А в это время…

Все думают, что Уильям Джеймс Мориарти умер. А в это время, в другой стране один черноволосый детектив сжимает его руку в ожидании. Губы у сыщика искусаны, вторая рука сжимается в кулак и разжимается поминутно. Глаза блуждают по лицу бессознательного человека. -Лиам… Это лишь один из его постоянных визитов. Все думают, что Уильям Джеймс Мориарти умер. А в это время, в другой стране один молодой мужчина сидит на крыше и смотрит то на небо, то на город. Он в тяжких раздумьях. Чужие шаги приводят его мысли к логическому завершению, но он не оборачивается. Пусть и знает, кто это. Подошедший присаживается рядом на скамье. -Спасибо, Лиам. Все тот же детектив. -Это я должен благодарить тебя, Шерли. «…?» Слезы текут по лицу и капают на рубашку. Все думают, что Уильям Джеймс Мориарти умер. А в это время, в другой стране двое людей живут спокойно… -Ну как…Лиам? -Вкусно. Он замечает выжидающий взгляд собеседника, словно это не все, что тот думал услышать. Круговыми движениями покачивает чашку с кофе, анализируя. -Учитывая, что он был сделан с помощью льняного платка в качестве импровизированного фильтра,-заключает. -Верно!-ликует его…товарищ? Друг? Семья. …лишь время от времени отвлекаясь на решение криминальных дел, от которых все никак не могут отвыкнуть. -Я прикрою твою спину! -Ты очень заботлив, спасибо. И как только могут, так часто закрывают друг друга от врагов, укрепляя узы с каждым прожитым мигом. -Я хочу, чтобы мы жили вместе, разделяя наши заботы… -Лиам. Я тоже хочу жить с тобой. Все думают, что Уильям Джеймс Мориарти умер. А в это время, в другой стране кое-кто мягко целует дорогого человека в щеку, чтобы пробудить. Солнечный свет льется в окно…этот день определенно особенный. -Лиам, давай вернемся. Они расстаются, не зная, на какое именно время. Но точно знают, что конечная точка путешествия одна и та же, а значит, они так или иначе встретятся. Путь каждого длинен. У одного Азия, затем Европа (коль уточнять — то Франция). У другого — прямиком домой, но через опасные границы. Совсем скоро они будут там, где их вот как три года ожидают близкие люди. Совсем скоро. Говорят, что Уильям Джеймс Мориарти умер. А в это время, в Британии, плачут собранные в зале люди. Улыбаются сквозь слезы постояльцы Бейкер-стрит 221Б, плачут и смеются воссоединившиеся братья, плачет тронуто и радостно команда МИ-6, встречая путников из Штатов. И совсем не против детектив Шерлок Холмс рассказать все с ними произошедшее. Ведет повествование он где-то торопливо и бегло, где-то — старается растянуть. Где-то отзывается лаконично, где-то — не скупится на красноречие. Задерживается он взглядом на мужчине напротив, с которым и проходил это. И с особой нежностью об их моментах говорит. Безусловно, пару упомянутых им случаев — капля в море, но ведь больше остальные знать и не должны? Выдерживает он строгий слог и на истории о доблестных людях, живших и живущих в Америке. Слушают сидящие здесь с замиранием сердца. И всем ужасно больно и хорошо. С упоением ловит его голос и тот, кто видел все рассказанное сам. С любовью оглядывает нынешний образ Шерлока, невольно сравнивая с тем, что трехлетней давности. Переводит взор на гостей — кто подливает себе в бокал от нахлынувших чувств, кто утирает слезы чем попало. Наверное, отчасти так и должен смотреться их семейный ужин. Когда никто не держит лицо, когда высказывает, что хочет, когда взрослые люди кричат, по-доброму спорят и выдвигают на этот момент смешно-нелепые, но в будущем великие идеи. Когда вечер… Сводит людей, не связанных кровью. Да, наверное, так. В Лондоне и окрестностях говорят, что Уильям Джеймс Мориарти умер. Но именно в Лондоне Уильям живет душой и кажется, чувствует себя сейчас самым счастливым человеком на свете.