Лето, где был он.

Помню лето того года,

Словно сказочный сон:

Было жарко, шумно, а рядом всегда был он.

На утренней разминке, в дневном часу,

В полночь, погружаясь в сон.

Любили безумно: утром, вечером, ночью, перед сном.

И в каждый совместный момент любил он,

А его — в ответ.

Впервые не услышал "нет":

Без упреков, без страданий,

Не отталкивая, не принижая.

Поглаживали его, целовали, обнимали.

Все чувства, казалось, сошли на нет.

Оставалось лишь одно:

Тягучее, душащее полотно,

Именовавшееся любовью.

Но казалось, что одно это слово..

Хоть и назови это любовью — звук пустой!

Слишком тихо, слишком тесно, слишком мало,

А весь этот мир не смерить высотой,

И мы любовь не вместим в краткий слог.

Нужно больше, нужно много!

Заслуживает он того,

Чтобы самыми хорошими словами, самыми лучшими руками,

Предельно чистыми, самыми нежными

Обделяли его своиим вниманием.

Ведь был он домом и безумным счастьем,

Его святым, живым сиянием

И с самым преданным и трепетным участьем.

Его нежный тон, светлые глаза,

А так же протянутая вперед его рука.

Хотелось сжать, но не мог.

Навредить боялся, да и правда мог.

А он в ответ на его страх,

Мягко улыбался, гад,

Словно был чертовски рад!

Мрак свой топя в глазах,

Продолжал смотреть он с мягкой улыбкой на губах.

Он безупречный, как мечта.

А изгибы этих желанных губ...

А фарфоровая стать...

Как же было жадно созерцать!

Года сотрут черты его лица,

Но память вечна, ей нет конца!

Его образ в сердце затает,

Вне дат, вне связи, вне времен.

Ни даты, ни чужие голоса

Не сотрут черты его лица.