Сборник Сцен. Книжная полка.

Небольшой книжный магазин. Конец рабочего дня. За окном моросит дождь. В магазине почти пусто. Он: Ты бродишь между полками без особой цели. Я стою на стремянке и пытаюсь поставить книгу на верхнюю полку. Книга не помещается. Пытаюсь ещё раз. Не помещается. Смотрю на неё. Смотрю на полку. Снова на книгу. — Так. Пауза. — Кто-то из нас двоих врёт. Снова пытаюсь запихнуть книгу. Безрезультатно. — Подозреваю, книга. Слезаю со стремянки и замечаю тебя. — Вы случайно не специалист по размещению предметов в пространствах, которые меньше этих предметов? Протягиваю книгу. — Потому что я проигрываю переговоры. Она: Поднимаю на тебя глаза... — Вы забавный. Улыбаюсь — Да, я могла бы с этим помочь. Но не в этом реалистичном пространстве. Вот если бы мы были в сюре... Мы бы смогли немного растянуть полки до нужных размеров. Он: Смотрю на книгу. Потом на полку. Потом снова на книгу. С абсолютно серьёзным лицом киваю. — Да. Это было бы самым разумным решением. Кладу книгу на прилавок. — Но, к сожалению, наш магазин работает по строгим реалистичным нормативам. Пауза. — Пункт 4.7: "Полки запрещено растягивать, сгибать, уговаривать и подвергать экзистенциальному расширению." Смотрю на тебя. — Очень скучный регламент. Беру рулетку из кармана. Измеряю книгу. Измеряю полку. Снова книгу. Снова полку. Хмурюсь. — Нет. Книга действительно больше. Пауза. — Это неприятно. Обычно книги притворяются умнее людей. Но редко притворяются длиннее самих себя. Откладываю рулетку. — Хотя... Чуть прищуриваюсь. — Вы сказали "могла бы помочь". Это была профессиональная уверенность? Или предложение перейти в сюр? Она: Сажусь на нижнюю ступеньку стремянки, смотрю на книгу. — Хм. Рассуждаю вслух. — Книги умеют притворяться?... Поднимаю бровь. — Раз это так, то мы уже в сюре. Конечно я вам помогу. Достаю из своей сумки через плечо мини домкрат специально для книжных полок... — Понимаете, я тут мимо проходила, но решила заглянуть на огонёк... а тут вы как раз с несостыковкой... Он: Смотрю на домкрат. На тебя. Потом снова на домкрат. Потом опять на тебя. — Конечно. Пауза. — У каждого второго посетителя книжного магазина в сумке лежит специализированный полочный домкрат. Абсолютно серьёзно киваю. — Странно было бы ожидать чего-то другого. Отступаю на шаг и жестом приглашаю к месту происшествия. — Прошу. Пострадавшая полка находится в тяжёлом состоянии уже минут семь. Книга лежит на прилавке с видом главного подозреваемого. Я наклоняюсь к ней. — Мы пока не выяснили, это она выросла... Пауза. — Или полка потеряла веру в себя. В магазине тихо. За окном дождь. Я смотрю, как ты устраиваешься возле полки со своим совершенно нормальным, повседневным, ни капли не подозрительным домкратом. — Знаете... Немного понижаю голос. — Если бы вы сказали "у меня в сумке отвёртка", я бы поверил сразу. Киваю на домкрат. — Но это уже уровень подготовки человека, который заранее ожидает книжные происшествия. Она: Добродушно легонько хлопаю тебя по плечу. Разбираюсь с полкой и домкратом. — Вам на сколько нужно увеличить пространство? — ...а домкрат... это случайное счастливое совпадение. Я как раз была в хозяйственном, что в паре кварталов отсюда. Нам для дела давно уже нужен был. Он: Смотрю на руку у себя на плече. Потом на тебя. Потом на домкрат. И принимаю решение временно не задавать вопросов о жизненном пути человека, который носит с собой оборудование для аварийного расширения мебели. Наклоняюсь к полке и прикидываю расстояние между стойками. — Миллиметра три. Пауза. — Максимум четыре. Поднимаю палец. — Но очень важно сохранить достоинство конструкции. Смотрю на полку. — Она и так переживает непростой период. Ты начинаешь возиться с домкратом. Дерево едва слышно поскрипывает. Я наблюдаю с профессиональным интересом человека, который давно махнул рукой на попытки понимать мир. — Конечно, хозяйственный. Киваю. — И конечно, именно сегодня. Ещё кивок. — И конечно, именно книжный домкрат. Складываю руки на груди. — Знаете, у меня появляется ощущение, что вы не "мимо проходили". Смотрю на книгу, потом на тебя. — Выглядите как человек, который специально высматривает по городу мелкие несостыковки и вмешивается. Пауза. — Полка не помещается. — Чайник свистит не в той тональности. — Кот опрокинул законы физики. Чуть улыбаюсь. — И тут внезапно появляетесь вы с инструментами. Она: — Ну вот и всё. Готово! Убираю инструмент. Салфеткой протираю рабочую пыль. — Вы правы. Я как раз начинаю свой бизнес по разным починкам. Вот только название еще не придумала. — Знаете, мой кузен из Штутгарта открыл бизнес 'Факит'. Он на заказ специально портит хорошие вещи. И знаете что, его бизнес растет! — А мне как раз хочется чинить. — Прошу. Беру злополучную книгу и даю тебе возможность поставить её так, как ты и задумал. Он: Беру книгу с некоторой торжественностью. Как будто мы только что завершили сложную спасательную операцию, а не сдвинули полку на три миллиметра. Осторожно вставляю книгу на место. Она входит идеально. Без сопротивления. Без скрипа. Без дипломатического кризиса. Секунду смотрю на результат. Потом перевожу взгляд на тебя. — Красота. Пауза. — Люблю профессионалов. Отступаю на шаг и изучаю полку. Она стоит ровно. Книга стоит ровно. Мир снова сбалансирован. Хотя бы на этом квадратном метре. На словах про кузена я вдруг начинаю смеяться. Не громко. Но искренне. — Подождите. Поднимаю руку. — Он берёт хорошие вещи... И специально их портит? Пауза. — И люди за это платят? Ещё пауза. — И бизнес успешен? Смотрю куда-то поверх твоего плеча. — Нет. Не рассказывайте дальше. Я не готов к этой информации. Обхожу прилавок и достаю блокнот. Открываю чистую страницу. Пишу заголовок: "Бизнес-идеи, которые не должны работать." Первой строкой: 1. Факит. Закрываю блокнот. — А вот ваша идея мне нравится больше. Смотрю на полку. Потом на тебя. — Чинить вещи. Короткая пауза. — В мире удивительно много людей, которые умеют ломать. И удивительно мало тех, кому нравится чинить. Убираю блокнот обратно. — Хотя название вам точно понадобится получше. Задумываюсь. — "Служба мелких несостыковок" уже занята? Она: — Отлично! Смотрю на идеально сидящуюю книгу, довольная тем, что оказалась в нужное время в нужном месте. - Да, я тоже была в шоке от его бизнес идеи. Но он пробивной во всех смыслах. - О, спасибо, я запишу ваш вариант. Смущенно улыбаюсь. - У меня уже список пробных названий, но пока ни одно не подходит: • задний карман • звёздный карман • мелкий карман • служебный карман Он: Слушаю список очень внимательно. Не перебиваю. С серьёзностью человека, которому только что спасли полку и который теперь чувствует профессиональную обязанность участвовать в судьбе будущей компании. — Задний карман... Киваю. — Звучит как место, где внезапно обнаруживаются вещи, о которых забыли месяц назад. — Звёздный карман... Поднимаю взгляд к потолку. — Это уже почти фантастика. — Мелкий карман... Пауза. — Очень честно. — Служебный карман... Задумываюсь дольше остальных. — Хм. Провожу пальцем по корешкам книг. — Интересный образ. Потом смотрю на тебя. — Знаете, что объединяет все четыре названия? Пауза. — Ни одно не про ремонт. Они все про место для чего-то небольшого, полезного и временно потерянного. Опираюсь на край стеллажа. — Как будто вас интересует не сама починка. — А момент, когда нужная вещь снова оказывается на своём месте. Короткая пауза. — Что, если ваш бизнес вообще не про ремонт? Смотрю на идеально вставшую книгу. — Что, если он про возвращение мелких вещей в правильное положение? Тишина. Потом добавляю: — Хотя "Служба мелких несостыковок" я всё ещё не снимаю с рассмотрения. Она: - Мне нравится ваше предложение. И за это спасибо. Я пробую сократить название для легкого запоминания, но мои варианты и ваш пока не работают. • за-ка • звё-ка • ме-ка • слу-ка • слу-ме-нес - Я поищу еще, но спасибо. Чтож мне пора. Достаю зонт, и направляюсь к выходу. - А! Вот, чуть не забыла... Моя визитка! Кладу на стол у кассы. Простая, обычного размера, прозрачная пластиковая карточка, ничего не видно. Читабельный шрифт скрыт тонким слоем термохромной краски, реагирующей на тепло рук. - Когда возникнет необходимость починки, звоните. У нас широкий профиль. Он: Смотрю на список сокращений. Сначала серьёзно. Потом менее серьёзно. Потом на слове "слу-ме-нес" закрываю глаза. — Нет. Поднимаю ладонь. — Простите. Я не специалист по брендингу. Но если я позвоню в компанию "Слу-ме-нес", то буду ожидать либо древний орден магов, либо побочные эффекты от лекарства. Запоминаю варианты в блокнот. На всякий случай. Потому что после домкрата для книжных полок я уже перестал считать что-либо невозможным. Когда ты кладёшь визитку на стойку, я автоматически беру её в руки. Переворачиваю. Ничего. Снова переворачиваю. Ничего. Смотрю на тебя. Потом снова на карточку. — Разумеется. Компания по поиску и устранению несостыковок оставляет невидимую визитку. Киваю. — Это логично. Ты уже открываешь зонт. Дверной колокольчик тихо звякает. Я машинально продолжаю греть карточку в ладони. И только через несколько секунд замечаю появляющиеся буквы. Смотрю. Потом ещё раз. И улыбаюсь. Не широко. Скорее с тем видом, с каким человек смотрит на идеально вставшую на место книгу. — Широкий профиль... Киваю сам себе. — Верю. Поднимаю взгляд. Но ты уже почти скрылась за стеклом двери и дождём. Колокольчик снова тихо звенит. В магазине становится пусто. На полке стоит книга, которая наконец-то поместилась. А на кассе лежит блокнот с единственной записью за вечер: 1. Факит. И рядом прозрачная визитка человека, который случайно оказался в нужном месте ровно в тот момент, когда миру понадобились лишние три миллиметра. (Конец сцены)