На острие ножа

Уилл Грэм дрогнул, вернувшись из полудремы. Заметив движение за окном, он протер очки, дабы разглядеть, что там. Это прилетел почтовый голубь. Он открыл створку, взяв маленького почтальона на руки. Сняв маленькую бумажку с лапы птички, он взял свиток в руки, повертев его. Грэм отпустил голубя обратно на волю. Уилл мягко провел пальцами по пергаменту. Глаза быстро пробежались по тексту: "Милому другу Грэму от Кроуфорда. Сегодня, в канун дня святого Мартина, приглашаю тебя на бал к господину Лектеру. Приходи к вечерне, будем пировать." Уилл сжал свиток в руке, перекручивая слова в голове. Он сомневался: а нужен ли он на этом балу вообще? Хотя, если не пойдет, то предаст милейшего друга. Его мысли колебались. Грэм закрыл глаза и выдохнул. "Все будет хорошо.. почему же я так волнуюсь?" — подумал Уилл.  Быстро напялив льняную рубаху молочного цвета, он накинул на нее темно-зеленый жилет, потертый на локтях. Его штаны больше всего выделялись из образа, это был подарок на юбилей от отца: шелковая ткань, вышивка на брюках. Уилл частенько любовался ими в потертом зеркале. Сапоги же были исключительно для удобства: кожаные, чтоб на коне не терлись, да ноге приятно. В комнате витал запах свеч, который тихо успокаивал Грэма.  Уилл напоследок погладил собак, которые мило тявкали в след. Они были ему почти как дети, Грэм всегда заботился о них и любил. Он вышел, и ступенька привычно скрипнула под ногой. Он оглядел свое жилище, и подошел к конюшне. Его верный, но беспородистый конь ждал хозяина. На улице пахло сожженной полынью и дымом.