На слабо

Очнулась я на полу в ванной. Рядом сидит сероволосая, держит мою голову. — Жива? — спрашивает она.  — Что… что случилось? — Ты отрубилась через двадцать минут. Мы тебя сюда перетащили. Пэйтон сказал, что ты его знакомая, но он ушёл в другую комнату и не выходит. Я сажусь, прислонившись к холодной плитке. На руке след от иглы. Вена чуть вздулась. — Сколько времени? — Половина второго. — Мне надо домой. — Да без проблем. Такси вызвать? — Нет, я пешком дойду. Я поднимаюсь, шатаясь. Выхожу в коридор. В гостиной уже никого. Только пустые стаканы и запах дыма. Дверь в спальню Пэйтона закрыта. Из неё слышен смех. Женский смех.  Я спускаюсь по лестнице, выхожу на улицу. Ночь холодная, октябрь на дворе. Иду по Stark Street мимо припаркованных машин. Руки трясутся. Я ищу телефон. Он в кармане. Сообщений от Пэйтона нет. Я пишу сама: Я: Спасибо за вечер. Увидимся в кофейне? Он читает через минуту. Печатает еще минуту. Ответ: Пэйтон: Да, забегу. Ты молоток. Молоток. Это слово я буду выуживать из памяти ещё много недель, когда игла будет входить в вену снова и снова. Когда он не посмотрит на меня. Когда мне понадобится просто почувствовать тот розовый туман. Но сейчас, в эту минуту, я улыбаюсь. Я иду по пустой улице, и моё тело помнит тепло. А я еще не знаю, что это тепло украло моё будущее.