Куча копий нашей планеты

—Может небесный папочка имеет в распоряжении много игрушек? — думал Кроули сидя у пустом книжном магазине. Прошел год, как Азирафель ушел руководить верхней конторой. С тех пор от него не было вестей. —вот так.. поиграется и выбросит в никуда... И баста.... — Демон не любил уходить в философию слишком глубоко—это всегда казалось ему бессмысленно нудным. Но сегодня, на французский лад мизантропическая душа Кроули так и выводила в мыслях складные строчки, одну за другой: Дождь все капает с неба концом очерствелым, Мир прогнил в переулках Парижских карет Если вселенная вечна действительно, Смело Повторять в мирозданье наш славный дуэт. Если думать об этом в глобальном маштабе, То меня будоражит лишь мысль о том, Что возможно у Них все случилось как надо. Как у нас не случалось, идя напролом. Было б здорово, ангел, смотреть на созвездья, Взявшись за руки, просто дышать в небосвод. В ту дыру, где когда-то мы вместе Соцветья Рисовали в пространстве рифмованных слов. Может где-то мы лишь рядовые актеры ? Комедийный сюжет, но трагичный финал? Представляешь, смешно: кто-то пишет старательно Строки, что я для тебя посвящал. Как бы круто там ни было, Мне одно ясно: в этом мире мне тесно, я врос в потолок. Если есть та концовка, где все не уныло. Значит здесь нам лишь дали неправильный срок. —Черт побери! —подумал Кроули, поставив точку —совсем раскис! —Демон допил виски, чувствуя, как приятное жжение наполняет его организм. Снова взглянув на написанное, он поднес лист с догорающей на столе свече. Языки пламени быстро размыли буквы, сожгли все, превратив в серую невесомую труху. Пепел лениво осел на дубовую столешницу, и Кроули, не удержавшись, провёл по нему пальцем, оставляя грязный след. — Неправильный срок... — пробормотал он вслух, и собственный голос показался ему чужим в мёртвой тишине книжного. — Что ж, бывает...