драрри|гонщик и мафия

Драко не помнил, когда в последний раз вставал до полудня. Обычно его будил аромат дорогого кофе, который Тео приносил прямо в спальню, и уже через полчаса Драко сидел в кожаном кресле «Майбаха», листая отчёт о ночных «уборках». Сегодня было иначе. Отец позвонил в шесть утра. — Одевайся прилично, — сухо бросил Люциус. — Ты едешь со мной на гонки. Драко тогда подавился виски, которое пил с похмелья. На гонки? Серьёзно? Какие-то мужики на мотоциклах, визжащие девки, запах дешёвого попкорна. Он представил это и чуть не выругался. — Зачем? — спросил, прижимая телефон плечом к уху, пока Блейз с заднего фона хихикал, заливая в себя протеиновый коктейль. — Затем, что мы спонсоры. Твою мать, Драко, будь у тебя хоть капля деловой хватки, ты бы знал. Команда «Феникс». Поттеры. Лучшие тренеры в мире. И ты поедешь, познакомишься. Люциус сбросил вызов. Драко тупо уставился в потолок, потом повернулся к Блейзу: — Поттеры. Это которые? — Богатые. — Блейз пожал плечами. — Бывшие гонщики. Теперь их сын тачкой управляет. Ходят слухи, мальчик золотой. — Скукота, — выдохнул Драко. В клуб он всё равно заехал. Переспал с рыжим парнем из бара, который очень старался, но был скучным. Выпил. Потом ещё. К трём часам дня, когда «Бентли» отца подъехал к треку, Драко чувствовал себя куском дерьма, завёрнутым в трёхтысячный костюм. Трек оказался не тем, что он ожидал. Никакой дешёвки. Личная трасса, ухоженные газоны, стеклянные павильоны для гостей. Техника — новейшая. В воздухе пахло премиальным бензином и дорогим парфюмом. Люциус шёл впереди, безупречный, как всегда. Кланялись. Улыбались. Драко шёл за ним, как привязанный, и чувствовал, как голову разрывает от солнечного света. — Мистер Малфой! — раздался голос. Мягкий, бархатный. Отцовский голос. Драко поднял взгляд. И замер. Из ангара выходил парень. Худой. До смешного худой. Замшевая коричневая куртка, светлые джинсы, кеды. Тёмные волосы торчали во все стороны, будто он только что снял шлем. И зелёные глаза. Господи Иисусе, какие глаза. С огромными ресницами, влажные, живые. «Хрупкий. Гребанный хрупкий мальчик», — первое, что подумал Драко. — Гарри, — представил Люциус, слегка коснувшись плеча парня. — Это мой сын, Драко. Драко, это капитан команды «Феникс». Лучший гонщик десятилетия. Гарри улыбнулся. Честно. Открыто. С лёгким вызовом в уголках губ. — Приятно познакомиться, мистер Малфой. — Он протянул руку. Драко сжал её. Пальцы тонкие, но сильные. Кожа горячая. — Очарован, — выдавил Драко, и это прозвучало почти насмешливо. Гарри не моргнул глазом. Просто кивнул, развернулся и крикнул в глубину гаража: — Рон! Заправку проверь! Фред, Джордж — вам на пит-стоп выходить, я вас сегодня разнесу! Изнутри донеслась ругань и смех. — Весело у вас, — сказал Драко с кривой усмешкой. — Ещё бы, — отозвался Гарри, бросив на него быстрый взгляд. — Жизнь коротка, мистер Малфой. Кто не рискует, тот не пьёт шампанское. И ушёл. Просто развернулся и ушёл, оставив Драко стоять с открытым ртом. — Он всегда такой? — спросил Драко у отца. — Какой? — Наглый. Люциус усмехнулся, похлопал сына по плечу и направился к трибунам. — Наглый, дерзкий, и он выиграет сегодня. Смотри. --- Драко смотрел. Весь заезд. Не отрываясь. Гарри Поттер на трассе был другим. Не хрупким. Не ангельским. Он был дьяволом. Мотоцикл под ним слушался как живой. Гарри входил в повороты так низко, что колено скользило по асфальту, и вылетал из них с рёвом, который разрывал воздух. Он обогнал Рона на последнем круге, чисто, без касаний. Финальный рывок — и финишная черта. Первое место. Толпа взорвалась. Драко, сам не понимая зачем, подался вперёд, сжимая поручень трибуны. Пальцы побелели. Гарри остановился, снял шлем. Мокрые волосы прилипли ко лбу. Он запрокинул голову и засмеялся. Запрокинул к небу и засмеялся, как мальчишка, который только что отжал у судьбы лишнюю секунду. — Боже, — выдохнул Драко. — Что? — переспросил Блейз, который тоже пришёл из любопытства. — Ничего. Заткнись. Драко понял: он пропал. Зависимость не приходит постепенно. Она обрушивается, как поезд, и ты просто лежишь на рельсах и улыбаешься.