Дом

Ночь. Тишина. И он. Худенький такой - стоит в тени дерева и с улыбкой смотрит прямо на меня. Сегодня день моего переезда в новую квартиру. Девятый выпускной класс. А я не за накрытым в честь новоселья столом. А где то тут - в пустоте, на перепутье между новыми обоями и прежними страхами. Вокруг чернота, полная луна, где то шумит вода. - Если бы можно было не переезжать - говорю я вслух. - Можно. Но вещи уже собраны. Тобой. - Их можно разобрать. - в эту минуту меня захлестывает отчаянье. Я пинаю злосчастную сумку под ногами. Плюх. Вода оказалась ближе чем я думала. - Зачем разбирать? Я молчу. Что я могу ответить? Что бы не блуждать по новым дорогам, задаваясь старыми вопросами. Что бы не рисовать старое лицо, сидя на новом подоконнике. - Потому что это не похоже на новую жизнь, которую я все время обещаю себе начать. - отвечаю я наконец. - Можно переехать из дома куда угодно, но придется выселить дом из себя - и переезд будет долгим. Может это тебе поможет. - он протягивает мне фонарик, складной нож и холст - маленький такой. - Говорят, что "дома и стены помогают". А качество этих самых стен видимо не играет такую уж важную роль. Как и "качество" тех, кто живет за стеной, и прохожих за окном. Я точно знаю как использовала бы их дома - ну, то есть, там, где раньше был мой дом. Фонарик в кровать - для ночного чтения. Нож сразу за пазуху - не самые доброжелательные у нас люди. И уж конечно я точно знаю, куда отправила бы письмо на холсте... туда, где меня бы не поняли. Но здесь - вернее там - непонимание не страшная проблема, а скорее обыденность. Мой дом не был местом, в которое хотелось вернуться... Но в новом доме нужно уметь переписывать правила. И я начала переписывать. Здесь я не убегаю от реальности в миры книг, фантазий и пафоса(ладно, на него зря нагнала). Здесь я - семнадцатилетняя девушка - скачу, пою и танцую, как маленький ребенок, которому подарили возможность жить в доме мечты Барби. Здесь я влюбляюсь взаимно снова и снова - в своих людей, в свое дело, в свои мечты. И мне не нужны ни фонарь, ни нож, ни холст. Источник света - я. Не нужен нож - мощнее юмора оружия пока не придумали. А холст...зачем рисовать любимых, если они всегда рядом. Но рисунок я все же оставлю - как напоминание о том, что где бы ты не находился, всегда есть человек, который несет в себе дом. Настоящий - со свечами, чаем и добротой. Но в последний момент я все же передумала и мятый клок бумаги полетел вслед за сумкой. Во первых, свой дом я построю сама. Во вторых, от моего дома у меня есть ключ. И в нем меня встречают. Всегда с улыбкой. Всегда с "Я ждал именно тебя и именно что бы поцеловать". Мой дом всегда внутри меня. Говорят, что стены пропитываются нами, а что если напротив - стены питают нас. Как и те кто живет за стеной. Как и прохожие за окном. А что если выбор - чем жить, кого любить - делают за нас стены?