Человек из сна.

Каждую ночь происходило одно и то же. Джаст закрывал глаза, проваливался в темноту, а потом открывал их - и понимал, что снова здесь. Место было странным. Оно менялось: иногда это была крыша высотного дома, иногда лавочка в пустом парке, иногда просто бесконечная комната без стен. Но всегда - тишина. И луна. Большая, яркая, почти ненастоящая. И всегда - он. Парень сидел рядом, как будто ждал. Каждую ночь. Без опозданий. — Ну привет, сонный - говорил он, и его голос звучал мягко, как старая запись любимой песни. — Долго же ты. Джаст не знал, как его зовут. Во сне это казалось неважным. Важно было другое: как легко дышалось рядом с ним. Как исчезала тяжесть с плеч. Как мир за пределами этого сна переставал существовать. — Ты сегодня молчаливый, - заметил парень, глядя куда-то вверх. — Устал? — Да. - выдохнул Джаст. В реальности он учился, работал. А здесь… здесь можно было просто быть. — Тогда я расскажу тебе кое-что, - парень повернулся, и в его глазах плясали блики выдуманной луны. — Знаешь, я боюсь грозы. Не молнии, нет. А звука. Когда гром бьет так внезапно, что сердце пропускает удар. Джаст улыбнулся. Парень уже много чем делился. Рассказывал, что ненавидит вареную морковь. Что однажды чуть не утонул в реке, но его вытащил прохожий. Что не умеет свистеть, как бы ни пытался. Что иногда ему кажется, будто он не настоящий. — Ты самый смешной из всех, кого я знаю. - ответил тогда Джаст. И тот парень смутился. Во сне. Это было невероятно.