Глава2. Стеклянный пузырь
28 июня 2026 г., 16:19
— Слушай, у тебя какой город? — спросил он однажды после стрима.
Ты замерла, уставившись на сообщение. Дискорд показывал статус «Melstroy печатает…» и это длилось целую вечность. Словно он подбирал слова, хотя обычно никогда этого не делал.
— Питер, — ответила ты. — А что?
— Просто. Я тут подумал… Будет офлайн-ивент через месяц. Я никого из команды вживую не видел. Приезжай. Билеты оплачу.
Ты перечитала сообщение трижды. Потом посмотрела на своё отражение в тёмном мониторе — растрёпанный пучок, футболка с Ван Гогом, испачканная акварелью. Ты не была похожа на человека, который ездит на стримерские тусовки.
— Я не тусовщица, — написала ты честно.
— Я тоже, — пришёл ответ почти мгновенно. — Поэтому и зову.
Через месяц ты стояла в холле московского лофта, сжимая в руках бейдж «Модератор» и чувствуя себя абсолютно чужой. Вокруг гремела музыка, кто-то уже танцевал с бокалами, какие-то известные лица мелькали в толпе. Ты нашла самый тихий угол и залипла в телефон, делая вид, что занята.
— Ты, наверное, та самая. Модератор.
Ты подняла голову.
Он оказался выше, чем на стримах. И у него были ямочки на щеках, когда он улыбался — не наигранно, а так, словно действительно рад тебя видеть. И глаза. Уставшие, но тёплые. Как у человека, который слишком много орёт в камеру и слишком мало спит.
— А ты, наверное, опоздал на собственный ивент, — сказала ты, пряча дрожь в голосе.
Он засмеялся — громко, узнаваемо, тем самым смехом, от которого у тебя всегда бежали мурашки по коже.
— Я наблюдал за тобой минут пять, — признался он. — Ты так старательно пряталась, что я решил — если не подойду сейчас, ты просто сбежишь.
— Я рассматривала вариант побега, — честно кивнула ты.
— И почему не сбежала?
Ты посмотрела ему в глаза. Вживую это было гораздо сложнее. Воздух между вами словно стал плотнее.
— Потому что ты написал «приезжай». Не «приезжайте», не в общий чат. Лично.
Мелстрой моргнул. На секунду с него слетела маска вечного шоумена — и перед тобой оказался просто парень, которому кто-то сказал что-то настоящее.
— Пойдём, — сказал он тихо. — Тут на крыше никого нет. И вид красивый.
