Вынужденная мера

- Я не буду тебе потакать с твоими безумными идеями, понял? - Ситников отпихнул Дятлова на приличную дистанцию, чтобы тот не входил в его личное пространство, - Я не такой одновременно тупой и умный как ты, чтобы вытворять такое. Ты головой ебнулся со своими экспериментами? Я думал ты расскажешь профессору занимательную лекцию, он поставит тебе пять и все на этом. - Пятерки мне мало, Анатолий, - Дятлов подошел чуть ближе, злобным шепотом проговорив фразу так, будто плюнул кислотой в лицо, - Не в твоих нахуй интересах мне мешать. - Я тебе все сказал, у тебя еще есть время одуматься. Чао, - Ситников ушел так же быстро, как и пришел. Как только дверь захлопнулась, Дятлов просто пялил в одну точку пару минут. Нет, он не ждал возвращения друга. Накрыла волна злости. Одна из книг, что лежала на столе полетела в ту дверь, оставив на фанере свежую вмятину. Упав на кровать, Анатолий свернулся калачиком, закрыв лицо руками. В глубине души хотелось прекратить эксперимент, вернуться к Ситникову и снова забыть все проблемы. Но больше всего Дятлов хотел доказать свою значимость и превосходство своим умом. - Да пошел ты... Гомогей, - он встал с кровати, решив прогуляться и немного больше подумать о своем изобретении. Чаще, конечно, мысли возвращались к другу. Он не переставал думать, что тот выскочит из угла и скажет, как ни в чем не бывало "Я пошутил. Я поддержу тебя во всех твоих, хоть и безумных, планах.", но сколько не оборачивался, Ситникова он все равно не видел.

***

Прошла неделя. Ребята толком не общались, потому что один был обижен, а другой был слишком занят своими планами. Вот наконец, закончив доделывать все чертежи и докупив все нужные материалы, Дятлов решил отпраздновать этот "праздник" в клубе. Хотя впереди еще много работы, его это не особо волновало. Попивая свою бодягу, состоявшую из коньяка и яблочного сока 1 к 1 и общаясь с разными людьми из клуба, взгляд почему-то устремился в одну точку. Туда, где мечтательно сидел Ситников. Кажется, он был очень подавлен. В руках бутылка водки... И все. Решив это дело так просто не оставлять, Анатолий попрощался со знакомыми и быстрыми шагами направился к другу. - Эй, ты че? - Дятлов присел рядом на стул. Руки парня напротив обвили голову, а сам он содрогался от всхлипов. - Да... Друг мой... Он... - не поднимая глаз, Ситников подумал что общается с незнакомым ему человеком, и Дятлов решил подыграть. - Что случилось с твоим другом? - "м-да-а. А он в говно оказывается.", подумал Анатолий, рассматривая разлохмаченные русые волосы. - Он мне не просто друг. Я пытаюсь этого идиота защитить, уберечь... А он... - Ситников поднял глаза. Замер, увидев до боли знакомое лицо. Тут же покраснел и захотел уйти, но его схватила рука пришедшего. - Слушай, Ситников, - Анатолий усадил его обратно, подсел ближе, но все равно пытался сохранять дистанцию, - Я понимаю, возможно у тебя какие-то чувства есть, но я не тот человек, которого можно... Ну, если так выразиться, симпатизировать или даже любить. Ты же сам это понимаешь. - Толя... Блять, - Андреевич отвел взгляд, пытаясь хоть как то прийти в чувства от алкоголя в крови, - Я сам не знаю, что со мной происходит. Ситников мимолетно глянул на немного растерянного, смущенного Дятлова. Еще он заметил в этих глазах... Заботу и понимание? - Все таки не как друг понравился, - он смущенно почесал голову, смущенно улыбнувшись краешками губ, - Я не маленький, Анатолий. Знаю что - хорошо, а что - плохо. Если что-то и случится, отвечать за это буду сам - я. - Да как же ты не понимаешь, - Ситников приблизился, практически прошептав ему на ухо, - А вдруг с тобой что-то случится? - Не случится. Я и тебя переживу, - отодвигаясь, отшутился Дятлов, хлебая свой напиток. - Ага. Конечно.

***

На утро, приоткрыв глаза, Дятлов прихуел от того, что во первых: не находится у себя дома, а во вторых: в другой части комнаты на диване-раскладушке мирно сопел Ситников, видящий по ощущениям, десятый сон. Решив не тревожить друга, Анатолий стал и осмотрелся. Планировка была простая, но со своей изюминкой. Гитара, мирно висевшая на стене, пару плакатов на той же стене, небольшой письменный стол, заваленный институтской писаниной, шкаф с множеством количеством занимательных книг, о которых Анатолий и мечтать себе не позволял. В каждой из книги лежала закладочка, в основном в конце. Это поразило его. Глянув на спящего, удивился: "все-таки он и правда умен." Побродив еще по комнате и поизучав, что такого интересного пишет в конспектах его друг, отправился бродить по другим комнатам. Квартира была большая, не была похожа на арендованную. Скорее это была та квартира, будто в ней кто-то долго жил и до сих пор живет. - Доброе утро, хозяйничаешь тут уже? - Ситников сонно улыбнулся, потирая глаза. - Как я у тебя оказался? - Да... Пф, я сам не помню... - Ситников смотрел на друга. Он думал, что тот не помнит тот разговор и что было после него и его этот исход событий устраивал. Дятлов помнил. Помнил, будто был трезв. Помнил ту интонацию, те слезы, то, как не дал Анатолию уйти в самый неподходящий момент. - Я-ясно... Тогда я пошел, - Дятлову, благо, не нужно было долго собираться, потому что он уснул в той одежде, что и пришел. - Пока.