Empire *****

Как-то на одном психологическом форуме я прочла письмо девушки: "Мне 29 лет. Живу с мамой. Не замужем, детей нет. В моем возрасте уже семьи замечательные у других. Я понимаю что этого не достойна. Я не достойна любить кого-то, я не достойна чтобы кто-то любил меня. Я не достойна хорошего отношения к себе. Я не достойна жить. Я всегда доставляю только проблемы. У меня нет настоящих друзей, которые помогут когда мне трудно. Со мной общались всегда, когда было выгодна и когда у меня все хорошо. Когда я перестала быть нужной или у меня проблемы, со мной перестают общаться. Я не знаю, что такое настоящая дружба. Я не знаю, как быть счастливой. Я сделала много плохого. И как бы я сейчас не пыталась это исправить, у меня ничего не получается. Всё катится на дно. У меня очень большие долги, о которых никто не знает. Мне стыдно, что в 29 лет я не думая брала займы. Сейчас теперь у меня большие проблемы. Я знаю, что мне никто не поможет, мне же не 15 лет. А за свои поступки и решения нужно отвечать. Я плохая дочь. Я просто старалась это все исправить, пыталась зарабатывать, чтобы пожилая мама ни в чем не нуждалась. Но ничего не получается. У меня опускаются руки. Мне не хочется жить. Я знаю, что и Вы мне не поможете. Я просто должна была хотя бы вам рассказать правду" И эту девушку мне было искренне жаль! Мне так хотелось просто обнять её и сказать что-то вроде: "Ты не одна! Всё будет хорошо. Мы во всем разберемся вместе" Какие простые слова, не правда ли? Не "я тебя люблю" или "я за тебя жизнь отдам". Именно такие простые слова, как якоря спасают жизни. Буквально! Каждому из нас, абсолютно каждому важно знать, что если что-то случится, то есть кому подхватить. Или опять же сказать: "Отдохни! Я всё решу" За прошлый год я сменила десять психологов. Только вдумайтесь - 10!!!!! И дело не в том, что я избалованная капризная дрянь. Мне хватало пару общений с психологом, чтобы понять, что ему - пофиг (на меня, на мои проблемы и способы выхода из них). Меня не то, чтобы не слышали! Меня даже - не слушали. Мне отвечали невпопад. Помню, один раз я не выдержала и написала психологу, что прекращаю с ней общение и выбираю смерть. В ответ получила сообщение - "очень жаль, надеюсь в следующий раз вы дадите шанс другому специалисты". Я долго смеялась над абсурдностью фразы психолога. Если я сдохну, то какому специалисты я дам шанс в следущий раз? Ответ прост! Если психолог признает наличие угрозы жизни пациента/клиента и ничего не предпримет, то ему грозит служебное расследование, поэтому психолог выбрал позицию "не увидить" проблему, тогда формально он чист и его невозможно привлечь к ответственности. Это реалии! В этом абсурде вся наша жизнь - игра в помощь, а не помощь. Помощи нет. Она не придёт, нет... Наши дни Я открываю глаза и пару раз моргаю от яркого света. В сознание ворвалась больничная атмосфера. Нет, в отличие от грёбанных бабских книжонок, я не задавалась тупыми вопросами, по типу: "где я?", "что произошло?". Я наигранно не прикладываю руку ко лбу и не собираюсь красиво лежать и страдать. Я прекрасно помню, что мне на башку упал потолок и помню... взрыв! Стоп! А где тот тип, Алекс? Не то, чтобы я всплакну, если он ласты склеил...Бл*дь! Как же болит моя собственная голова! Правду говорят, "вспомни про га*но и оно всплывет!" Только я подумала про Алекса, как... дверь в палату открылась и... появился этот самый Алекс собственной персоны! — Уже проснулась! Как себя чувствуешь, Мирина? Голова очень болит? — парень подходит ближе. — Что, блин? — Я заикаюсь? — Откуда ты знаешь моё имя? — Твою личность, как потерпевшей нужно было установить, что я и сделал, — с невозмутимым выражением лица отвечает мне Алекс. Я хмуро смотрю на него и даже придумать не могу, что возразить. Тем временем, дверь в палату снова открывается (здесь что, проходной двор?) — Полковник, Коблан! — парень в форме спецназа вытягивается в струнку и отдает честь, а после протягивает Алексу папку. — Всё, что удалось найти. — Хорошо, — кивает Алекс. — Свободен, — в голосе звучит уверенность и сталь. Парень разворачивается и уходит. Я таращюсь на Алекса. — Ты? Полковник? — скептически произношу я. — Тебе сколько лет то? 25? — Возраст Христа. — Ааа... — хмыкаю я. — Хорошо сохранился! Вампир? — Кровь девственниц пью по утрам. Я ехидно улыбнулась. — Так вот я зачем тебе нужна! Но вместо словесного батла, которого я ожидала, полковник остался серьёзен. — Мирина! Сейчас мне нужно, чтобы ты дала письменное согласие врачам на медицинское вмешательство, поскольку документ, лежащий в твоём паспорте "связывает их по рукам и ногам". — Ах ты, козлина! — взорвалась я. — Ты рылся в моей сумке? Я утоплю тебя в луже крови!!! И да, в моем паспорте лежал заверенный у нотариуса документ, который гласит, что в случае, если со мной что-то случится, то врачам запрещено оказывать мне медицинскую помощь. Кроме того, я запрещаю изъятие моих органов, в случае моей смерти! Зачем я это сделала? А что, не ясно? Я искала см*рти! И пока кровь в жилах кипела от гнева на полковника, умом я уже понимала главное — к событиям в баре причастен... Чёрный Оникс???