Какие цветы ты любишь?

      Компот стоит на обрыве горы и радостно болтает об их с Вовой встречи. Радостными возгласами, щебеча как же он рад снова увидеть его и как же долго он ждал этой возможности.        Черт, как же болит голова.       Вова смотрит на глаза друга. Красивые. Так и горят огнем. Что будет если он ему расскажет правду? Смогут ли они также как и раньше играть в майнкрафт ни о чем ни думая как в былые времена? Вряд ли он узнает ответ на свой вопрос. Голову снова прошибает болью, но он старается говорить ровно:       — Отдай мне кирку.       — Кирку? — в недоумении спрашивает компот. — ну если она тебе так важна— пожалуйста, на, забирай, но блин, почему ты так паришься на счет этой кирки? Это же все го лишь кирка, Вова! Теперь все будет по другому, понимаешь?!             Нет. По другому не будет.       И только Компот этого не понимает. Вове остается только одно — убрать помеху, того кто и так уже видел слишком много. Но рука не подымается. Компот смотрит на него, а Вова не подымает взгляд од кирки. Вот, у него есть всё что ему было нужно, так почему ему больше хочется не реализовать свой план, а рассказать обо всем старому другу. Он и понятия не имел что их встреча вызовет у него такие смешанные чувства, но теперь, он ведет двойную игру. Где должен кто-то умереть.       Он снова подымает глаза, Компот подошел на два шага ближе и все также, как щеночек, смотрит удивленными глазами. Внутри Вовы что-то ломается и он резким движением обнимает его. Проходит секунда, две, и шепотом тихо звучит вопрос:       — Какие цветы ты любишь?       — А? — что действия что вопрос застают Компота врасплох — Эхэ, ну, я не понял к чему вопрос вообще был но, наверное мак? Он такой, прикольный чтоль. Красный, ядреный, ну прям ваще!       Уголки губ Вовы слегка содрогаются в легкой улыбке.       — А! И еще васильки! Они тоже красивые и очень изящные.       От последнего Вова распахивает глаза, а потом расслабляется и медленно закрывает их обратно. Свой выбор он уже сделал.       Парень разворачивается на сто восемьдесят градусов и тихо шепчет:       — Прости меня, Рома..       Он толкает Компота в грудь.       — И кстати, я тоже люблю васильки.       Его губы слегка подрагивают, а в глазах бренят слезы. Голова, внезапно становистя чиста и больше не болит. Ему лететь меньше пяти секунд но за это время в голове проскальзывает несколько мыслей и крики его друга. Что он кричит — расслышать не может. А стоило ли это всё того? Если нет то и пусть. Ему хватило и в первый и последний раз за десять лет увидится с бывшим лучшим другом.

***

      На вершине горы зацвели первые деревья, и их цвет разлетался по всей окрестности. Нежные лепестки одного из них, укрыли серую, каменную надгробную плиту. Парень в красной кофте, обхватив колени и притянув их к себе, смотрит на оранжевый закат. Такая уж у него традиция: каждую неделю приходить на эту гору и любоваться пейзажем. Спину холодит плита, но он продолжает сидеть.       Мысли накатают с новой силой и это не что то хорошее, а вечное терзание за то, почему он в той день просто не стал дальше от обрыва. Тогда, может быть, всё могло закончиться иначе.       Утомленный от собственных раздумий, спустя несколько минут, брюнет разворачивается, смотрит на надпись, хлопает несколько раз по плите и с грустной улыбкой уходит, оставляя внизу, жменю голубых васильков..