Девушка из манхвы

Как только спина Саяны скрылась за дверью, тяжёлая тишина обрушилась на меня, словно каменная плита. Я тотчас достал сигарету, дрожащими пальцами поджёг её — пламя дрогнуло, как и моё сердце. Дым, горький и едкий, заполнил лёгкие, но не мог заглушить терзающих вопросов, что бились в висках: *Зачем? Почему? И любит ли она меня?* ‎ ‎ ‎Я побрёл в сторону дороги, ноги едва слушались — будто всё тело превратилось в свинец. Вызвав такси, я бездумно уставился в окно: размытые огни улиц, силуэты прохожих, всё сливалось в одну серую массу. В голове крутились обрывки воспоминаний — её улыбка, взгляд, прикосновение… Я направлялся в бар, всё так же мучительно обдумывая свой поступок, пытаясь найти хоть какой‑то смысл в том, что произошло. ‎ ‎Войдя внутрь, я сел за стойку, чувствуя себя чужим в этом шумном мире. ‎ ‎— Молодой человек, вы что‑то будете? — с тёплой улыбкой спросил бармен, его голос прозвучал как далёкое эхо. ‎ ‎— Можно мне пиво, — откликнулся я глухо, голос звучал чужим, будто принадлежал кому‑то другому. ‎ ‎Выпив кружку за кружкой, я всё глубже погружался в омут пьяного забытья. Разум затуманился, боль притупилась, но вопросы не исчезали — они просто спрятались где‑то глубоко, дожидаясь момента, когда я снова стану трезвым. ‎ ‎Пришёл домой я только ближе к пяти утра. Тело казалось чужим, голова раскалывалась от боли. Едва переступив порог, я рухнул на кровать, проваливаясь в тяжёлый сон без сновидений. ‎ ‎Проснувшись, я с трудом разлепил глаза. Голова пульсировала так, будто в ней били в барабан. Оглядевшись, я замер: по полу валялись рисунки. На них была *она* — в разных, откровенных позах, обнажённая, но при этом невероятно прекрасная. Линии были чёткими, словно я рисовал с натуры, но я не мог вспомнить, что меня побудило на это. ‎ ‎Дрожащими руками я взял телефон. На экране — непрочитанные сообщения от друга: *«Я всё видел, ты молодчина»*. И тут же, как вспышка, в голове всплыли картинки вчерашнего вечера: её нежные губы, застенчивый взгляд, лёгкий румянец на щеках. ‎ ‎Быстро умывшись холодной водой, я попытался прийти в себя. Струи воды стекали по лицу, но не могли смыть наваждение. Я написал другу: *«Дай номер Саяны»*. ‎ ‎ ‎Через пару минут прилетел ответ: *«02-1234-5678, а зачем тебе?»* ‎ ‎Не раздумывая, я набрал номер. После трёх гудков мне ответили. ‎ ‎— Алё, это кто? — раздался её голос — мягкий, но настороженный. ‎ ‎— Привет, Саяна, я Ян. Может, погуляем вечером? — язык заплетался, щёки горели, а сердце билось так сильно, что, казалось, вот‑вот вырвется из груди. ‎ ‎— Ян, давай. Во сколько? — в её голосе послышалось что‑то тёплое, едва уловимое. ‎ ‎— В 17:00, — не подумав, назвал я время. ‎ ‎И отключился. ‎ ‎Посмотрев на часы, я увидел: 12:00. Целых пять часов до встречи. Что делать всё это время? Я побрёл в комнату, пытаясь занять себя чем‑нибудь, но мысли снова и снова возвращались к ней. ‎ ‎Решив порисовать манхву, я открыл альбом. Но перед глазами всплывали только её образы — улыбка, взгляд, изгиб шеи. Тогда я взял манхву, открыл на первой странице — и замер. Там была *она*. Та же улыбка, тот же взгляд. Я провёл пальцами по бумаге, ощущая шероховатость линий. ‎ ‎Я не думал, что смогу влюбиться в девушку из манхвы. Но сейчас, глядя на рисунок, я понимал: она уже давно живёт не только на страницах комикса — она поселилась в моём сердце