Забытый призрак

***

Просидев у могилы еще некоторое время, Майкрофт взял за предплечье Шерлока и повел на выход. Не чего не говоря они сели в машину и отправились на Бейкер-стрит. В салоне автомобиля Шерлок думал о том что ему предстоит делать. Он не знал какие дела были у этого "Шерлока". И были ли вообще? Доехав до пункта назначения Майкрофт попытался попрощаться, но вышло скомкано. —Шерлок прошу тебя, знаю ты вряд-ли выполнишь мою просьбу. Но пожалуйста если что-то случится позвони мне. Не убивайся в одиночку.— Холмс старший заглянул в глаза брата ища отклик, но так его и не получив, медленно проводил Шерлока взглядом. Постояв еще пару минут полностью потеряв брата с поля зрения, сев в машину скрылся за поворотом. Дорогу назад Шерлок не запомнил. Майкрофт пытался сказать что-то в конце , но для Холмса-младшего мир превратился в немую черно-белую хромированную ленту. На Бейкер-стрит его ждала звенящая, невыносимая пустота. Безделье всегда было для Шерлока пыткой, но сейчас оно стало медленным ядом. В голове не было ни одной мысли. Чертоги разума, обычно напоминающие бурлящий улей, превратились в заброшенный, покрытый пеплом архив. Не дойдя до спальни его взгляд остановился на кресле, где Джон любил проводить вечера листая газету или писав что-то в своем блоге. На него нахлынули воспоминания о том как они выпивали вместе сидя на этих креслах, как минут пятнадцать сидел и разговаривал "как он думал что с Джоном", но закончив монолог не обнаружил упомянутого на месте. Вместо него был красный гелевый шарик со смешной рожицей. Он тогда был в смятении, но через несколько секунд Джон появился в проеме кухни. На нем была озорная улыбка и насмешливый взгляд. Шерлок поневоле переместил взгляд на то место, но оно встретило его не привычной пустотой. Не снимая пальто, прямо в обуви с налипшей кладбищенской грязью, Шерлок рухнул на свою кровать. Ему хотелось просто выключить сознание. Перестать анализировать. Перестать видеть этот чертов пустой стул в гостиной. Откинув голову на подушку, он закрыл глаза и провалился в тяжелый, беспросветный сон без сновидений.

***

В нос резко ударил резкий, удушливый запах сырости, бензина и тухлой рыбы. Шерлок судорожно вздохнул, закашлялся и открыл глаза. Над ним был вовсе не белый потолок его спальни. На лицо капала грязная вода с ржавого козырька. Вокруг были серые кирпичные стены, заваленные разбитыми паллетами и мусором. Лондонские доки. Тот самый переулок. Голова раскалывалась так, словно по ней прошлись бейсбольной битой. Мышцы ломило, а во рту стоял отчетливый химический привкус. Шерлок попытался подняться, опираясь на ободранную стену, но ноги были как ватные, и он едва не рухнул обратно в лужу. — Шерлок! Из-за угла переулка, тяжело дыша и гремя ботинками, выскочил человек. В руке он сжимал пистолет, куртка была расстегнута, а на лице читалась смесь ярости и дикого испуга. Джон. — Шерлок, твою мать! — Ватсон подлетел к нему, на ходу убирая оружие, и бесцеремонно схватил его за лацканы пальто, встряхивая. — Ты нахрена один погнался за подозреваемым?! Я тебе зачем кричал оставаться у машины? Ты вообще соображаешь, что этот псих мог сделать?! Он… Шерлок замер, уставившись на него дикими, расширенными зрачками. На секунду в его голове замкнуло все контакты. Галлюцинация? Продолжение кошмара? Еще один виток бреда от порошка шамана? — Джон?.. — голос Шерлока был похож на треск ломающейся сухой ветки. — Да, Джон! А ты кого ожидал увидеть, Лестрейда? Шерлок, ты меня вообще слышишь? Что с твоими глазами? — Джон! — Шерлок выдохнул это имя так, словно у него из легких выбили весь воздух. Остатки логики, дедукции и хваленого самоконтроля просто испарились, уничтоженные помутнением от токсина и перегрузкой нервной системы. Шерлок, шатаясь от слабости, сделал шаг вперед и буквально рухнул на Ватсона. Он не просто обнял его — он вцепился в куртку Джона мертвой хваткой, пальцами сминая плотную ткань на спине, словно пытался убедиться, что под ней есть живое, теплое тело, а не холодный гранит Бромптонского кладбища. Шерлок тяжело, хрипло дышал Джону куда-то в район уха, содрогаясь всем своим длинным телом от остаточного шока. Джон от такой резкой смены декораций знатно прифигел. Он застыл с поднятыми руками, вытаращив глаза в глухую стену переулка. — Какого… Холмс, ты чего? Что за хрень? — Джон попытался отстраниться, но Шерлок только сильнее сжал пальцы, глухо промычав что-то невнятное. — Так, ладно, отпусти. Ты совсем с ума выжил? Или этот шаман тебя чем-то накачал? Шерлок, пусти, ты мне ребра сломаешь! — Заткнись, Джон, — прохрипел Шерлок, все еще не разжимая рук. Его трясло, но это был каноничный, упрямый Холмс, который ни за что на свете сейчас бы не признался, что еще пять минут назад оплакивал его на кладбище. — Просто… помолчи две минуты. У тебя… дурацкий одеколон. И ты идиот. — Я идиот?! — возмутился Ватсон, все-таки упираясь ладонями в грудь детектива и с силой отпихивая его от себя. — Я за тобой по всему Ист-Энду бегаю, а я еще и идиот? Ну-ка стой ровно. Джон схватил его за подбородок, бесцеремонно поворачивая лицо Шерлока к свету фонаря, и заглянул в зрачки. — Так. Зрачки расширены, реакция на свет вялая. Этот ублюдок применил какой-то газ или порошок? — Психотропный токсин галлюциногенного ряда, — быстро, на автомате отчеканил Шерлок, хотя его сознание все еще плыло. Он жадно фиксировал каждую деталь: живой, злой, ворчащий Джон. Хромоты нет. Морщины от мимики. Теплый. Живой. — Понятно, — буркнул Джон, перекидывая длинную руку Шерлока через свое плечо, чтобы тот не упал. — Приход поймал, гений. Ладно, пошли к машине, пока ты тут окончательно не отключился. Дома вколю тебе антигистаминное и детокс. Шерлок навалился на друга, чувствуя, как реальность окончательно встает на свои места под ворчание Ватсона. — Джон? — Что еще? — Больше никогда не езди в Афганистан. — Шерлок, ты точно рехнулся. Шагай давай.