Булимия

Почему из всех сегментов мне выпал именно этот поганый период в нашей жизни?! Скрипя зубами думал я, сидя перед маленькой ямкой, к которой я приходил выблевывать все содержимое желудка, после обильного приема пищи. Трясло. Дышал тяжело, брал озноб. В ушах звенело. Волосы прилипли ко лбу от обильного потоотделения. Изо рта текла слюна, перемешиваясь с желудочным соком и остатками еды. Противно. Мерзко. Я шмыгнул носом, пытаясь подавить желание снова засунуть грязные, от земли, пальцы в рот и вычистить себя до конца. Там еще осталось, чувствую тяжесть. Мелкая дрожь заставляла меня чувствовать себя еще более мерзко. Глотать невозможно. В голове — ненависть. Ненависть к тому, что я застрял в этом промежутке жизни, пока другие сегменты имеют нормальные отношения с этой базовой потребность. Я же обречен на мучения и цикличность. Стресс — переедание — прочистка. Стресс — переедание — прочистка. Стресс — переедание — прочистка... Из раза в раз. — Тета? — сквозь шум разобрал я слова. Он подошел ближе и присел рядом со мной, положив руку мне на спину. Поглаживал, успокаивал. — Господин Пьеро меня задержал, — пояснил Панталоне, — прости. Мерзко. — Все в порядке, — выдавил я из себя, готовясь снова вызвать приступ рвоты. Он промолчал. Лишь смотрел на меня сквозь линзы очков. Его рука переместилась на мое плечо. Остановил. — Пойдем в ванную. Моргнул. Раз, два... Осмысляя. Потом кивнул. — Пойдем...