Ломка

Ненавидеть, но говорить: «Люблю», Хотеть расстаться, но писать: «Скучаю». Так невозможно жить, но я живу В припадке бешеном, срываясь. И каждый раз, как будто в первый, Кричу до хрипа, до зловещего предела О том, что ты чужой мне!  Ты любимый! Проклятье! Ужас беспросветный! Ты боль моя, которую сама я приютила, И вот теперь она сильней меня, И я уже не помню, как без боли было. Я ухожу и остаюсь в дверях, Глотая гордость крошевом разбитым, Я проклинаю имя на губах, Но разве может стать оно забытым? Любовь к тебе застряла между рёбер, И ты — нежнейший из жестоких — вновь Лезвие её протянешь по живому, Как будто это тоже про любовь. Я засмеюсь, когда хочу рыдать, Молчу, когда внутри крошатся стены. Мне бы тебя однажды не искать В чужих глазах, в окне холодной Вены. В любом случайном слове, в каждой фразе Я нахожу тебя и морок этот,  Наваждение  Пытаюсь отшептать.  Но чем сильней я говорю: «Не смей», Тем глубже ты врезаешься под кожу. Я не прошу ни мира, ни тепла, Ни обещаний, отданных нелепо. Я просто больше не хочу любить тебя.  Я знаю. Это просто ломка, милый.