Без диагноза

Итер естественно всё знает. Возможно даже больше, чем надо. Паймон ничего не понимает и волнуется. — Но Лоэн, ты ведь постоянно ходишь раненный! Так же нельзя… Лоэн усмехается. Раненный, да. Весь в порезах, с кучей укусов и засосов на шее и всех местах, куда дотягивался рыжий. Но да. Он конечно же очень сильно ранен. — О, не переживай. Это боевые отметины, которых я не стесняюсь. Пусть видят, что меня тоже можно достать. И пытаются стать получше своего нулевого уровня. Конечно же он не говорит, что всё это оставлено одним человеком. Но он видит едва сдерживаемый смех в лице Итера. Этот точно всё понимает. И уже позже Путешественник к нему даже подходит, один, встаёт поближе. Спрашивает напрямую: — Ты в порядке? — Я-то? — Лоэн тихо смеётся. — А по мне не видно? — Это не моё дело, — после паузы говорит Итер. — Но не забывай, что он из Фатуи. Аякс отличный парень, но… проблемный. Я был уверен, что вы поладите, но не думал, что всё зайдёт далеко. — Далеко? — лишь брови вскидывает, сложив руки на груди. — Со всем этим я сам разберусь. Оба разберутся. И он, и Тарталья. Аякс. Красиво… Он чуть встряхивается. — В общем да, спасибо, «друг» мой, но я пошёл! И уходя он чувствует пристальный взгляд.

***

Было абсолютно идиотской затеей лезть на стража руин не в самом лучшем состоянии. Не выспался и… Пропустил удар, заставивший его отлететь спиной в какой-то камень. Болезненно. Позвоночник будто продрало болью. Но жить можно. И Лоэн живёт — несмотря на ощущения и боль. Он сплёвывает кровь на песок и усмехается. — И это всё?! Я даже не почувствовал! Ему это нравится. Всегда нравилось. Это ощущение… жизни на грани смерти. Один случайный удар превратит его в переломанную груду мяса и крови. Лоэн смеётся. Задорно так. И кидается в бой с ещё большим воодушевлением. Он сражается так какое-то время, изматывая себя, проверяя, тестируя новые техники. У стража просто нет шансов. После победы он идёт найти себе ещё противника. Огромный митачурл? Легче лёгкого. Маги бездны? Скучно. Слаймы? Почти до истерики смешно. Лагерь Фатуи? Ну… да, уже интереснее. И Драконий Хребет совсем рядом, значит там будет ещё больше тех, кто ему понравится. Ему почти не холодно. В конце концов, холод внутри ничто не перебьёт. Лоэн истребляет сразу несколько лагерей Фатуи. Планомерно так, не особо над чем-то задумываясь. В конце концов… он рыцарь, верно? Бережёт покой горожан и путешественников. Да-да. Конечно. Но ему всё равно мало. Не хватает. Слабо. Ещё, ещё, ещё… Стрела пролетает в нескольких сантиметрах от лица. Лоэн скалится — счастливо, воодушевленный. Наконец-то! Он практически издалека его почувствовал. На самом деле нет, но эта сила… сразу даёт с собой считаться. И Лоэн разворачивается, блокируя копьём удар водяных мечей. — Следишь за мной? — мурчит Лоэн хищно. — Не то чтобы, — с наигранной скукой отзывается Тарталья. — Местные Фатуи попросили подкрепление, потому что кто-то их отметелил. А я и откликнулся. — Какой ты хороший мальчик, — шипит Лоэн в ответ, продолжая держать удар, после чего откидывает его от себя. Смеётся. — Мне как раз нужен был противник! Тарталья вздыхает. Но улыбается. А в глазах горит пламя. Тут холодно. Но они не чувствуют холода. Они танцуют в почти что смертельном поединке. Кидают друг друга на лёд, выбивают вскрики, брызги крови, болезненные вздохи. Теперь потрёпаны и разодраны оба. Кровь на снегу, лёд и вода, застывшие повсюду пики. Один такой насквозь пробивает ладонь Тартальи. Первое действительно ощутимое ранение от Лоэна. Озверев от приступа адреналина, он наседает сильнее. Но Лоэн всё равно оказывается под ним. Прижатый к земле, удерживаемый, трясущийся от ощущений. — Я тебя хорошо достал, — почти рычит Лоэн. — Ты становишься лучше, — шепчет Тарталья с улыбкой. Остаток дня они проводят в полу-разрушенном лагере Фатуи. Который Лоэн и разрушил, так-то. Он ещё несколько раз получает выговор, мол, хватит громить солдат, они ничего такого не делают. Верится с трудом, поэтому он только отмахивается. Рядом с Тартальей хорошо. Сидеть у костра, лить алкоголь на раны — свои и его, слушать хриплые стоны. Как будто это приятно. Как будто так и надо. Он первым налетает с поцелуями. Почти набрасывается. Так уж вышло. Пристрастился. Почему-то вспоминаются слова Итера. И его беспокойство. Это неожиданно злит и Лоэн целует Тарталью жадно, страстно, будто тот вот-вот исчезнет. — Лоэн… Тарталья неожиданно останавливает его. Лоэн смотрит… напряженно. Что-то не так. — Что? — Я уезжаю. Удар. Прямо в грудь, кинжалом. Так это ощущается. И ожидаемо. Но вместе с тем… болезненно. Очень. Вряд ли это прощание, но они явно не увидятся какое-то время. — Когда? — Утром, — пауза. И Тарталья вздыхает, качнув головой. — Скорее всего надолго. — Вот как. И куда? — В несколько мест. Но конечный пункт, конечно, Снежная. Мне нужно посетить… парочку регионов. Что-то затеплилось внутри. Ведь… Лоэн чуть щурится. — Не уверен насчёт Снежной. Но вот все остальные регионы… что ж. Я могу и в командировку отпроситься. Так это назовём. — Не хочешь отпускать меня? Запрещённый вопрос. Из тех, которые они не задают. Но… Лоэн ему в глаза смотрит. И кивает, отвечая: — Да. Ты лучший партнёр для спарринга, который у меня был. — Ауч. А как же звание лучшего любовника? — А это ещё надо заслужить. — Так и знал! — Тарталья картинно хватается за сердце. — У тебя точно есть кто-то ещё. Ты явно знаешь других мужчин. Кто же? Путешественник? Магистр Ордена? — Варка?! — Лоэн вздрагивает. — Даже не думай. Я слышал сплетни про нас с ним. Мне хватило, чтобы не пытаться сделать их реальностью. — Неужели я у тебя первый? — в голосе прорезается кокетство. — Не совсем. Но… скажем так. Только твою рожу хочется и разбить, и поцеловать. Это что-то вроде маленького признания. Лоэн в этом плох. Он не особо старается. Но… Тарталья улыбается. И это приятно. Надо всё-таки собраться в командировку. Зачем? На ходу придумает причину.