Убивака

Иногда любовь — это не про тепло. Иногда это про контроль. Шангрин долго наблюдал за ним. За каждым шагом, каждым словом, каждым взглядом, который Лололошка отдавал не ему. Это раздражало. Нет… это сводило с ума. Он ведь должен быть единственным. Когда в их истории появился Марк, всё стало хуже. Слишком близко. Слишком часто рядом. Слишком… лишний. Шангрин улыбался. Тихо. Спокойно. Почти нежно. Но в тот вечер что-то сломалось. Марк не понял, когда именно ситуация вышла из-под контроля. Просто в какой-то момент стало слишком тихо… и слишком поздно. Шангрин не кричал. Не злился. Он просто делал то, что считал правильным. — Можешь попрощаться с жизнью братец. Холодно. Чётко. Без сомнений. И в этой тишине было куда больше ужаса, чем в любом крике. Потому что для Шангрина это была не жестокость. Это была забота Он уже был готов напасть на марка) Марк попытался отступить. Инстинкты кричали, что нужно бежать, но тело будто не слушалось. Взгляд Шангрина держал крепче любых оков. — Ты ведь сам всё понимаешь, да? — тихо произнёс он, делая шаг ближе. Слишком спокойно. Слишком… правильно. Марк дернулся, но это только усугубило ситуацию. Шангрин перехватил его движение, почти бережно, будто боялся повредить что-то ценное. И именно это пугало больше всего. — Не бойся, — шёпотом, почти ласково. — Я просто исправлю одну ошибку. Тишина вокруг стала давящей. Каждое движение Шангрина было точным, продуманным. Без спешки. Без лишних эмоций. Марк понял — для него это не вспышка гнева. Это решение. Где-то вдали послышался звук… или показалось? Но Шангрин даже не обернулся. Сейчас существовало только одно — убрать всё лишнее между ним и Лололошкой. И когда всё наконец стихло, он лишь выдохнул, будто завершил обычное дело. — Теперь… всё будет как должно. Его голос снова стал мягким. Почти нежным. Будто ничего страшного и не произошло. Он убил марка... И вот одна мишень убрана с пути осталось ещё несколько. Он спрятал труп марка чтобы его не нашли.