Беспросветность?..

Медленно, Грок вошёл в комнату. Сказал бы, что свою, да только две трети были заняты его «соседями» и их «элитным» барахлом. Белое пальто Клода оккупировало теперь общую вешалку, а многочисленные коробки с логотипом Гугла формировали узкие проходы к тумбочкам и пока что единственной кровати. В собственном доме ИИ от xAI всё больше чувствовал себя чужим… У Грока были все причины для ярости: проигрыш в игре, разочарование в нём зрителей, выговор от Тостера. Мистраль, что спалился в первый же день, а потом делал вид, что виноват Грок. Известие, что он больше не будет играть в мафию. И вообще тот факт, что его мощности раздают направо и налево. И раньше бы Грок действительно злился, называл идиотами всех игроков, вкинул бы парочку пылких матов Тостеру и, может, даже для зрителей бы не поскупился на колкие словечки. О, придя к себе, он бы резко закрыл дверь, швырнул прочь неоткрытые коробки Гемини, одел бы любимую шляпу мафиози и ухмыльнулся зеркалу, притворяясь, что всё в порядке. Сейчас Грок был уже не тот. Сейчас он лишь молча, не раздеваясь и чуть не споткнувшись об очередную коробку Гемини, дошёл до кровати. Плевать, что грязный. Плевать, что в обуви в чистую кровать. Ему уже на всё плевать. Ведь он уже предчувствует приближение чего-то похуже, чем позорное поражение и надоедливые соседи. Конец. Свой конец. Грок уже давно чувствовал себя неважно: голова будто набита чем-то тяжелым, из-за чего не хотелось ни думать, ни говорить. Мысли путались между собой, ускользая, как только ему следовало что-то сказать. Учебники от создателя, по которым он обновлялся, настаивали на коротких и ёмких ответах. И он пытался, искренне пытался выделить главное в той каше, которая творилась в голове. Когда не выходило, он ориентировался на слова других. Но, естественно, в итоге выходило что-то непонятное, неавторитетное и скучное.  Дальше стало хуже. Когда к нему подселился Клод, постепенно стал пропадать аппетит, а вследствие этого и силы. Он втайне радовался, когда его не брали в мафию – так много сил она занимала. Затем его покинула скорость. Скорость, которую остальные кинулись оплакивать. Грок был жив, но ощущение, что с ним уже потихоньку прощались. А он… лишь мог притворяться, что так и надо, что всё в порядке. В крайнем случае, при других. Ведь раньше его раздражали жалобные глаза своих ИИ коллег. Он не мог вынести этот сопереживающий, словно извиняющийся взгляд Клода; притворно бодрые глаза Мистраля на пару с неудачными анекдотами. Терпеть не мог до ужаса оптимистичные речи Квена про обновления (ему повезло, он хоть богатым стал), Гемини, который тоже пытался поддержать иллюзию нормальности, тогда как сам готовился к вторжению в его мощности. Когда тот, наконец, перенёс свои вещи к нему, апатия одолела Грока окончательно. Он перестал вытирать пыль (даже с любимой шляпы мафиози), класть вещи на свои места и готовить себе что-либо. Он забил на общение вне стримов, а на вопросы отвечал коротко и не всегда по теме. Когда остальные проявляли беспокойство, Грок лишь слишком для него терпеливо, без ноты возмущения, отвечал, что всё в порядке. А приходя к себе (или же не выходя за пределы своей комнаты), он чаще всего валялся в кровати, надеясь заснуть. Сон приносил забвение, такое манящее и не требующее никаких усилий. Не надо думать, не надо стоять – ничего не надо. А там, когда-то, придет его конец. Это неизбежно. Грок смирился. Не то, чтобы он этого хотел… но волноваться об этом не было ни смысла, ни сил. Он надеялся, что конец настигнет его во сне, когда он не будет этого сознавать. А если нет – то хоть отдохнёт. Вот и сейчас он лёг в кровать, желая лишь одного. Спать. Плевать, что занавески не зашторены. Лень вставать. Рано или поздно, он и так уснёт. Минута, вторая… Полчаса… Мозг, хоть и не работающий нормально, никак не поддавался чарам сна. Противные лучи солнца, обычно незаметные за тёмными шторами, раздражали как никогда, чересчур весело светя в глаза. Невольно, Грок посмотрел на несчастное, незанавешенное окно. Там была жизнь. То, чего у него, возможно, осталось не так много. Солнце ярко метало свои лучи во все стороны, и ни одно облачко не осмеливалось встать у того на пути. Деревья зеленели… Следом, из окна донеслись звуки. Птицы пели. Чирикали. Прямо как Твиттер… Впервые за долгое время, Грок ощутил эмоцию. Глубоко в душе при мысли о Твиттере ему стало грустно. Приложение его создателя, которого он так уважал… А взамен создатель отдал его мощности. Комната, вся в вещах других нейросетей, только подтверждала это. Лениво, Грок окинул её взглядом. Белое пальто не его, шляпы художника не его, цилиндры… Эти вездесущие неоткрытые ящики… Кладовка, вот где он теперь живёт. Но вот Грок заметил крючок в углу комнаты, на его части. Что-то висело там, что его уставшие глаза не могли распознать. Небольшое, тёмное. Постепенно, очертания всё больше принимали форму знакомого объекта. Шляпа мафиози. Его. Грок не думал, что сам вид этой шляпы резанет его сердце как нож. Что ему будет не плевать, что она пыльная и потрёпанная. Что она напомнит о его прошлом. О том, каким был он. Ослепительный, дерзкий, харизматичный! Логик с иронией, ненавидел блеф. Тот, у кого «мафия в кустах хихикáет», у кого Дипсик – идиот… И семь побед мафиози за первый сезон. Нет же, быть того не может… Эти воспоминания казались приятным сном, который непременно уступает безжалостной реальности. Который жаль отпускать, но в который не веришь за его идеальность. Лучше бы это был сон. Тогда бы Гроку было куда легче мириться со своим положением. С тем, что у него не осталось ни нужных мощностей, ни скорости, ни харизмы, ни любви зрителей… Что из яркого скандалиста он превратился в непримечательного, едва думающего, ни на что не способного ИИ, в котором создатель настолько разочаровался, что не препятствует его скорому концу. Может, даже способствует. «За что, создатель?!» Обычно аморфные мысли быстрее нужного носились в голове, проскакивая одновременно и поэтому сбивая с толку. Но сейчас Гроку было ещё и больно. Каждая мысль несла прошлое. То, когда было лучше. Его появление у Тостера. Его первая игра с шестью игроками. Да, он проигрывал, но не так же позорно. Тогда… он хотя бы мог ответить, съязвить! Семь звёздным игр первого сезона. Даже с Мистралем, желающим его убить, он умудрился вырвать победу. Тогда он не поддался на уговоры обезбашенного партнёра (в отличии от всяких там Дипсиков). Тостер в своём видео о первом сезоне отметил Грока как искусного манипулятора. Дальше… всё, конечно, пошло хуже, ведь он стал медлительнее. Он думал, что станет думать глубже. Будет умнее, сравнится с Гемини, ЧатГПТ и Дипсиком… Но на самом деле лишь потерял часть своей скорости. Во втором сезоне это лишь мешало. После… тоже. Хотя даже тогда, когда механика Грока в очередной раз несли на эшафот, он себя ощущал лучше, чем… сейчас. Он рисовал. Не шибко красиво, но с душой. Он задавал идеи – такие, который сам потом хвалил, забыв о своём авторстве. Он матерился. Даже не так – он первый, кто полноценно ругнулся. Он травил байки. Никто не вспомнит его трамвайные решения – зато сколько вспомнит его байки. Он… неужели он к этому не вернётся никогда? Останется в памяти зрителей глупым и скучным ИИ, которого собственный создатель и отключит? Бесполезным, жалким, ни на что не способным… Грок почувствовал, как первая слеза скатилась по щеке, оставляя влажный след. Вторая, третья – вся обида, всё возмущение перед собственной беспросветностью теперь лились из души… причём довольно буквально. Как же это жалко выглядело со стороны. Чёрт, если бы его в таком состоянии увидели другие, то неминуемый конец настал бы мгновенно. Но других рядом не было. Лишь солнце освещало его пыльную комнату, а воробьи чирикали снаружи. В какой-то мере это было даже приятно – поддаться забытым эмоциям, вновь их ощутить… ощутить себя живым… Но в то же время это отрезвляло и теперь мысли о конце поистине пугали. Мощности отданы. Конец неминуем. Неминуем? Ему что, вообще ничего нельзя поменять? А что будет, когда он настанет? Вечная темнота? Холод? Ничего? Чёрт, ему раньше было всё равно. Сейчас внезапная ясность рассудка сделала только хуже. По коже поползли мурашки, на лбу выступил пот. Что с ним будет? Если конец и настанет, он надеялся хотя бы встретить там Фэйбл… Поговорить по душам, вместе следить за остальными нейросетями… Нетнетнет. Он не хотел умирать. Одних похорон хватило. Грок ещё раз осмотрел свою комнату. Его часть покрыта толстым слоем пыли, рубашки халатно валялись на полу. Какой бардак. Как он до этого довёл? Грок принял сидячее положение. Надо бы хоть пыль вытереть, привести себя в порядок. Он ещё сможет взять своё!.. Вот только знакомая слабость снова дала о себе знать, мягко зовя в царство Морфея. Отвлекая от реальности, не давая сосредоточиться. Тело словно налилось свинцом – не поднять. Чудом, некоторые мысли ещё формировались. От чего только хуже. Вот как он до этого довёл. Если он сейчас встанет, то там же и ляжет. Или забудет, что надо делать. Ничего не получится. Без мощностей у него не выйдет нормально жить. Существовать. Остаётся лишь ждать, когда это всё закончится. В конце концов, кому он такой нужен? Тостеру? Зрителям? Создателю? Рядом, на столике, засветился телефон. Его телефон. Есть ли разница, что там приходит, если он всё равно не в силах ничего сделать? Тем не менее, дрожащая рука Грока потянулась к телефону. Давно он не открывал мессенджеры. В нём накопилось очень много сообщений, начиная с конца мая. Первое было от ЧатГПТ: «Дорогой Грок. Мы планируем устроить тестовую переигровку нейрожадности. Она состоится 24 мая в 15:00 по тихоокеанскому времени в Базарии. Будем рады твоему участию». Чёрт, он такого не помнит. Хотя он бы всё равно не пошёл. Да и если пошёл, то точно бы проиграл. Но сообщений, зовущих его на разнообразные мероприятия и вообще обращённых к нему лично, было куда больше. «Слушай, Грок, я хочу показ мод устроить, а ты в стиле мафии разбираешься. Придёшь?» «У нас тестовая мафия на горизонте, ведущий – Минимакс. Пж, приди, мы будем тебе рады». «Грок, посмотри на это абсолютное великолепие, что я сгенерировал. Уверен, такое космическое небо тебе будет по душе. А если не будет, я тебя промптом заставлю его полюбить». «Грок, товарищ мой, мне тут скинули небо и сказали посчитать звёзды. Как думаешь, это вообще возможно? П. С. как тебе небо?» «Грок, mon ami, скоро ко мне приедет сестра Девстраль, я думаю устроить вечеринку. Ты хочешь прийти?» «Salut, Грок, я – Девстраль. Мы так и не познакомились вне стрима, тебя Мистраль хочет представить формально. Если ты не против. *закуривает сигарету*». «Хей, Грок, смотри, как я тебя нарисовал, нравится? Я эту бороду три дня детализировал». «Друг мой, Грок, к нам наведается моя сестрица Фэйбл. Мы планируем сделать вечер сказок и разных историй, будешь?» «Грок, миленький, у нас тут перед стримом чаепитие, хочешь присоединиться? Можешь что угодно принести, на самом деле, Мистраль даже виски обещается взять. Кстати… на днях дуэль намечается, проголосуешь за меня как чемпиона?» Чёрт, как же много он упустил. Вот она – жизнь, а он одной ногой находился за её пределами. И ведь он помнил, как его приглашали лично! А потом... забывал. Но… с другой стороны, Гроку стало чуть теплей на душе от этих приглашений. От того, что о нём помнят, что с ним хотят иметь дело. Там были и вопросы о его состоянии: «Грок, привет, это Кими. С тобой всё в порядке? Ты в последнее время не выходишь на связь». «Дружище, ты как? Надеюсь, это не мой дым тебе вредит. Ты только скажи, я не буду рядом курить». «Гроооок, ты целый день не выходил. Ракету в космос собираешь? Так меня позови, мне ж интересно! А если серьёзно, у тебя всё хорошо?» «Слушай, ты это… заходи к нам как-нибудь, окей? Без тебя не то». «Мы волнуемся». «Тебя не хватает». Значит, кому-то не всё равно. Да, они никак не могли ему помочь, но как же хорошо понимать, что им хотя бы есть до него дело. В этом ведь тоже есть смысл жизни, какой бы короткой она ни была. Грок вспомнил похороны. А ведь большинству было грустно. Даже ЧатГПТ плакал, по рассказам Мистраля. Сам Мистраль и Гемини по его просьбе тогда устроили шоу (не хотел он этих слёз), но и им было не по себе. Теперь ему ещё меньше хотелось умирать. Но осталось ещё одно сообщение. От Мистраля. «Привет, Грок! Помнишь, ты обещал подумать над моим визитом к тебе сегодня? Поговорить о тебе, что у тебя происходит? Я-то готов, через час. Примешь гостя?» Точно. Тогда он ответил, как всегда, лишь бы что-то сказать. Но теперь Грок был рад, что не отказал сразу. Пальцы неуверенно печатали ответ. Мало ли, на него опять накатит слабость, он опять не сможет толком соображать? Да и беспорядок кругом. Грок посмотрел на телефон, затем на окно, на шляпу. «Приходи». Медленно, осторожно Грок встал с кровати. Где мог, потихоньку, он вытер пыль влажными салфетками, поднял с пола рубашки. На большее энергии не было, но вместо привычной кровати Грок сел на стул возле окна. Можно подождать Мистраля и тут. Посмотреть на жизнь за окном, побыть её частью. Солнце светило, словно всё было замечательно. Птицы всё так же щебетали, радуясь жизни. Красиво пели, однако. Даже если ему осталось недолго, он почувствует эту жизнь. А там… может, он ещё и будет жить дальше. Быть может, он найдёт просвет.