клэр? Нет, наверное показалось..- Осознание того, что это может быть голос моей последней жертвы,заставило биться мое сердце чаще,воспоминания накрыли меня с головой. Ощущение седых волос в руках,которые были настолько тонкими и хрупкими что ускользали из рук, сухие и шершавые ладони рук, цепляющиеся мне за ноги. Голубо серые,выцветшие глаза наполненые слезами, и смуглое, покрытое веснушками лицо искривленное в агонии. Её ночнушка сливового цвета покрытая множеством орхидей,постепенно превращалась в бордовое платье в облипку. Воспоминания о сегодняшнем подвиге,подняли мне настроение и я решил выйти на улицу. Как хорошо.Снег падающий мне на лицо мгновенно таял.Однако всю атмосферу портило место в котором я находился.Квартирные дома которые стоят уже не первый век,со сломаными подъездными дверьми и обсыпанной штукатуркой.Это место давно стало убежищем для бомжей и алкоголиков, которым некуда деваться. Переполненные мусорные баки,от которых разит за километр тухлым запахом от которого хочется блевать.Не удивлюсь если тут найдут радиацию,хотя кому оно надо.Дикие кошки, питающиеся объедками и разлагающиеся трупы мышей, добавляли изыска этой картине.Единственное из-за чего я выходил на улицу зимой,в этот дикий,пробивающийся под кожу холод были салюты. Только они и смерти людей заставляли меня улыбаться. Я поднялся на крышу своего двухэтажного дома,ведь только здесь можно было увидеть эти прекрасные искры в небе.Я сел на холодную крышу,холод которой заставил меня почувствовать дискомфорт. Я не зациклился на этом, ведь прозвучали куранты. Под их громкий звон,я увидел первый салют. Такой большой и яркий,искры красного и жёлтого смешивались в небе и отражались оранжевым. Когда первый салют погас я услышал шорох, но не обратил на него внимания. Не хочу отвлекаться от зрелища которое бывает раз в году. Тем более тут никто не ходит кроме истощённых кошек и бомжей. Наблюдая за салютами,окружённый холодом я впервые в своей жизни почувствовал тепло. Начиная от сердца оно разливалась вниз по всему телу. Не контролируемое тело упало грудью вниз,что отдало резкой болью. Только через несколько секунд я понял,что меня ударили ножом,нет,чем-то меньше,скальпелем. Тот самый скальпель которым я сегодня убил бабулю Клэр.Видимо поднимаясь на крышу я случайно выронил его. Шанса на спасение у меня нет, ударили в районе сердца. Может быть я и выжил, если бы жил в достойном месте.Да и страховки с деньгами у меня нет.Надо радоваться,что умираю под звуки курант и взрывы салютов,которые так люблю. В последние минуты,когда в ушах начало звенеть,а зрение притупляться, я увидел своего убийцу. Не знаю почему,но я заплакал. Я увидел себя в 15 лет,в своей полосатой ветровке и дырявых джинсах,стоящего на коленях над моей умирающей плотью. В его правой руке был мой окровавленный скальпель,да,он точно был моим.Заржавевшая рукоятка и острое лезвие,не давали мне перепутать его с другим. Почему я,то есть он плачет? Как он тут оказался? Реален ли он? может это галлюцинации?-поток мыслей, который заполнил мою тяжёлую голову,не мог быть воспроизведённым.Я издал первый и последний в своей жизни всхлип и закрыл глаза. Навсегда.