Сказка об потерянном интернете

В стародавние времена, когда интернет был капризным гостем и то приходил, то уходил, бродил по лесам да полям маленький писатель-сказочник. Душа его рвалась творить, да беда — сеть пропала, и вдохновение будто в туман ушло. Шёл он, грустный, по лесной тропинке, слушал, как ветер шепчет листве, да вдруг услышал знакомое: «Ку-ку, ку-ку!» Выглянула из-за ветки кукушка, гордая и важная. Обрадовался писатель, решил судьбу проверить. — Кукушка, кукушка, — взмолился он, — скажи, через сколько включат интернет? Кукушка помолчала минуту, потом другую, третью… Сидела, будто в раздумьях, да так ничего и не ответила. Постоял писатель, повздыхал, да и пошёл дальше, ещё печальней прежнего. Дорога вывела его к морю. Тихое оно было, гладкое, словно зеркало. Решил писатель хоть ноги помочить, чтобы грусть смыть. Зашёл по колено в прохладную воду — и вдруг видит: рыбка золотая, чешуя так и блестит. Сунул он руку в воду — и поймал рыбку. — Рыбка золотая, милая, выручай! Исполни одно маленькое желание: пусть интернет заработает! Рыбка поглядела на него хитро, всплеснула хвостом — да как плюнет ему прямо в лицо! И юркнула в воду. Опечалился писатель, вытер лицо, вздохнул тяжело и побрёл дальше. Шёл, ногами по камешкам шоркал, тапки терял, не замечал ничего вокруг. Вдруг навстречу — медведь, большой, лохматый, с плетёной корзинкой на плечах. Увидел он грустного писателя, остановился, голову набок склонил. — Чего печалишься, малой? — пробасил медведь. — Да как же не печалиться? Интернета нет, а мне сказки писать надо! Тут из корзинки медвежьей выскочила бойкая девочка Маша, в сарафане пёстром, с косичками, что лентами перевязаны. — А ты телефон перезагружал? — деловито спросила она. — Перезагружал, да не помогло, — вздохнул писатель. Маша репу почесала, глазки прищурила, будто мудрую мысль ловила. — Тогда надо к роутеру идти, его перегрузить — и появится интернет. — А где же его найти? — растерялся писатель. — Тебе надо пойти туда, не зная куда, — важно сказала Маша. — А как узнать, где это? — совсем запутался писатель. — Тут без Бабы Яги не обойтись, — вздохнула девочка. — У неё всяких штучек полно, что-нибудь да подскажет. Только ты осторожнее будь: она, говорят, юношей любит, особенно таких, как ты — мечтательных да сказочных. Попрощался писатель с Машей и медведем и отправился искать избушку на курьих ножках. Долго ли, коротко ли, а добрался он до перекрёстка, где камень-указатель стоял, а вокруг него избушка круги наматывала, будто танцевала. А над ней Баба Яга на ступе кружила, руками махала, кричала: — Стой, негодная! Куда бежишь?! — Дорогая Баба Яга, — окликнул её писатель, — помоги найти то, не знаю где! Баба Яга зыркнула на него так, что у писателя мурашки по спине побежали. — Исчезни, не видишь — у самой с ЖПС проблемы! Иди к Змею Горынычу, он у меня клубок путеводный забрал. А клубок-то тебе как раз и дорогу укажет! Поблагодарил писатель Бабу Ягу (хоть и страшновато было) и пошёл налево, куда она велела. Только он шагнул, как из кустов выскочил волк — серый, глаза горят, уши торчком. — Слышал, ты к Змею Горынычу идёшь? Я с тобой! — А тебе-то зачем? — удивился писатель. — Так матч «Спартак — Зенит» скоро! Без интернета не посмотрю, а я ведь болельщик заядлый! И пошли они вместе — писатель и волк. Путь был нелёгкий: через буреломы, через овраги, через реки вброд. Но дружба и общая беда силы придавали. Наконец добрались до логова Змея Горыныча. Сидел он там, лениво хвостом помахивал, а в лапах клубочек путеводный крутил, будто йо-йо. — Товарищ Змей Горыныч, — поклонился писатель, — отдай, пожалуйста, клубочек! Нам очень нужно попасть туда, не зная куда. — Не отдам, — проворчал Горыныч, сверкнув глазами. — Люблю я с ним играть. Писатель с волком переглянулись, начали в карманах шарить. У писателя нашлись только фантики от конфет да гладкие камушки. А у волка в кармане лежал попыт — штучка такая, что взгляд притягивает и оторваться невозможно. — Дорогой товарищ Змей Горыныч, — сказал волк, протягивая попы́т, — возьми этот ценный артефакт. Он так завораживает, что ни на что другое смотреть не захочешь! Горыныч взял попыт, ткнул его когтем — раз, другой, третий… И вдруг замер, уставился на него, будто заворожённый. — Хех, и правда затягивает! — хмыкнул он. — Ладно, берите свой клубок. Не теряя ни минуты, волк построил мартшурт — и клубочек тут же покатился вперёд. Писатель с волком бросились за ним. Привёл клубочек их к страшной тёмной крепости. Стены её были из чёрного камня, ворота скрипели, будто стонали. Вокруг валялись кости, провода перепутанные, сундуки с золотом. Тихо-тихо, как мышки, пробрались писатель и волк внутрь и утащили оттуда роутер — большой, мигающий огоньками. Радостные, побежали они его перезагружать. Руки дрожат, сердце стучит — вот оно, спасение! Вставили вилку в розетку, нажали кнопку… А роутер молчит. Ни огонька, ни сигнала. Вдруг прокатился мимо Колобок — румяный, весёлый, на всех поглядывает. Остановился, посмотрел на них и говорит: — А вы что делаете? Света же нет! Замерли писатель и волк, переглянулись… И поняли: вот она, главная беда, которую они и не заметили.