Ранят только те, кого мы любим
13 июня 2026 г., 21:02
«Анна, милая Анна. Писать письмо вам, когда вы находитесь сейчас прямо за несколькими стенами в моем доме — это удивительная глупость.
Но каждый раз, когда я хочу поговорить с вами, мы все время заходим не туда, ссоримся, и вы таите на меня обиду — ну, не совсем таите.
С того самого сна, когда вы впервые мне приснились, мои кошмары стали заметно реже, сменяясь сновидениями о вас. Временами я ищу вас по всему поместью и нахожу в саду, вашей или моей спальне. В других снах мы танцуем на балу или тихо переговариваемся на балконе театра.
Один сон самый яркий: как мы сидим под большим, совершенно мне незнакомым деревом, молчим и, держась за руки, смотрим куда-то.
Ваш причудливый характер, самопожертвование и искренность раз за разом выбивают меня из колеи.
Ваши пальцы, что так легко скользят по клавишам, словно порхающие бабочки, притягивают взгляд. Иногда я ловлю себя на том, что любуюсь вами прежде, чем меня раскрываете вы.
Если бы не гордость моя и ваша, если бы не мои приступы... слишком много „если бы“.
О Анна, милая Анна, вы не покидаете мыслей моих ни днем, ни ночью, и на устах все время вертится „люблю“».
Дописав письмо, граф спрятал его на место старых писем.
***
— Барыня, может не надо? Ведь вы сами говорили: читать чужие письма — плохо. — Но не могу я терпеть, смотря, как он его достает и раз за разом перечитывает, понимаешь? Не могу уже, — сказала дворянка, открывая наконец ящик. Глаза бегло забегали по строчкам, Анна аж присела на стул. — Ну что там, барышня? — забеспокоилась девушка. Но Анна не ответила — перед глазами было лишь «Люблю». Скрип двери привлек её внимание. На пороге стоял Николай.
