Глупый русский

"Отношения с Келли были выгодны нам обоим. Для нее — слава,статус "Девушки того самого гонщика" и,самое главное, деньги. Я же получил хорошую отговорку перед общественностью на "Когда девушка? Свадьба? Дети?" (Пусть свадьбу мы и не сыграли) и прикрытие своей сексуальной ориентации. Не то,чтобы быть геев на паддоке это существенная проблема... Но, по крайней мере, довольны мои не совсем толерантные к подобному родители. В особенности мне не хотелось дергать маму,которая и так отдала себя моему воспитанию. Объяснять ей что, вообще-то, "быть "нетрадиционной ориентации" — это вполне нормально", значит потратить ее драгоценные нервы. Я бы правда хотел родиться гетеро, но меня менять уже поздно. Во мне все чертопыхнулось,наверное, в 2019-ом. Австрия, июнь,квалы. Жара несусветная. Меня тогда плавило прям конкретно. Пот с гонщиков, механиков, стратегов стекал ручьями. Кто-то сидел прям перед вентилятором,который бтв помогал мало — он лишь разгонял горячий воздух по боксам,делая ситуацию еще хуже. От жары спасались как могли — использовали тетрадки, журналы, все что было прямоугольной формы в качестве вееров, пили холодную после холодильника воду и эту же холодную бутыль обнимали. Оглядываясь назад искренне не понимаю,как у меня мозги не вытекли, ибо подобная жара для Австрии — огромная редкость. Я был молод, глуп и,как говорится, не видал больших залуп. Всем,кто был ко мне близок,я с гордо поднятой головой говорил,что аромантичен и никакого такого влечения кроме как сексуального не испытываю. В целом те квалы шли довольно...неплохо. До конца первого сегмента. Я шел на последний быстрый круг, который должен был вывести меня на 11-ое место. Во мне горел неподдельный азарт — желание отбиться от Риккардо и после подкалывать его за это было огромным. Легкие горели. Сердце выпрыгивало из груди словно бешеная белка из колеса. Скорость под триста км в час. Я лечу на всех парах. Влетаю в ебучий девятый поворот, и тут... Болид. Уильямс. 63-й номер. Ползущий по блядски медленно. У меня было несколько секунд. Чтобы не сломать себе нахуй и машину, и шею,мне пришлось резко повернуть руль, заблокировать колеса и выехать за пределы трассы в зону безопасности. —Что блять происходит?! Я чуть не врезался в Уильямс! Я мог его убить! Что они делают посередине трассы?!! Моя последняя попытка была испорчена. Восемнадцатое место и вылет с квалов.

***

—И все из-за этого гондона! Я мог бы оказаться впереди тебя! Рик складывается пополам от хохота. Я слышу его звонкий, австралийский смех и мне самому становится чуть легче. Мы сидим на удобных диванчиках,попивая газировку. В мотохроуме есть кондер,так что я успел обсохнуть. В мыслях все крутился этот инцидент — я,влетающий в девятый поворот, болид Уильямса с 63-им номером.. Я с этим гонщиком, кстати,особо не общался. Не знаю. На паддоке, конечно,пересекались, но я сам по себе не очень общительный,да и завести с кем-то дружбу тут трудно. А отношения уж тем более. Чья-то ладонь ложиться на мое плечо. Я вздрагиваю,выругиваюсь себе под нос на русском и поворачиваю голову. И замираю,как вкопанный. —Квят, слушай.. Гляжу на него снизу вверх чуть ошарашенно. На меня смотрит пара глубоких, как небо, голубых глаз. Парень лет на двадцать с коротко стриженной прической, слегка растрепанной после квалов. Ч вижу,что у него отдышка — видимо он бежал сюда. Лицо у него чутка красное,а тонкие изломлены в неловкой полуулыбке. Джордж Рассел. Когда мне говорили, что он красивый,я и не представлял,что настолько. Я не шевелился. Сидел во время его монолога и откровенно пялился,пытаясь запечатлеть момент в памяти. Его слова смешиваются в кашицу — я "просыпаюсь" только после толчка Риккардо в плечо. —А да,ну.. ничего.. ммм.. —Мозг пытается хоть что-то сформулировать. Он болтал про извинения и про то,что готов сделать для меня что-то в знак искупления. —Я согласен тебя простить,если мы пойдем в какой-нибудь ресторанчик после уикенда и ты оплатишь мне ужин. Говорю первое,что приходит в голову и понимаю,что фактически пригласил его на свидание. —А? Да,конечно... Напиши мне тогда,когда встретимся. Симпатичный британец быстро ретируется из комнаты и мы остаемся одни. Я руками протираю лицо и поворачиваю голову на Рика. —Что это нахуй было, Квят? —Я.. Понимаю,что ответа на этот вопрос у меня нет. Но, возможно,есть у быстро бьющегося сердца.

***

"Перед финальной попыткой я старался прогреть шины, как и целая группа гонщиков впереди. Даниил Квят уже завершал попытку и догнал нашу группу быстрее, чем можно было рассчитывать. Я старался сместиться к внутренней кромке трассы, но в следующий момент увидел, как Даниил слишком широко вышел из поворота. Досадный инцидент. Я не хотел помешать Квяту и уже извинился перед ним." Мы наконец вернулись в Монако после уикенда. Ожидание встречи осело в легких приятным розовым пеплом. Каждый раз вновь прослушивая этот монолог мое сердце делало кульбит. То,как легко и непринужденно с этих мягких,красивых губ слетало мое имя связывало меня по рукам и ногам. За вечер я посмотрел по этому британцу все — интервью на ютубе,журналы с фотографиями,фан аккаунты в тиктоке, группы посвященные формуле-1 в вк и все известные мне его соцсети. Я проштрудил всю википедию с его страничкой, узнал все о его команде и даже больше. При одном виде британца сердце стучало как бешенное, а в животе порхали бабочки. Я мужик взрослый и чувство узнал сразу — влюбленность. Но как же это было приятно. Я испытывал подобное впервые и как же мне хотелось тогда утонуть в этом чувстве. Я пролежал на кровати в этом безумии из журналов и фото с британцем, наверное,часа два-три,просверливая взглядом потолок. Рассела хотелось притянуть за плечи, обнять за талию, провести руками по выступающим позвонкам, кончиками пальцев провести по впалому животу, перенести одну из ладонь на затылок и целовать,целовать пока тот не начнет задыхаться. Мозги подсовывали самые разные красивые сцены — извечные обнимашки, поцелуи в лоб, комплименты и маленькие свидания в мотохроуме. Где-то на подкорке я прекрасно понимал — это невозможно. Просто невозможно — геи среди гонщиков были очень,очень вряд-ли. И шанс,что именно этот симпатичный британец будет геем,так еще и втюрится в меня крайне мал. И мне остается только хватать ртом воздух и довольствоваться красивыми фантазиями,изнывая по тактильному контакту. Глупы ли эти мысли? Да. Намерен ли я как-нибудь захватить сердце британца? Да.

__________________________

Симпотный бриташка

Привет,это Квят.

Сегодня в 18:00 сможешь?

14:30 ✓✓

Привет,думаю что смогу. 14:32 Скинь локацию. 14:32

Совсем рядом есть неплохой

ресторанчик, предлагаю туда

Адрес:***

14:33✓✓

___________________________

—Я просто надеюсь, что ты уберешь это все. —Из переписки меня вытаскивает голос Келли. Она смотрит на мое лежащее тело на кровати с какой-то дурацкой ухмылкой. —Влюбился? Я вновь заглядываю в телефон и перечитываю переписку. Глазами прожигаю две синие галочки около своего сообщения, а затем перевожу взгляд на потолок, согласно кивая.

***

Ресторанчик действительно оказался неплохим. Сделав заказ, стараюсь вести себя более чем естественно — будто не поправлял чуть ли не каждый волосок перед "свиданием". Я даже думал отрепетировать речь, но,поймав себя на этой откровенно кринжовой мысли, решил обойтись своей притягательной импровизации, которая сейчас во рту завязалась узлом и не хотела развязываться. Было ли мне неловко? Как говорят в моей великой матушке-России — "пиздец как неловко". В голове метались мысли — огромным роем, однако я не смог ни за одну зацепиться. При любой моей попытки выжать из себя хоть что-то любая, вроде как, дельная идея испарялась,будто ее и не было. Мой собеседник тоже был сконфужен — он как-то ерзал, глядел на стол,лишь бы не встречаться со мной взглядом и диалог не начинал. Я начал анализировать. И так, Джордж Рассел.... Гонщик, 63-й номер... Голубоглазый, чертовски симпатичный... Британец! Точно! Можно завязать разговор о межнациональных дружественных отношениях. —Слушай, Рассел. —А? — он все же поднял голову. —Вот тыж из Британии, верно? Я вижу,как его плечи расправляются, будто с них упал тяжелый груз, а напряженная нижняя челюсть наконец расслабляется. —Лучше все же говорить "Великобритания", но можно и так... —А расскажи мне что-нибудь про свою родину. Все,что я знаю о вашем народе — любовь к чаю. Я вижу,как в его глазах загораются звездочки, которые он пытается скрыть за маской джентльменской вежливости. —Это как сказать,что вы, русские, вместо воды пьете водку. Но вообще.. тот факт,что британцы идут с чаем рука об руку — это действительно факт,так как... Я слушал в пол уха, увлеченный скорее не рассказом Джорджа (хотя его голос и звучит как мед на уши), а его жестикуляцией. Я пытался оставить на подкорке своей памяти все — то, как двигается его кадык, поднимаясь и опускаясь, как двигаются зрачки его глаз, то расширяясь, то уменьшаясь, как бегает его взгляд, пытаясь сформулировать до конца вертевшуюся на языке мысль. Он много двигает кистями рук,когда что-то объясняет — будь то просто круговые движения или же загибания пальцев. Я изредка киваю, пожирая взглядом такого Джорджа Рассела — с горящими глазами и искренней,милой улыбкой, от которой у меня в животе приятно сводит. Ну какой же он... —Так что можешь считать, что чай оздоровил наш народ,так как ради него люди отказывались от алкоголя. Красивый. —Интересно.. В России тоже чай любят, но,естественно, не так, как британцы... И я начал рассказ. И про хрущевки, и про серое небо, и про дебоши пьяных и даже про волну эмо. Вообще про все,что касалось моей родины как косвенно,так и напрямую. Не сказать,что я прочувствовал все подобные прелести России — я прожил там слишком мало и по сей день бываю очень редко, плюсом, как и любой гонщик, я жил в обеспеченной семье. Но, естественно, кровь во мне всегда была,есть и будет русская. Я пытался передать своими словами воспоминания о запахе сигарет в пачке со страшной картинкой и надписью "инсульт", о кульке из газеты, в который папа,когда лузгал семечки, плевал шелуху, о съедобных орешках с начинкой из вареной сгущенки. Рассел слушал и проникался в постсоветскую культуру России с головой. —А, и кстати, для справки, борщ — это украинское блюдо, хотя многие принимают его за наше. Наше — это "щи". —"Щи"? —Да, щи. Это такой суп, который... —Ваш заказ. —Говорит подошедший с подносом официант.

***

Ели мы молча. Я изредка поглядывал на своего спутника, по которому было чертовски видно,что тот голоден. Молчание это было не неловким — скорее уютным. В ресторане играл приятный ушам джаз — не слишком тихий и не слишком громкий, не давящий на уши и добавляя атмосферы этому месту. Как только я доел, разрушить тишину все же пришлось. —Я предлагаю взять еще по мороженому на десерт,что думаешь? —А.. да,почему бы и нет. —он пожимает плечами и подзывает официанта. Бросается с ним парой слов и говорит:—Тебе какое и сколько шариков. —А.. наверное ванильное, три шарика. —Тогда ванильное три шарика иии... И клубничное, тоже три шарика. Официант повторяет заказ и с вежливой улыбкой ретируется и приносит десерт наверное спустя минут пять. Я беру ложечкой немного лакомства и кладу в рот, пытаясь распробовать вкус. Мягкое, холодное мороженное приятно расплывается на языке, а после его свой холод течет по венам. Я довольно улыбаюсь, словно ребенок, и блаженно закрываю глаза. Помню,что в мыслях тогда пронеслось что-то вроде:'Я не ел мороженного целую вечность!'. Наконец вернув контроль над эмоциями я понимаю,что напротив меня буквально заживо съедают взглядом. В немом удивлении поднимаю бровь, на что Рассел, будто очнувшись, неловко прокашливается и смотрит на свое мороженное. Влюбился? —Знаешь,я уже и забыл, что этот ужин — это не просто дружеская встреча. — Вдруг говорит он и на его лице вдруг расцветает удивление,смешанное с смущением. Я понял,что тот ляпнул не подумав. —Не в смысле что это свидание,а в смысле..что это все чтобы заслужить прощение.. ты понял,в общем. Я улыбнулся уголками губ, кладя в рот еше немного мороженного и обдумывая ответ. —Знаешь.. можешь называть это свиданием,если хочешь. Я не против. Я вижу, как от моего резкого признания у британца чуть приоткрывается рот. Смысл моих слов до него доходит через,наверное,секунды три. —А,ты... —Я гей, да. —Но у тебя же.. —Отношения с Келли у меня только для галочки. —А... Каминг-аут вышел неловким, сконфуженным и,наверное,даже странным. Я представлял развитие наших отношений слегка не так.. но в целом вышло довольно неплохо. —Я.. прости,я.. я не это имел.. я не заставлял.. —Все хорошо, Джордж. Я рад,что ты хотя бы не кидаешься на меня с гнилыми помидорами. Да и я бы не рассказал,еслиб не доверял тебе. —А..ааа.. ох.. — он проводит руками по лицу,с виска которого по какой-то причине стекает капля пота. —Я отойду в туалет,хорошо? —Не дожидаясь моего ответа он вскакивает со своего места и уходит в туалет. Я провожаю его широко раскрытыми от удивления глазами.

***

Оплатив счет, я тоже направляюсь в санузел. Первым, что я услышал, был шум воды,а первым, что я увидел, был Рассел, сканирующий свое отражение в зеркале. Он опирался руками на раковину, его лицо было мокрым и чутка красным, а рукава рубашки закатаны, обнажая сильные руки. Он закрыл кран, за шумом воды не заметив скрип двери туалета. —Джордж.. Он вздрагивает и поправляет волосы, стараясь меня,скорее всего, игнорировать. Я становлюсь рядом, повторяя его позу. Наши локти чуть касаются друг друга, от чего он шумно выдыхает. —Я.. — начинает британец, все же посмотрев на меня. — Прости,я просто.. испугался— —Знаешь, ты мне понравился. —Я его перебиваю и вижу,как на его лице сменяется одна эмоция за другой. — Не только внешне, но и внутренне. Не как друг. Как человек. Ты — самое яркое и интересное, что случалось в моей жизни кроме автоспорта. Я.. наверное я был бы не против хотя бы дружбы. Ты хороший, Джордж. И ты мне нравишься. Вдруг повисло неловкое молчание. Я решил делать то,что делал до моего входа в туалет Рассел — сканировать зеркало, ища хоть какие-то ответы на свои вопросы. Неожиданно я почувствовал холодную, еще влажную руку на своем запястье. —Ты.. ты тоже мне нравишься. — еле выговорил он. Я повернул голову в его сторону, видя,как соблазнительно близко находились его губы к моим — всего несколько десятков сантиметров. —Уже долгое время. Но я все никак не решался, думал,что чувства улягутся.. 'Если драка неизбежна, бить нужно первым.' Так говорили на моей родине. Ну я и ударил его первым, накрывав его губы своими и прерывая очень глупый, полный саморефлексии монолог. Я аккуратно сминал его губы, кладя свои руки на его талию и притягивая к себе ближе. Он ответил почти сразу, облегченно промычав в поцелуй, обхватывая руками мою шею." —Даня? Квят коротко вздрагивает, наконец убирая руки с клавиатуры многострадального ноутбука и разворачивается на офисном стуле лицом к источнику звука. Рассел стоит в проёме, одетый в свой глупый шелковый халат и мягкие белые тапочки, улыбаясь уголками губ. —Чего пишешь? —Да так.. —бывший гонщик ред булла вновь поворачивается к монитору. —Просто решил написать что-то около рассказа о том, как начались наши с тобой отношения. Он вдруг чувствует руки на своих плечах. Джордж целует его макушку,а после кладет на нее свою голову. —"Если драка неизбежна,бить нужно первым"..—Квят головой чувствует, как двигается челюсть его возлюбленного. Британец поворачивает стул так,чтобы лицо объекта его обожания было наконец перед ним. Пара его глубоких, как небо, голубых глаз, разглядывает Квята, буквально раздевая взглядом.—Глупая пословица. Прямо как ты. Мой глупенький русский.