Поиск

Отец Мобея умер рано. Раньше, чем умирали все в их роде. Раньше, чем успел обучить Мобея ремеслу. Наследник вмиг стал главой общины. Презрительные шепотки пришлось выдавливать годами. Это раздражало. Раздражало все. Люди, бесконечные ритуалы, часто высокомерные духи… И дядя. Вечно пытающийся оклеветать или убить его дядя. Его стоило бы убить, но Мобей не мог. Были ли это отголоски нежных чувств прошлого? Мобей не знал. Мобей злился. xxx Зима. Вечер. Свеча наполовину сгорела. Завтра нужно провести новые обряды. И послезавтра. И потом… Мобей думал, что людям хотя бы иногда стгит трудиться самостоятельно. Люди так не считали. Приходили и просили. Просили очень убедительно. Слишком убедительно. Мобей не мог отказать. Только не смотря в несчастные глаза очередного посетителя. Мобей тряхнул головой, отгоняя мысли. Не сейчас. Не в редкие свободные минуты. Сейчас есть кое-что важнее. На столе открыт очередной фолиант из личной коллекции отца. Очень древний фолиант. Читать приходится, прильнув к книге. Иначе символы упорно размываются. Не стоило читать в темноте. Так сказал бы кто-то разумный. Не Мобей. Не сейчас. Мобей уверен, что стоило. Книги, раньше казавшиеся чем-то не особо нужным, приобрели ценность. Среди ненужных описаний духов, демонов и мелких божков Мобей искал Его. Он не знал конкретно, кто Он такой. Знал лишь немного: у Него были медовые глаза и добрый нрав. Информации было мало. Мобей хотел больше. Вслед за серьезными книгами пошли сказки, легенды, слухи… Они одинаковые. Они бесполезные. О Нем не знал никто. Даже имени его Мобей не прочел. Просто «Божество», «Создатель», «незнакомец»… Не то. ххх Ярмарка. Вокруг ярко, листва очень молодая, люди очень веселые, весна очень теплая. Все очень. Все хорошо. Мобей выдохнул и с усилием расслабил плечи. Напряжение возникло словно само по себе. Мобей знал, что само просто так оно не возникает. И все же стоит расслабиться. Нужно поискать новые книги. Идя привычной дорогой (продавец принципиально останавливался на одном и том же месте каждый год) к привычному шатру, Мобей немного расслабился. Более того, встреча со старым знакомым наполнила его предвкушением. Шатер был большим. С удовольствием спрятавшись под навес от безжалостного солнца, Мобей оглядел прилавок. В основном были детские сказки, травники и сборники сплетен, на которые Мобей старался не смотреть. Сплетни он не просто не любил, он упорнейше старался их избегать. Получалось с переменным успехом. — Приветствую в моей скромной лавке! — Хозяин был зеленоглазым юношей. Загвоздка в том, что юношей он был уже несколько десятков лет. — Ты когда-нибудь перестанешь продавать подобное? — Мобей указал на сборники, — Сам же только «нормальную» литературу признаешь. — А как же «Привет, Юань, я так скучал»? И вообще, нормальную литературу в наше время и не читают. Эхх, а вот раньше… Мобей хотел было закатить глаза и сбежать (точнее избежать угрозы, так как ностальгирующий Юань — это слишком), но его намерения прервал смех. — Спокойнее, друг мой. Я тако-о-ое услышал. Как раз про твое обожаемое божество. Я однажды в дороге спал в гостях у одной старушки. Вот мы сидели, ночь была, спать не хотелось ни мне, ни ей. Вот мы и разговорились. Так вот, зовут твоего любимого Сян Фэй, он покровитель всего живого в принципе и чуть ли не создатель вселенной. Старушка уверяла, что он создатель, но уж в это я верить отказываюсь. — Юань наклонился близко к Мобею, будто желая передать ему не только слова, но и воспоминания. — Больше она ничего не вспомнила, как бы я ее не упрашивал. Раньше напряжение сменилось предвкушением. Жаждой найти. В голове рисовался образ Сян Фэя. Высокий, мускулистый, с глубоким голосом… Мобей верил, что Создатель именно такой. — Держи. Подарок. — На прилавок лег очередной сборник демонических тварей и растений из коллекции отца. — Спасибо. Глаза Юаня загорелись. Пробурчав что-то неясное (вроде прощание), он нырнул в книгу. Стремление узнать все про всех опасных существ иногда настораживала, но все же Мобей за знакомого был спокоен. Попрощавшись, он вышел. Все было хорошо. Прекрасно. Его зовут Сян Фэй. Мобей забыл про напряжение. Лингуан готовился. ххх Скоро лето. Жарко. Начались полевые работы. И подготовка к свадьбам. Мобей не понимал, зачем. Отмечают же в конце осени. Но обряды исполнял. Духи понимали, зачем готовиться заранее, но не говорили. В деревне появился новый житель. В один день приехал и остался. Он был маленьким. Таким маленьким, что Мобей врезался в него пару раз, так как под ноги не смотрел. Зато у него было имя Цинхуа и красивые глаза. Такие могли быть у Создателя. Только смотрел Цинхуа странно. Хотя Цинхуа всегда странный. Еще Цинхуа очень много знал обо всем. Вообще обо всем. Твари, травы, ритуалы… Откуда он узнал о ритуалах шаманов, Мобей не понял. Просто принял, как факт. В случае Цинхуа легче было принять. Однажды Мобей спросил Цинхуа про Сян Фэя. Цинхуа сбежал. И во второй раз. И в третий. Мобей разочаровался и перестал спрашивать. ххх Васильковое поле нежно обнимали золотые лучи заходящего солнца. Где-то раздавался щебет птиц. Цинхуа и Мобей были одни. Они так думали. Лингуан так не считал, хотя переубеждать их не собирался. Зачем? Особенно когда шаман, чья бдительность порой граничит с паранойей, расслабился. Человек угрозы явно не представляет. Даже без использование шаманских техник Лингуан бы его разбил с легкостью. Резко вздохнув, Лингуан тихо прокрался за спину паре. Трава и цветы не шелестели. Его присутствие не ощущалось настолько, насколько это возможно. Лингуан достал кинжал. Хороший кинжал, путь к нему показал дух, что затаил обиду на отца Мобея. Ранение, полученное им, убило бы даже Небесного демона, если постараться. Осталось немного. Замах. Лучи солнца отражаются от стали. Красиво. Лингуану не до этого. Вонзить в спину. Туда, где сердце. Клинок устремляется вперед… Для того чтобы быть откинутым вместе с напавшим. Что за..? Человек обернулся. Глаза горели злобным огнем. Человек улыбнулся. Глаза нет. — Ты хотел убить Мобея, не так ли? — Человек сел рядом с Лингуаном. — Тебе не повезло. Он любимчик Создателя. — Человек усмехнулся, словно только что сказал смешную шутку. Как такой маленький человек мог победить его. Немыслимо. — Кто ты..? — Слова вышли с хрипом. — Сян Фэй. Темнота. Лингуан погиб. ххх — Кто ты..? Очередное дядино покушение не представляло из себя ничего интересного. Точнее не представляло бы, если бы не Цинхуа и его сила. Использовать магию без призыва духов или использования артефактов людям редко удается. Точнее не удается никогда. — Сян Фэй. Мобей подумал, что ослышался. Как… Цинхуа шутит? Нет, тот явно говорит правду. Но что тогда значат его слова, что Мобей «любимчик Создателя»? Он же не мог..? — Мобей? Мобей, все хорошо? Тебя ранили? Хочешь, я воскрешу твоего дядю и дам тебе пытать в ксчестве мести? Или хочешь какой-нибудь самый редкий цветок? Или… Цинхуа (нет, все же Сян Фэй) паниковал. Очень паниковал. Неужели он и есть Создатель? Мобей схватил Его за руку. — Не стоит, Создатель. Сян Фэй (надо все же привыкать) покраснел. — Прости, я не смог… Может, я могу что-то тебе подарить? Он смотрел так жалобно, словно не убил только что Лингуана с улыбкой. Мобей думал недолго. Решение появилось мгновенно. — Мне нужен… В конце концов, он так долго искал своего Бога. — Ты. Мобей приблизился ближе. И еще немного. Боясь и желая услышать ответ. Если он будет. А если Цинхуа обидится? Нет, так нельзя, Мобей уже готов был взять свои слова назад, как… Поцелуй. Нежный, короткий, но поцелуй. — Тебе очень повезло, что я тебя обожаю. Одинокий Бог тоже долго искал его.