…
29 мая 2026 г., 18:04
Смерть не горда,
Но, силой обладая,
В костюме тёмном, мрачно вдаль взирая,
Ведёт он костно-белый Кадиллак,
Что без бензина на ходу Бог знает как.
Мне говорит: «Тебя не подвезти?»,
И я внутри — мне больше некуда идти.
Алеющему солнцу стоит вознестись в зенит —
Как на парковке у кафе тот Кадиллак стоит.
Я пью коктейль, он ест в обжарке огурец.
Здесь яблочный пирог ругает лишь глупец.
Где мать моя сейчас, не смелюсь я узнать,
И не дерзну спросить, когда мне время умирать.
«Мной тяжко быть, — мне скажет он опять, —
Погибших души в вечный сон справлять,
Их поднимать с предсмертного одра,
Когда их часть не жаждет быть ведомыми туда.
Но ты, пусть будучи мальчишкой юных лет,
Не понаслышке знаешь: тяжек сей обет.
Иные говорят, в руках моих бразды правленья,
Но то — пустая ложь; нет в мире Провиденья»
Так гибнут жёны, сыновья, отцы,
И мы стенаем, вопрошая Божьи изразцы:
«О, почему?» — но Смерть со спешкой не в ладах,
Смахнёт он нас с плеча бесследно, к праху прах.
