Sonic: В темпе «Вместе»

      Прошло три дня.       За это время Соника успели выгнать ещё из одного кафе (там он случайно задел гитарой поднос с круассанами, и траектория полёта выпечки, по словам хозяина, «противоречила законам физики»), а Эми зарисовала четыре страницы в скетчбуке — три с уличными сценками и одну, которую она, как обычно, никому не показала.       Сейчас они шли по центральной улице — широкой, шумной, залитой послеполуденным солнцем. Город жил своей жизнью: где-то играла музыка из открытого окна, пахло жареными орешками, а над головами трепетали на ветру разноцветные вывески и рекламные растяжки. Соник нёс гитару на плече и что-то насвистывал — мелодия была быстрая, рваная, словно он мысленно бежал куда-то далеко вперёд. Эми шла рядом, щурясь от солнца и поправляя лямку рюкзачка.       — Ты вообще когда-нибудь ходишь нормально? — спросила она, заметив, что он в третий раз за минуту обогнал её на пару шагов, а потом вернулся.       — Нормально — это как? — он пристроился рядом, но уже через секунду снова набрал скорость.       — Ну... как все люди. Раз-два, раз-два. Не бегом.       — Я не бегу. Я иду. Просто у меня шаг такой.       — У тебя шаг длиной в километр, Ник.       — Это всё кеды, — Соник на ходу покосился на свои красные кроссовки. — Они сами. Я тут ни при чём.       Эми покачала головой, но ничего не сказала. Спорить с ним было бесполезно. Вместо этого она засмотрелась на витрину книжного — там выставили новые альбомы по скетчингу, и её рука машинально потянулась к стеклу.       — О, смотри!       Соник резко затормозил. Эми указывала не на книжный.       Чуть дальше по улице, на доске объявлений у входа в небольшой концертный зал, висело что-то яркое. Жёлтый лист бумаги с красной окантовкой трепетал на ветру, привлекая внимание прохожих. На нём крупными буквами было напечатано: «ШОУ ТАЛАНТОВ! ПРОДЮСЕР — САЛЛИ ИЩЕТ НОВЫЕ ЗВЁЗДЫ! ЗАПИСЬ ОТКРЫТА ДО КОНЦА НЕДЕЛИ!»       Эми замерла. Её глаза пробежались по строчкам — раз, другой. А потом, не сказав ни слова, она сорвала флаер с доски и быстрым шагом направилась в сторону адреса, указанного внизу.       Соник моргнул.       — Эми? Ты куда?       Она не обернулась. Просто шла — целеустремлённо, с флаером в руке, лавируя между прохожими.       — Эй! — он ускорил шаг, потом перешёл на лёгкий бег. — Ты вообще собираешься мне что-то объяснять?       Эми бросила через плечо:       — Это то, что тебе нужно.       — Мне ничего не нужно! У меня всё есть! Гитара, улица, ты...       — Улица — это не сцена, — отрезала она, не сбавляя темпа. — А ты заслуживаешь сцены.       Соник вздохнул, перехватил гитару поудобнее и пристроился рядом — не чтобы спорить, а просто потому, что она уже всё решила. За себя и за него.       Адрес привёл их к небольшому зданию с потёртой вывеской «Репетиционная база №3». Внутри пахло пылью, старыми проводами и чьими-то несбывшимися мечтами. У входа стоял столик с табличкой «РЕГИСТРАЦИЯ», за которым скучала девушка в наушниках — видимо, помощница Салли. Рядом с ней лежала стопка анкет и почти пустой лист записи. Желающих было немного.       Эми остановилась ровно на секунду — сверилась с адресом на флаере — и толкнула дверь.       — Здравствуйте! Мы на прослушивание! — выпалила она, подлетая к столу.       Девушка подняла глаза, не снимая наушников, окинула их взглядом и лениво подвинула анкету.       — Имя. Псевдоним. Инструмент. Жанр. Контактный телефон.       Эми схватила ручку и принялась заполнять. Соник вошёл следом, успев пробормотать:       — Я ещё даже не согласился...       — Ты согласишься, — бросила она, уже выводя его имя в графе.       Имя: Ник. Псевдоним: Соник. Инструмент: Гитара. Жанр: ...тут она запнулась.       — Какой жанр? — обернулась она к Сонику.       — Свободный.       — Такого нет.       — Тогда напиши «энергичный».       Эми вздохнула и написала «рок/импровизация». Протянула анкету. Помощница пробежалась глазами по строчкам, хмыкнула и кивнула в сторону коридора:       — Прослушивания в третьей аудитории. Очередь пока небольшая, ждите.       Эми поблагодарила и повернулась к Сонику — но тот застрял у входа, разглядывая старый плакат на стене. Какой-то джазовый фестиваль десятилетней давности.       — Ник! Ты идёшь?       — Иду, иду...       Он нехотя отошёл от плаката и направился за ней. В коридоре было сумрачно, где-то вдалеке слышались чьи-то шаги и обрывок мелодии — кто-то играл на синтезаторе, но не очень уверенно, словно пробовал клавиши наугад.       Они свернули в небольшой закуток, где за ещё одним столом сидела сама Салли. Рядом с ней стоял ноутбук, стопка бумаг и большая кружка с надписью «Лучшему продюсеру».       Кружка была явно подарком — самой себе.       — Ого! — Салли подняла глаза и тут же расплылась в улыбке. — Новые лица! Я Салли. Будем знакомы.       Она была моложе, чем представляла Эми — может, чуть старше их самих. Энергичная, острая на язык, с цепким взглядом, который сразу замечал детали. Её светлые волосы были собраны в короткий хвост, а в ухе поблёскивала серьга в виде крошечного ключика.       — Это он! — Эми тут же вытолкнула Соника вперёд. — Мой друг. Играет на гитаре. Очень хорошо играет.       — Да ну? — Салли с интересом оглядела парня с синими волосами. — А сам-то ты что скажешь?       — Я... — Соник помедлил. — Я пас.       Эми застыла.       — Что?!!       — Ну, смотри, — он повернулся к ней, и в его голосе не было ни капли шутки. — Ты записала меня без моего согласия. Я шёл сюда, потому что ты шла. Но я не хочу.       Сцена, конкурсы, жюри... это всё не моё. Я уличный музыкант. Я не создан для этого.       — Но...       — Прости, Эми. Правда. Я ценю, что ты веришь в меня. Но я не буду записываться.       В коридоре повисла тишина. Салли с интересом наблюдала за сценой, отхлёбывая чай. Эми стояла, опустив руки, и в её глазах медленно гасло то самое сияние, которое он видел у доски объявлений.       — Ладно, — тихо сказала она. — Я понимаю.       И, не сказав больше ни слова, развернулась и пошла к выходу. Не попрощалась, не попыталась переубедить — просто пошла.       Соник смотрел ей вслед. В спину, обтянутую лёгким платьем, которое она носила не по погоде. На розовый хвост, который покачивался в такт шагам.       И тут до него дошло.       Она ведь даже не попыталась его уговорить. Не закатила истерику, не обиделась. Просто приняла его выбор.       И от этого было ещё тяжелее.       Он глубоко вздохнул и пошёл за ней.       Он догнал её уже на улице. Она сидела на скамейке у входа в репетиционную базу, всё с тем же скетчбуком на коленях, но сейчас не рисовала. Просто смотрела перед собой.       Солнце уже начало клониться к вечеру, и длинные тени от фонарей ползли по асфальту.       — Время записи подошло к концу, — сказала Эми, не оборачиваясь. Она узнала его шаги. — Они уже закрыли регистрацию.       Соник ничего не ответил. Просто сел рядом. На скамейку, потом сполз чуть ниже, вытянул ноги в красных кедах. Гитару пристроил рядом.       — Ты расстроилась, — сказал он наконец. Это был не вопрос.       — Нет, — она покачала головой. — То есть... да, но... Я просто хотела, чтобы у тебя всё получилось. Глупо, да?       — Не глупо.       Он отвёл взгляд, почесал затылок — привычка, которая выдавала его с головой, когда он чувствовал себя виноватым.       — Я записался, — сказал он.       Эми резко повернулась к нему.       — Что?!       — Ну... ты ушла. А я постоял, подумал и... записался. Пока они там ещё не всё закрыли.       — Но ты же сказал...       — Я сказал, что не хочу. Я и сейчас не хочу. Но ты расстроилась. А я не люблю, когда ты расстраиваешься. Так что... пусть будет шоу талантов. Один раз. Ради тебя.       Эми молчала. Её глаза блестели — но на этот раз не от восторга, а от чего-то другого. Более тёплого и глубокого.       — Ты... ты невозможен, — прошептала она.       — Знаю, — сказал он и улыбнулся — впервые за весь день широко и открыто.       Она подняла скетчбук и спрятала за ним лицо. Но он успел заметить, как уголки её губ дрогнули в улыбке. А потом он услышал приглушённый шёпот — тихий, как ветер в проводах:       — Я люблю тебя...       — Что? — Соник наклонился ближе.       Эми резко опустила скетчбук. Её щёки пылали.       — Ничего! Я сказала... что эта скамейка удобная! И вообще, нам пора! Завтра у тебя прослушивание, надо выспаться, подготовиться...       — Подготовиться к чему? Я просто играю.       — Вот именно! Тебе нужен план! И нормальная одежда! И...       Она продолжала тараторить, поднимаясь со скамейки и утягивая его за собой в сторону заката. Соник слушал её и кивал, но мысли его были далеко.       «Во что я ввязался?..» — пронеслось в голове. Сцена, прослушивание, продюсеры... ещё вчера он сидел бы на лавочке у фонтана и играл для прохожих. Никаких правил, никаких «жанров» и анкет.       Но сейчас, глядя на Эми — как она шагает впереди, размахивая руками и расписывая его будущий триумф, как всё ещё пылают её щёки после того, что он вроде бы не расслышал... он вдруг понял, что ни о чём не жалеет.       В этой вселенной всё пошло иначе. И, кажется, именно так, как нужно.       На следующий день Соник явился на прослушивание в той же ветровке, тех же кедах и с той же гитарой. Он сыграл «Green Hill» так, как играл её всегда: быстро, свободно, с пробежкой по краю сцены и прыжком в конце. Салли, сидевшая в пустом зале с блокнотом, проводила его прыжок взглядом, потом медленно опустила ручку и сказала:       — Либо ты гений, либо ты псих. Я ещё не решила.       — Я могу быть и тем, и другим, — ответил Соник, переводя дыхание.       — Заметно, — она захлопнула блокнот и улыбнулась. — Добро пожаловать на шоу талантов, Соник. У меня есть предложение — но о нём позже. Пока просто знай: ты прошёл.       Вечером того же дня Эми получила сообщение: «Они сказали, что я псих. Кажется, это комплимент».       Она рассмеялась в голос, сидя на подоконнике своей квартиры. А потом перечитала сообщение ещё три раза — просто так.       В другом конце города, в офисе на верхнем этаже небоскрёба с логотипом «Эггман Индастриз», человек с лысиной и неестественно широкой улыбкой просматривал отчёты. На мониторе мелькали лица участников шоу талантов. Синеволосый парень с гитарой, нахмуренный здоровяк с барабанными палочками, девушка с розовыми волосами и скетчбуком...       — Салли, значит, — пробормотал Эггман, постукивая пальцами по столу. — Маленькая сошка набирает таланты. Ну-ну. Посмотрим, что из этого выйдет.       — Прислать людей? — раздался голос из тени. Помощник. Верный. Молчаливый. Такой, каких он любил.       — Нет, — Эггман откинулся в кресле. — Пусть пока поиграют. Сцена — это клетка. А из клетки рано или поздно все хотят сбежать. Или... их оттуда вытаскивают.       Он усмехнулся и выключил монитор.