Северный ветер

На окраине штата RPM North, среди серого бетона и ржавого металла, притулился старый райончик. Красотой он не блистал - наоборот, выглядел как выбитые зубы старика: обшарпанные стены, разбитые тротуары, запах сырости и запустения. Когда-то здесь кипела жизнь, но теперь многоэтажки, похожие на обглоданные скелеты, стали пристанищем для тех, кого общество выплюнуло. Здесь творились вещи, от которых у нормального человека свело бы челюсть. Но время лечит всё, даже такие районы. Правда, лечит своеобразно. Группировка, называвшая себя The Crips, прочно обосновалась здесь. Их дома стояли наособицу: вместо разбитых окон - толстые железные прутья, сгнившие двери заменены новыми, а старые матрасы давно выкинуты на помойку вместе с крысами. Сформированная группировка The Crips, занимается незаконным оборотом наркотиков, торговлей оружием, грабежом, мошенничеством и даже убийствами. Список их грехов занял бы целый том. В банде была строгая лестница: наверху - Главарь и его правая рука (Гангстер), чуть ниже - братки (Хоуми), бойцы (Громилы) и все остальные, кто мечтал подняться из простых шестерок в уважаемых людей. Вот только место главаря здесь было чем-то вроде проклятого кресла. Одних накрывал полицейский департамент, других могли поймать враждующие банды, а третьи дак и вовсе отходили от своих обязанностей из-за раскрытия их преступной организации. Нужно было постоянно думать на шаг вперед, чтобы не попасть в ловушку полиции или же врагов что и случилось с главарем Нейтом (скажите мне фамилию офли на рпме пжпжпжпжпжжпж). Противоположная бандитская группировка смогла разнюхать про подпольный наркосклад The Crips, и естественно эта информация быстро дошла до ушей служителей закона. Нейт и некоторых ребят повязали на месте, остальные успели сбежать. Этот момент очень сильно потряс банду и около полугода они не могли встать на ноги. Продажи упали до нуля, а раз нет денег - нет и продовольствия. Спустя полгода, когда пепел после облавы остыл, со дна поднялся Скай Нортон. Он не орал и не размахивал пушкой, доказывая крутость. Он просто начал работать. Где надо - заплатил, где надо - пригрозил, а где надо - просто пересидел, пока конкуренты выдыхались. Показав свои лидерские качества, группировка понемногу начала обретать здоровый вид и вновь восстановила свою деятельность. Несколько лет Скай тащил эту повозку на своем горбу. Но он понял, что даже самый сильный вожак не справится в одиночку. И тогда он привел в дело своего младшего брата Джона Нортона. Этот малец благодаря своим мозгам, мог вытащить из любого тупика. Такое чувство, что он продумывал все на 10 шагов вперед. Попадая в передрягу, он не метался во все стороны в поисках спасения, а находил лазейку там, где другие видели только стену. Их дуо было непробиваемым. Казалось, так будет вечно. Вожака настигла болезнь. Она зашла на порог внезапно и без приглашения. Скай чувствовал, как силы уходят сквозь пальцы, и в одну из ночей, глядя на младшего, который корпел над бухгалтерией, он сказал твердо - «Садись на мое место. Ты и один способен удержать этот бардак». Для Джона это стало ударом ниже пояса. Одно дело - быть в тени своего брата, и другое дело выступать самому. Он был слишком молод для такого и среди банды пошли шепотки о его неумелости, что он не справится и лучше от него избавиться пока делов не натворил. Официальной церемонии не было. Никаких золотых цепей, никаких рукопожатий под взглядами старейшин. Статус главаря перешел к нему, как только за Скаем закрылись двери больницы. Времени раскисать не давали. В кармане вибрировал телефон - вопросы, требования, паника. Банда чувствовала запах крови и слабости, как акулы. Джон знал: стоит ему хоть раз всхлипнуть или дрогнуть голосом за переговорным столом - и его сожрут. Свои же. Чужие. Неважно. Он вышел из больницы, сунул руки в карман куртки, нащупал холодный металл именного револьвера, который Скай подарил ему на двадцатилетие, и глубоко выдохнул. Глаза жгло, но он запретил себе моргать слишком часто. Джон поднял воротник и зашагал к припаркованному джипу, даже не оглянувшись на окна палаты. С этого холодного вечера, от звука собственных шагов по мокрому асфальту, и началась его история. История о том, как мальчик, которого никто не воспринимал всерьёз, взял в руки судьбу целого района и сжал её так, что костяшки побелели.

***

Ночь Джона прошла в головной боли. Он спал урывками: то телефон разрывается по среди ночи, то в голове прокручивал надежные пути поставок, то лежал, смотря в потолок, гадая, сколько продержится. И все это, где-то на периферии сознания, сопровождается болью об утрате брата. Он скончался около двух недель назад от остановки сердца. Видимо его жестокий образ жизни сказался на нем в двойном размере. Свою рутинную работу он начал раньше, чем обычно. Едва расцвело, а Джон уже сидел за столом в своем кабинете, перебирая бумаги. Первым делом - звонок на склад. - Всё тихо? - спросил он, сжимая телефон. -Всё тихо, Сэр Джон, - ответил голос на том конце. - Спокойно. Джон выдохнул. Это было единственное "спокойно", которое он мог себе позволить. Следом - встреча с хоуми. Трое старших бригадиров сидели напротив, пока Джон уточнял детали по сбыту. Точки работали, товар шёл, клиенты не жаловались. Вроде бы всё гладко. Но Джон знал: если всё гладко — значит, где-то готовится подлянка. Он отпустил их и взялся за самое неприятное - разборку с дилерами. Двое парней стояли перед ним, потупив взгляды. Один - худой, с нервным тиком в глазу, другой - покрепче, но тоже не выглядел уверенно. За их спинами маячил Винс Амброуз, прислонившись к стене. Он не вмешивался, просто наблюдал. Проверял. - Я смотрю ваши цифры за неделю, - начал Джон спокойно. Он положил перед ними листок с колонками чисел. - Здесь написано, что вы продали столько, а денег принесли на двадцать процентов меньше. Где остальное? Худой дернулся и затараторил: - Сер, там клиенты не платили, мы не могли выбить, один вообще пропал, мы искали, но... - Стоп, - Джон поднял руку, и парень замолчал, как будто ему перекрыли кислород. Тишина повисла в комнате. Слышно было, как тикают старые часы на стене. - Я не спрашиваю про клиентов, - сказал Джон, понизив голос почти до шепота. - Я спрашиваю про вас. Вы принесли меньше денег, чем должны были. Он посмотрел на каждого по очереди. Без злобы. Без крика. С холодным, ледяным спокойствием, от которого у парней побелели костяшки пальцев. - Я даю вам два дня, - продолжил Джон. - Вы находите недостающие деньги. Или находите того, кто их взял. Если через два дня сумма не будет на этом столе - вы оба уходите. Не из банды — из города. Я не шучу. Он откинулся на спинку стула и взял чашку с остывшим кофе. - Свободны. Парни вылетели из кабинета, как пули. Винс Амброуз хмыкнул, оттолкнулся от стены и медленно подошёл к столу. - Неплохо, - сказал он. - Прямо как учитель в школе. Только у учителей ученики не писаются в штаны. Джон усмехнулся, не поднимая глаз.Е - Я просто хочу, чтобы они поняли: я не Скай. Я не буду бить им морды за каждую ошибку. Но я буду считать. И если кто-то думает, что новый главарь не заметит пропажи - пусть попробует. Я заметил. Я всё замечаю. - Он устало потер глаза пальцами и взял ручку со стола. Винс Амброус был правой рукой брата. Высокий харизматичный мужчина двадцати семи лет. Не смотря на его возраст, он повидал достаточно дерьма в этом мире, и столько же сделал сам. Потрёпанный вид никак не мешал ему чувствовать себя уверенно. Наверное, за это Скай и подпустил его к себе, так как видел, что Винсу не нужно красоваться, чтобы в нем видели достойного и способного человека. Черные вьющиеся волосы небрежно падали на лоб и немного лезли в глаза, из-за этого их все время надо было поправлять. Старая поношенная кофта на молнии, давно перестала застегиваться, но была любимой вещью из его скудного арсенала одежды. Мешковатые джинсы уже давно имели естественные потертости из-за постоянной носки. Тяжелый взгляд Винса медленно проскользил по заваленному столу с бумагами и устремился в окно, находящееся слева от него. Утренние лучи еще тускло пробивались сквозь облака и освещали вид под приятным углом. - Скай говорил, что у тебя голова варит, - наконец произнёс мужчина, после небольшой паузы. - Я не верил. Думал, он просто брата жалеет. Джон сжал ручку в пальцах, но промолчал. Он знал: Винс не тот человек, с которым нужно спорить. Тот, кто хочет доказать - слабый. - Но сегодня утром я проезжал мимо склада, - продолжил Винс, уже смотря на главаря. - Твои ребята работают. Чисто. Без шума. Старые схемы, но новый порядок. Это... неплохо. Он подошёл к столу, положил на него свою тяжёлую ладонь и наклонился к Джону. - Я не люблю молодых выскочек. Я не люблю, когда кто-то садится на место, не пройдя через дерьмо. Но Скай был моим другом. Он спас мне жизнь и не один раз. И если он сказал, что ты - его выбор, я приму это. Винс выпрямился и вдруг протянул руку. Просто и без пафоса. - Я предлагаю тебе дружбу, Джон. Не как сопляку, а как главарю. Я буду прикрывать твою спину, пока ты не научишься прикрывать свою сам. Но запомни: если ты облажаешься, если твой брат ошибся в тебе - я уйду. И заберу половину ребят с собой. Договорились? Джон посмотрел на протянутую ладонь. Он медленно поднялся из-за стола, ответил на рукопожатие. - Договорились, Винс. Но ты тоже запомни - Скай не ошибался. Никогда. И сейчас не ошибся. Винс усмехнулся - впервые за всё утро. Уголки его губ дёрнулись, и в глазах мелькнуло что-то похожее на уважение. - Ну, посмотрим. Он развернулся и вышел, оставив после себя запах табака и пороха. Дверь закрылась. Выдох - и из груди вырвалось всё напряжение. Лёгкие обожгло облегчением. Спина была мокрой от пота, хотя в комнате было прохладно. Украдкой переведя взгляд на телефон – убедился, что пропущенных не было. Пока всё идёт по плану.