Встретимся на той стороне

Они лежали прямо на траве во дворе её дома. Вечерний летний ветер едва шевелил листья деревьев, а небо медленно окрашивалось в тёплые оранжевые оттенки. - Как ты думаешь, жизнь после смерти существует? - внезапно спросила она, лёжа головой у него на коленях. Он нахмурился. Такие темы он никогда не любил. Слишком тяжёлые. Слишком пугающие. - Просто вопрос. Ответь, - тихо сказала она, заглядывая ему в глаза, которые она так любила. Он на секунду задумался, осторожно перебирая пальцами её светлые волосы. - Ну... надеюсь, что да. И что там мы встречаемся со всеми, кого любили, но потеряли. Она улыбнулась - так мягко и спокойно, будто этот ответ был именно тем, что она хотела услышать. Потом отвела взгляд к большому старому дереву над ними и снова расслабленно устроилась у него на коленях, наслаждаясь моментом, который тогда казался обычным. Прошёл месяц. Телефонный звонок раздался поздно ночью. Проблемы с сердцем. Не спасли. Он долго сидел на полу своей комнаты, не в силах поверить, что её больше нет. Мир будто стал тише. Пустее. Будто он остался совсем один. Позже её мама передала ему маленький конверт с его именем. Он открывал его дрожащими руками. Внутри лежала короткая записка. «Встретимся на той стороне. Люблю ❤ Твоя A.» Эту записку он хранил всю свою жизнь. Пожелтевшую от времени, немного помятую на сгибах - но самую дорогую вещь, которая у него осталась. Годы шли вперёд, будто кто-то листал страницы слишком быстро. Он окончил университет. Переехал. Сменил несколько работ. Научился улыбаться людям, когда внутри всё ещё было пусто. Научился жить с этой тишиной рядом. Но были вещи, которые не менялись. Каждый год в день её рождения он приходил к тому самому месту у дерева во дворе её дома. Садился на траву, опираясь спиной о ствол, и подолгу молчал, глядя в небо. Иногда ему казалось, что он уже почти забыл звук её голоса. Тогда он доставал старую записку из бумажника - бережно сложенную, выцветшую от времени - и перечитывал эти несколько строк снова и снова. «Встретимся на той стороне.» С возрастом эти слова перестали звучать пугающе. Скорее... успокаивали. Он так и не смог никого полюбить так же. Не потому что не пытался. Просто рядом с другими людьми он всегда чувствовал, что часть его сердца осталась в том дворе, у того дерева, в том вечере, где девушка с большим сердцем,которую он так любил лежала у него на коленях и смотрела на дерево так, будто уже знала что-то, чего не знал он. Спустя много лет, уже совсем седой, он сидел в кресле у окна своего дома. За стеклом шумел дождь - её любимая погода. В руках снова была та самая записка. Пальцы дрожали от возраста, но он всё так же осторожно проводил ими по знакомому почерку. Он устало прикрыл глаза. И вдруг ему показалось, будто кто-то тихо смеётся рядом. Так знакомо. Так тепло. Он медленно поднял взгляд. Перед ним стояла она. Такая же молодая, как в тот вечер во дворе. Лёгкая улыбка, мягкий взгляд и ветер, играющий её волосами. - Долго же ты, - тихо сказала она. У него перехватило дыхание. - Амми? Она подошла ближе и осторожно взяла его за руку. Тёплая. Настоящая. - Я же обещала, - улыбнулась она. - Встретимся на той стороне. И впервые за долгие годы он улыбнулся так же спокойно, как тогда, лёжа вместе с ней под старым деревом.