Притяжательный

«Зачем я тебя пригласил?» Моб, спотыкаясь, вваливается в дом. Его тошнит, голова раскалывается, а слезы застилают глаза -- пол уходит из-под ног. Твикселя больше нет. Он мертв. Мертв, и Моб своими глазами видел его кровь. Он мертв, и во всем виноват только он сам. -- Опять только мы вдвоём. Верити. Моб вскидывает голову и широко раскрытыми глазами смотрит на верстак. Там лежит этот дурацкий жёлтый шарик. Улыбается. Выглядит чертовски довольным собой. Моб с силой щелкает выключателем фонарика, погружая комнату во тьму. -- Разве так не лучше? Моб закрывает дверь. Не спуская глаз с Верити, он делает шаг вперед. Его трясет от ярости. Он смотрит на шар со всей молчаливой горечью, на которую способен. Верити смотрит в ответ. И улыбается. К черту. К черту всё это и к черту его. Надо лечь спать. А когда он проснется -- уйдет. Уберется от Верити раз и навсегда, даже если эта тварь снова явится за ним. Он ложится на постель. -- Моб. Ну не будь ты таким. Тишина. -- Моб. «Спи, черт возьми, -- приказывает он себе. -- Просто спи». «...» -- вздыхает Верити. -- «Хорошо». Наступает несколько мгновений полной тишины, и это ужасно. Моб не хочет здесь находиться. Он просто хочет спать. Пусть спит, пусть видит сны, будто ничего не бывало, а Твиксель всё еще жив. Его единственный друг. Его... Дверь со скрипом открывается. Моб замирает, не смея открыть глаза. -- Моб? -- раздается голос Твикселя. Моб ахает и резко подскакивает на постели: -- «Твиксель!... Он действительно стоит там, прямо в дверях. Немного сутулится, с багровой сыпью на голове, но это он. Живой, настоящий...» Твиксель улыбается. Слишком широко. -- Вот. Теперь лучше? У Моба кровь стынет в жилах. -- Нет…Нет, нет, нет. Это не он. Это не Твиксель. О боже, о боже, меня сейчас вырвет. Верити… Верити, остановись, -- голос Моба дрожит. Он снова плачет и судорожно вжимается спиной в изголовье кровати. -- Остановись! -- Ну же, Моб. Это я! Твой старый приятель Твиксель. Он медленно, неуклюже пополз на кровать Моба, пачкая простыни каплями крови. -- Расслабься. Я здесь. Этот голос звучал точь-в-точь как у Твикселя. Существо говорило от его имени, украв всё: интонации, слова и само мертвое тело. Оно раздвинуло колени Моба и проскользнуло между ними. Ледяные, восковые пальцы коснулись лица -- это прикосновение вызывало лишь отвращение. -- Я... -- Стоп. Стоп, пожалуйста... Верити. -- Я люблю тебя, Моб. Верити поцеловал его, принеся с собой резкий запах крови. Моб беззвучно плакал. Слезы душили его, когда поцелуи спустились к шее, когда чужие руки крепко притянули его к себе, заставляя подчиниться. Он плакал, пока наконец не забылся сном в холодных, мертвых объятиях Твикселя.