Некролог.
5 июня 2026 г., 09:29
***
Вам когда-нибудь приходил звонок от незнакомого номера? Вы брали трубку, или тут же сбрасывали, ссылаясь на спам и мошенников? Пожалуй, каждый сталкивался с подобным, но не каждый решался на разговор. Разговор с тем, кто сидит по ту сторону, вызванивая и ожидая ответа.***
"Я так больше не могу." Голос незнакомца раздавался гулким эхом в голове, не давая покоя. Динамики неприятно шуршали, когда кто-то тяжело вздохнул на том конце провода. Странно... А кто этот человек? Ни тембр, ни тема разговора, ни что-либо иное не знакомо. "Я устал от этой херни, понимаешь? Устал." Было слышно все происходящее там, со стороны позвонившего: гул пружин старого матраца, скрежет деревянных ножек кровати под телом, напряженное, измученное дыхание. Такое, которое можно услышать в момент, когда человек отчаялся. Когда жизнь превращается в рутину и начинает казаться бессмысленной. "Почему я не могу жить, как обычный человек? Завести семью, не знаю, дом построить..." Кровать громко затрещала. Видимо, незнакомец поднялся с нее. Следом послышались шаркающие шаги по полу, ведущие за собой звуком. Звук — единственный ориентир в этой печальной ситуации. Хочется сбросить звонок, забыть о нем и никогда не вспоминать, но что-то держит, не дает покоя. Что-то темное, таящееся за этим телефонным разговором. Нет, монологом. Вздох. Очередной, не менее тяжелый, но с толикой саркастичного, наигранного веселья... А после и голос. Все тот же голос, обладателем которого является личность. Одна из миллиарда других личностей, со своей историей, своей жизнью, своими разумом и мыслями. "...Ты знаешь, что самое смешное? Я ведь даже не знаю тебя, а все равно говорю. Болтаю не по делу..." И вправду. Что мешает прямо сейчас прервать это все? Что мешает нажать на красную кнопку на экране? Она ведь совсем рядом, нужно лишь отодвинуть телефон от лица и протянуть палец... А тело не слушается. Отказывается выполнять указания, словно догадываясь, что дальше будет лишь интереснее. "Ну, тебе ведь нравится меня слушать, да?" Шепот ощущается так, словно собеседник находится рядом, прямо около уха, выдыхая слова. Рука слегка дергается в надежде ощутить чье-то присутствие, ухватиться за чужой локоть... Но никого нет рядом. "У тебя точно в голове уже самая настоящая каша. Куча вопросов, я прав?" Прав на все сто процентов, ведь вопросы о том, кто этот человек, вновь и вновь пролетают в мыслях, закручиваясь с остальными размышлениями в огромный, спутанный ком. Почему-то слова совсем не идут из глотки. Застряли и не выходят, сколько усилий не прикладывай. Половица скрипнула под ногами, а после — тишина. Не вопиющая. Напряженная. Затишье перед надвигающейся бурей. Не смотря на отсутствие любого изображения, собеседник явно улыбнулся. "Считай... Что это — мой некролог." Щелчок. Шелест ящика. Легкий удар металла о кожу. Во рту появился солоноватый, слегка вязкий вкус, свойственный окислившимся от пота монетам. Этот вкус ни с чем не спутаешь. За время монолога составить примерное расположение предметов и вещей в комнате незнакомца было не трудно, потому, когда половица вновь скрипнула, первой мыслью стало то, что незнакомец идет к кровати. В подтверждение слов, за скрипом последовал хруст пружин. "Я... Ха, это... Кажется, мне больше... Нечего тебе сказать, дружище. Мы правда стали близки с тобой, хоть я и не услышал ни одного слова." Лишь сейчас доходит осознание: разговор идет на громкой связи, а оттого каждое действие так отчетливо слышно. Слышно, как человек крутит в руке стальную, тяжелую вещицу, что-то перепроверяя, щелкая, вороча... Пистолет? "Спасибо, что выслушал." Пауза. Незнакомец вздыхает, но теперь громче, выпуская все мысли, переживания и, кажется, саму жизнь из тела. Металл ударяется о кожу где-то повыше, доносясь легким стуком до динамиков. "...Пошло оно все нахер." Бах. За словами последовал выстрел. Оглушительный выстрел, что чуть не разорвал перепонки, тотчас прерываясь на молчание: гробовое, ставящее на сие монологе жирную точку, оставляя обширную почву для размышления. Дрожь пробивает тело, когда наступает понимание: человек на том проводе мертв. Никаких гудков, как в фильмах. Никаких сирен. Никто не пришел. Никто не помог. Прямо сейчас, на том конце лежит бездыханное тело когда-то живого человека, что мыслил и существовал наравне с другими. Спустя время тело выходит из транса, конечности начинают двигаться, а большой палец руки нащупывает кнопку сброса звонка. Дверь в комнату распахивается, а из щели показывается столь близкое, давно знакомое лицо, радующее глаз каждый божий день. — Кто звонил? — Спросит, удивленно хлопая глазами и легкомысленно улыбаясь, совершенно не подозревая о том, что произошло в этой комнате менее пяти минут назад. А в ответ получит только удрученное, слегка усталое: — Да так, номером ошиблись.
