Прошлое Редая

Дам. Быстро же время летит. Словно ещё вчера Редай оборвал все связи с Зиманом. А прошло уже полтора года. У подростка появлялись мысли написать, спросить о состоянии здоровья, рассказать о своих новостях. Но в памяти всплывал тот день — и желание сразу отпадало. Редай дал себе обещание больше ни к кому не привязываться и не давать этого другим. Ночь — его любимое время суток. Тихо, спокойно, пусто. И только его спутники. И вот в одну из таких ночей тишину разрезал звук выстрела. А руку обожгло жаром снаряда. Боль сбила его с ног. Каждое движение рукой порождало новую волну. Редай не мог пошевелиться. Скорее всего, пуля задела кость. Он пытался остаться в сознании, но оно ускользало из его пальцев. Время от времени его возвращало в реальность, но ненадолго. И снова его поглощала тьма. Окончательно он пришёл в себя только когда солнце уже клонилось к горизонту. Белые стены и потолок, а также запах антисептика давали возможность понять, что он в больнице. Как только эта информация была обработана его не до конца проснувшимся мозгом, он вскочил с кровати, а когда почувствовал чью-то руку на плече — сжал до хруста. — Ложись обратно, — слышится знакомый голос сверху. — Ты потерял слишком много крови. Тебя едва-едва откачали. Это был тот самый блондин — друг Зимана. Имя которого Редай так и не узнал. Если он здесь — тогда и... — Что я здесь делаю?