Последнее сообщение

Три года. Три года Чонгук и Тэхён жили друг другом. Они знали любимые песни друг друга, любимый кофе, любимое время суток, знали, как звучит голос после бессонной ночи и как выглядит улыбка, когда счастье переполняет настолько, что его невозможно скрыть. Тэхён называл его Гуки. Чонгук называл его Тэ, а иногда — Тэхеша, когда хотел подразнить или заставить улыбнуться. Они обещали друг другу вечность и были уверены, что она у них впереди. Всё изменилось внезапно. Сначала Тэхён не придал этому значения. Чонгук стал отвечать реже, не через минуту, как раньше, не через час. Иногда через день, иногда вообще не отвечал. — Гуки, всё хорошо? Сообщение оставалось прочитанным. — Ты занят? Тишина. — Я соскучился Ничего. Тэхён успокаивал себя: работа, дела, усталость. Что угодно, но внутри всё сильнее росло чувство тревоги, будто что-то медленно ломалось, а он не мог понять что именно. Каждый день примерно в одно и то же время телефон исправно издавал знакомый звук уведомления. Сообщение от Чонгука. «Привет, Тэ, как ты?» Тэхён улыбался, отвечал сразу, рассказывал, как прошёл день, спрашивал, почему тот не отвечает на прошлые сообщения, но ответа не было. На следующий день приходило новое сообщение. «Здравствуй, дорогой, чем занимаешься?» И снова тишина после ответа, словно они разговаривали через огромную пропасть, словно Чонгук слышал его только наполовину. Однажды пришло сообщение: «Привет, Хён, я скучаю» Тэхён перечитывал его десятки раз, сердце болезненно сжалось. Он набрал длинное сообщение, рассказал, как ему плохо, как не хватает звонков, как он устал ждать, как любит, но ответа снова не было. Никогда не было. В тот вечер лил дождь. Телефон зазвонил неожиданно. Номер был незнакомым. Тэхён поднял трубку. И через несколько секунд весь его мир перестал существовать. Ему сказали, что Чон Чонгук погиб год назад: он тяжело болел, и в один момент оторвался тромб. Поздний вечер, сильный дождь. Он ехал на свидание, к нему. На соседнем сиденье нашли букет цветов: белые розы, те самые, которые так любил Тэхён. Сначала он не поверил, потом кричал, потом плакал, потом сидел на полу своей квартиры и смотрел в пустоту, а после открыл их чат и начал понимать: все сообщения приходили ровно в одно и то же время, без ответов, без продолжения диалога, без случайностей. Чонгук подготовил их заранее. Десятки сообщений, на каждый день, на целый год, чтобы Тэхён не остался один сразу, чтобы привыкал постепенно, чтобы любовь не исчезла в один день. Теперь каждое уведомление причиняло боль, но Тэхён всё равно ждал, каждый день, каждое сообщение, каждое слово, потому что это было единственное, что осталось от человека, которого он любил больше собственной жизни. Он отвечал на все сообщения, рассказывал о своих днях: о сессии, о погоде, о новых фильмах, о том, как скучает. Хотя прекрасно понимал, что ответа уже никогда не будет. Прошёл почти год, и вот настал последний день. Тэхён смотрел на экран дрожащими руками: время — 19:24. Телефон завибрировал, последнее уведомление, последнее сообщение от Чонгука. Тэхён открыл чат и замер. «Если ты читаешь это, значит, ты продержался без меня целый год, теперь попробуй прожить ещё один» По щекам мгновенно потекли слёзы. — Нет... Гуки... Прошептал он. — Не уходи... Пожалуйста... Не бросай меня... Он прижал телефон к груди, словно мог почувствовать тепло его рук, словно мог вернуть его назад, но экран оставался холодным, безжизненным, молчаливым, как и весь мир без Чонгука. Поздно ночью Тэхён сидел на диване, перед ним стояла фотография. На ней счастливый Чонгук обнимал его и улыбался так, будто впереди была целая вечность, рядом лежал телефон с их перепиской, последним сообщением, последними словами. Тэхён провёл пальцем по экрану, и впервые за целый год не написал ответ. Он просто закрыл глаза, позволил слезам течь, и тихо улыбнулся сквозь боль. — Я люблю тебя, Гуки, очень люблю. Телефон не завибрировал, сообщение больше не пришло, н

***

***

о почему-то в этот момент ему показалось, будто где-то далеко Чонгук всё-таки услышал.