Мертвый ангел

Где же ты, мой бескрылый ангел? Слеза катилась по моей щеке, я чувствовала, что потеряла что то, очень важное для меня. Но, не понимала что. В моем телефоне светилась фотография. Ее фотография. Она смотрела не в камеру, куда то вниз, ее густые брови выражали то спокойствие, что я так искала из раза в раз, в своих прогулках и тату на руках. В ней была такая.. Свобода что ли? Никогда я не видела человека свободнее, будто в любой момент она могла вспорхнуть в небо, и протянуть к нему руку. Коснуться того облака, что я так мечтала ощутить подушечками пальцев. Мои глаза немного покраснели, погода снаружи моего дома была со мной согласна. И вот уже как неделю проливала дожди. Будто тоже понимала, что что то важное покинуло этот мир. Оставив за собой след из разных строчек продуманных так тщательно, стихов, где рифма была коса, а ритм прыгал из раза в раз, и самое главное, песен из всего четырех аккордов. Они были роднее всего. Я не могу припомнить моментов когда слышала их в последний раз, но слёзы все еще катившиеся из моих глаз будто настаивали, что я их слушала, любила. И люблю. Но где же ты, мой ангел? Со спокойствием в глазах, текстами, что помогали прожить еще один день. И полной свободной в стихах и песнях? Где же? Я не верю, что ангел мог умереть. Они же бессмертны разве нет? Июнь плакал еще долго, то совсем тихонько стуча по окну, то крича грозами и криками детей соседей пугающихся молний.