"Я всё ещё там."

Место, в котором, обычно отдыхали наши дорогие персонажи, после стрессовых голодных игр от некой сущности, под названием "Спектр".Сейчас было обезображено. Когда-то спокойная, но внушающая чувство дискомфорта и подвоха атмосфера, теперь была зловещей и мрачной. Бесшумный деревянный пол, был накрыт ковром из сотен тел людей, которые страдали из раза в раз, возвращаясь в этот момент. Казалось, что деревянный пол и вовсе был не из дуба, или прочей древесины к которой все привыкли, а из красного сандала. Кровь которая была пролита на пол, буквально пропиталась в древесину, окрашивая её в ярко-алый цвет. А среди всего этого? Стоял человек который должен был защищать всех тех, кто умер сотни раз на этом же самом месте. От его же собственных рук. Это длилось не час, и не два. А целые дни, недели. Для страдавших - словно вечность сидеть взаперти с психопатом, терпеть боль, унижения, умирать, а потом с того света возвращаться как ни в чем не бывало, чтобы так повторялось снова и снова. Потому что так хотят, и с этим им никто не поможет. Как и ему. Гость, великий последний Гость 1337 был тем человеком, кто это совершил. Последние несколько месяцев, а может и года 2.. 3? С тех пор, как он попал сюда, просто из за одного случайного инцидента, одной не значительной детали, которая очень.. много значила для бывшего покойного военного, повлекла за собой замкнутый цикл. С этого инцидента, того начали преследовать галлюцинации, паранойя, бред, дезориентация,внезапная агрессия, в общем-то ПТСР. Глупец даже пытался покончить с собой, когда ситуация начала приобретать огромные обороты. Ведь не каждый, даже сильный человек это выдержит. Масштаб стал таким серьёзным, что Гость начал воспринимать свою собственную команду за солдатов из империи беконов, что и привело к ситуации в которой они находились сейчас. Глаза мужчины были остекленевшими, полны паники, боли, ярости. Но из всего этого выделялось безумие. Тот стоял сгорбленный, искаженный от бушующих в нём эмоций, которые он из разу в раз выплескивал на невинных людей. Вся одежда была пропитана кровью, начиная испускать неприятный, тошнотворный запах. Вонь, от которой голова ехала кругом еще хлеще чем есть. Когда-то девственно бледная кожа, словно только выпавший в холодную зиму снег, была красно-бежевой от засохшей на ней крови. А также и от едва заметных рванных ран, которые были нанесены ему в ходе сопротивления жертв и с каждым убийством которые становились более открытыми и гниющими, до голый нерв даже искать не нужно будет. От длительного месива пальца были разодраны до костяшек, стирая весь оставшийся эпидермис вновь и вновь. Можно сказать, что Гость выполз словно из кровавой ванны, где также была каша из органов. Органы были словно украшением, недостающей деталью в бинго по психопатам. Ему казалось, что он всё также на войне -всё ещё там, сражается против империи беконов в одиночку, ведь все товарищи убиты. С каждым возрождением того или иного выжившего, он сходил с ума ещё больше - Враг наступает! Их всех так много! Они не останавливаются, а наступают словно колониями, которые нужно истребить, спасти всю ту роблоксию, несмотря на невинные мольбы и попытки остановить его. И даже если он умрёт от изнеможения? От инфекции? От чужих рук? Гость также возродится, и продолжит начатое. Ведь он не здесь - он всё ещё там. А Спектр? Спектр этим наслаждался. Как бы это ни ломало его правила, то что он построил сам. Он наслаждался, наслаждался страданиями, агонией, всем этим циклом. Так было гораздо интереснее, веселее. Постоянно питаться этим страхом и безнадежностью было прекрасно. Это будет продолжаться вечно. Вечно. Но с чего именно всё началось? Не могло всё начаться это сразу же, как тот попал сюда. Не могло