Боевой брат и сестра

      Чувствовать как вода течёт по твоим рукам, как кровь. Идти по улице и вспоминать на мгновение взрывы.       Знать что сходишь с ума, ища в каждом её лицо. Её русые волосы словно спелое пшенно. Как стылые голубые глаза, и мягкая задеренневшая улыбка.

***

Каждый день не отличается от другого. И лишь ощущение воды как крови на руках что стекают по волосам вниз. Каждый день начинается с душа, ощущения войны, потерь. Это помогает мне быть и существовать. Жить мне не суждено. Каждый день одеваться брать костыли и идти. Куда идти?! Зачем!!! Каждый день я смотрю в свои голубые глаза, и с каждым днём я всё убеждаюсь что по ним идут трещины как на параде победы. Поют гимны о смерти. Или... Молчат.... Я каждый день уверяюсь, что смысл был в защите, в войне, в ней... Сестра.... Вот ведь ЧЁРТ!!! А она ведь даже не по крови, так почему мне ТАК больно! Так плохо... Почему именно ОНА? Её светлые волосы, словно вернулся в тот день, когда в контузии обнимал её тело что было горячо из-за снарядов, одежды, земли. Как обнимал и улыбался говоря что будет все хорошо. Что она не умрёт, что и без ног люди живут. Только выживают ли? Нет Не она ... Она не выжила... Её холод остывшего и окоченевшего тела. Я помню когда прекратилась стрельба. Как уходили живые и раненные. Я помнил, но не понимал почему сестра не хочет пойти со мной. Я тогда окончательно сломался. Я это признал даже... Даже если прошло уже три года... Я помню. Помню как сестра защищала меня от хулиганов. Как помогала и Спасала. Я не смог... Не смог... Прости меня... Сестра...