По ту сторону зеркала

      *Глубокая Бостонская ночь, часов 10 ночи, по городу шёл ливень с грозой, по которой рассекали ещё не спящие люди и те, кто работали в ночь. Машина чёрного цвета медленно подъезжает к небольшой многоэтажке грязно оранжевого цвета. К машине подходят три человека, один, особо крупный, наполняется и что то говорит в окно одной из открытых дверей, после чего протягивает какой то свёрток они уходят, растворяясь в ряби дождя и тьмы.* *Машина глохнет, из неё выходят три человека. Крупный толстый силуэт, высокий худой и обычный, но будто принадлежащий вчерашнему практиканту. Они медленно заходят в здание, проходят по лестнице на пару этажей вверх, и видят единственную квартиру, в которой горит свет и дверь которой не оставили закрытой. Квартира номер тринадцать. Переглянувшись, они толкнули вперед третьего, и тот, не долго думая, зашёл в четырёхкомнатную квартиру.* ...Кровь... Очень много крови... Её очень трудно не заметить, когда кухня выходит в прихожую. Весь ковёр, вся кухонная плитка, стены, шкафы, кухонная утварь, даже с потолка капает. Особенно много её в раковине, вместе с конечностями, что небрежно отрубили от тела. Само же тело, выпотрошенное и изуродованное, без рук и ног, обрубленных до колен и локтей, привязано к стулу. Лицо застыло в предсмертном ужасе, некогда густая борода вырвана с кожей, глаза вы... Вырвали... Здесь больше подходит слово "вырвали" с корнями. Дерек, один из доверенных людей Макларена, явно постарался над этим должником... Вроде бы я даже слышал как те двое за ним переговаривались, орал о том, за "чем то" в этом сейфе придут, вроде бы какое то зеркало... Ну, получается, пришли.       - "Ну чё там, Малой!?" - *Раздался писклявый, высокий, одним словом крысиный голос. В комнату заходит высокий человек, лет сорока, с чёрными волосами, его лицо, такое же крысиное как и голос, искривилось в отвращении, когда он увидел это зрелище.* - "ФУ БЛЯТЬ! ТЫ БЫ ХОТЬ ПРЕДУПРЕДИЛ ЧТО ТУТ ТАКОЕ!... Мать его, ДАЖЕ С ПОТОЛКА КАПАЕТ!"       - "Хватит орать, Чед! Лучше иди за деньгами, где они там?" - *Раздался крик из коридора, после чего Чед пощёчиной отвлёк самого младшего от лицезрения кровавого месива и кивнул в сторону конверта.* Мда, каждый раз убеждаюсь что говорить тут можно только в высоких тонах, в остальных случаях бить на поражение. Вскрыв и быстро осмотрев содержимое свёртка, в котором по словам Дерека, код, медленно пошёл в спальню за деньгами, потирая синяк на лбу, пока эти двое, что приехали со мной, заметали улики и готовили подарочки для матери семейства. В узком коридоре как то помещался столик, и куча семейных фотографий, на них две девочки лет пяти, красавица жена и её муж, да упокой господь его душу... Если ты конечно есть. *Мысли об ещё одной загубленной семье, решенной кормильца, мужа и отца не давали юноше покоя. Сам он своего отца не знал, и наверное это даже славно, ведь даже полностью отсутствовав в его жизни он всё равно втянул в эту историю с мафией, заметанием улик и прочим дерьмом... И поглощенный раздумьями о том, до чего юноша докатился, он медленно оказался в третьей комнате - спальне родителей.* Всё как и говорил Дерек. Встать у кровати, подойти к левому комоду, ключ за фотографией дочек, снять картину с парусником. Вот и сейф, здоровый, грязно зелёный, как в банках из старых мультиков... Помню я ещё думал о том, как в таком сейфе ищут... Ладно, ближе к делу. Комбинация '17', '26', '03', поворот ключа и заветный щелчок. Дверь медленно открылась и вот они, тройка чемоданов с деньгами друг на друге, которых, как он кричал, у него нету. Врунишка, надеюсь хотя бы его дочери не успели от него понабраться...       - "Эй! Кто тут искал деньги?! Они тут, бараны!" - *Разнеся крик юноши по квартире, и судя по топоту, бараны не заставили себя ждать. Пока он вытащил первый и второй чемодан, тяжёлый от денег, что у него были, он кое что заметил краем глаза...* Зеркало... То самое зеркало о котором он так кричал. Ну, видно что вещь не дешёвая. Шипастая оправа медно-красного цвета, рукоятку будто сплели из двух медных лоз, а само стекло чёрное, как чернила в банке. Отражение в нем насыщенное, яркое... Но...       - "Это что, Малой?"- *Раздался голос пожалуй самого противного из моих коллег, Эдрика - толстый бородатый шотландец лет тридцати с характерными повадками и внешностью любителя табака, кокса и холестерина. Характер скверный, слава богу не женат.* Я лишь молча показываю ему зеркало. Он хватает её сальными липкими руками, видимо уже ограбил холодильник хозяев, свинья жирная, вертит в пальцах, причмокивает чем то, пока с его бороды падают крошки, после чего небрежно кидает его на пол. Разносится тихий треск стекла, свет слегка заморгал, за окном уж слишком сильно сверкнула молния... Бред конечно, но я мог поклясться как другие зеркала в комнате тихо задрожали после этого.       - "Мы сюда не за бижутерией пришли! Хватай чемоданы и тащи их к машине, быстро! Мне и Чеду ещё нужно убрать потолок, шкафы и утварь. Как только погрузишь, возвращайся, останешься что бы вымыть пол и стены!" - *Небрежно проворчал он, после чего медленно пошёл обратно на кухню.* Вытащив ещё один чемодан я медленно побрёл с ними по коридору, переваливаясь с ноги на ногу. Спускаться вниз по лестнице меня то и дело пытались столкнуть те двое, зачем то бегая по этажам, из за чего то и дело готовился к полёту с нескольких этажей вниз прямо к парадной двери. Но кому какое дело до шныря-шестёрки? Правильно... Правильно блять... В любом случае чемоданы в багажнике, эти двое уже собрались уезжать... Только бы спросить где клю... *Машина дернулась вперёд, дым хлынул в сторону Малого вместе с водой, благо он кое как отпрыгнул в сторону. Словно черный кот под разливным дождём, он, приняв свою тяжёлую долю, пошёл прибирать кровавое месиво. Медленно поднявшись в квартиру, он начал потихоньку доставать самые разные вещи для мытья, в основном тряпки и вёдра для горячей воды. Час работы там, час работы тут и вот, уже далеко за полночь, казалось что вот вот придет теперь уже неполная семья, вот они уже стоят на пороге и смотрят на кого то хера в брюках и рубашке...* *Но ничего, лишь въевшийся запах крови и треск люстры над головой. Оставалось только выйти, но что то его останавливало, что то заставляло его стоять на месте. Он медленно пошёл в спальню, после чего взял то самое зеркало. Уголок слегка треснул, и по чёрному стеклу прошли белые линии. Держа его в руке он пару минут порыскал в шкафчиках и холодильнике, после чего вернулся на прихожую с зеркалов и ещё парой вещей в сумке, пытаясь вытолкать мешок с трупом, медленно но верно. Кое как выйдя он затащил его за переулок и выкинул в ближайшую мусорку.* Кому то из приближенных босса писать уже бессмысленно, эти двое скорее всего и так сообщат что задача выполнена и всё чисто, останется только вернуться домой. Дождь естественно не переставал лить, хоть теперь он был не таким сильным. И вот, наконец то моя квартирка, в самой дальней части голоса, до завтрашней смены остаётся ещё пять часов сна, надеюсь что хотя бы пять. Квартира подстать моей жизни. Единственная комнатушка, с кухней, телевизором и диваном, разложенным как кровать. Всё естественно потасканное, куча коробок из под еды на заказ. Но эй, это моя дыра... В каком то смысле и теперь у меня есть сумка с кексами и парой свечей... Два года, именно столько потребовалось что бы я докатился до этого. Воровать у детей кексы, в тот самый момент когда отрубленные конечности и глаза их отца находятся где то у них на кухне. У других это день рождения, у меня же это попытка хоть как то радоваться тому, что у меня осталось в жизни... Чувству собственного достоинства там, чести, крыше над головой, остатку здоровой психики... Хахаха... Ха, хорошая шутка... Зажженные свечи в паре кексов догорали, пару я съел, свечи задул, остальное как есть засунул в холодильник. Что же. поели, теперь можно спокойно и начать вечерние процедуры по новой. *Медленно сложив всё в холодильник, он медленно открыл ванную, такую же маргинальную как и всё вокруг него. В зеркальном шкафу было всё как у людей: зубная паста, зубная щётка, запасное мыло... И револьвер. Последнее он и взял. Одна единственная пуля в барабане, что смотрела в его висок, когда холодная сталь прижмётся к его коже.*       - "Давай... Я же знаю что ты хочешь этого..." - *Тихо сказал он, смотря на собственное отражение в зеркале, освещённое желтым свечением люстры. Настолько бледное, настолько безжизненное, настолько жалкое.* - "Ты не умеешь принимать правильные решения или постоять за себя. Всё что ты делаешь - подражаешь. Этим уродам, людям что сидят с тобой в одном офисе, собственному отцу, из за которого всё это началось. Ты жалкая имитация себя прошлого." *Всё его тело дрожало, он схватил собственную ладонь, пытаясь нажать на курок, вжимая стол в собственную голову, перед глазами проносятся года его жизни, когда всё пошло по накатанной, а потом и вся его жизнь. Нервные срывы, алкоголизм матери, приход головорезов Макларена...*       - "Ты жалок, слышишь меня Николас, ЖАЛОК! Ты не можешь принять правильного решения, просто плывёшь по течению!" - *Он сжал револьвер, на его глазах начали выступать слёзы, а уголки рта растягиваться в нервной улыбке* - "Ты Т-ТРУС, ТЫ НИЧЕГО НЕ МОЖЕШЬ СДЕЛАТЬ! ВСЕ П-ПРОСТО ПОЛЬЗУЮТСЯ ТОБОЙ, ХА-ХА! Ха-ха-ха-ха, н-но ты ведь ещё можешь исправить, хахаха, м-можешь! Просто нажми на курок, просто нажми, ПОКОНЧИ С ЭТИМ, НУ ЖЕ!" *Но он так и не нажал на курок, просто выронил револьвер из рук, что с грохотом упал на грязную плитку его ванной, затем и он упал на колени перед раковиной. Дрожащие руки врезались в края мраморного предмета, хоть какая то опора, что позволяла ему встать хотя бы на одну ногу. По всему его тела прошла волна, от глубины желудка и до горла, после чего недавно съеденные кексы желтовато-коричневой массой оказались в раковине, вместе с желчью. Перед глазами всё потемнело, он не мог не посмотреть куда либо ещё, его взгляд остался прикованным к зеркалу, к своему жалкому отражению в нём.*       - "Похоже вся та пьяная ругань, что волнами обрушивалась на тебя в детстве была правдой... Ты ничем не отличаешься от отца... Жалкий, мягкотелый..." - *Тихо сказал он, задыхаясь, смывая с лица рвоту, тяжесть прошлого дня и слёзы.* - "Что, собираешься плакать и жалеть себя, надеясь что проснешься и будет лучше? Не будет, ведь для этого 'лучше' ты ничего не сделал!" *Ему хотелось кричать, смеяться, плакать, бит стены, наконец то нажать на чёртов курок и покончить со всем этим, но вместо этого он просто упал на пол, забившись под раковину и сжав голову руками в немых попытках успокоиться. Силы покидали его, но он смог кое как встать с пола, вернуть револьвер на место и обрести до дивана, что бы в холодном поту упасть на более менее чистое ложе.* Боже, или кто нибудь, кто слышит мою молитву, пусть во сне у меня что ни будь откажет, что нибудь лопнет и я наконец то умру... По другому свою жизнь я явно не исправлю...