Грань риска

Ксандр проснулся поздно. Взглянув на телефон, он увидел множество сообщений от брата и пару рабочих диалогов. Бросив телефон на подушку, он застонал, но встал и пошёл в душ. После, переодевшись в простую рубашку-поло, он натянул на себя простые джинсы, но не потёртые, а новые. Пригладил волосы, уложил гелем и решил позавтракать в крайне неприметном кафе, как любил это делать его отец. Кафе было немноголюдным. Двое девочек-подростков, активно что-то обсуждавших; мужчина с бородой, похожий на престарелого рокера; девушка, выглядящая как панк... Панк... Он вдруг остановил на ней взгляд. Не Анна. И выдохнул. Сел, как обычно, у окна. И тут к нему подошла высокая рыжая женщина. С виду обычная, но улыбка была настолько искренней, что Ксандр не выдержал и заулыбался тоже. — Чего желаешь, красавец? — А что есть? — Для тебя что угодно. — Я бы хотел... ваше фирменное блюдо, американо без всего и стакан воды. — Окей, американо, стакан воды. И могу предложить наш фирменный скрембл с лососем, блинчики из песто с курицей, а так же вкуснейшие вафли и простую яичницу с кучей бекона, картошкой фри и фирменным соусом. — Если можно, то ваш фирменный скрембл. — Скоро будет. — Кофе и стакан воды подать сразу? — Да. Женщина ушла, а парень невольно задумался. И тут к нему подсела девушка. Анна. — Ну привет, Ксандр, — девушка лучезарно улыбнулась. — Я думал, мы встретимся позже. — Я тоже. Но, к счастью, ты оказался в моём любимом месте... И тут к ним подошла рыжая женщина. — Привет, Грейс. Можно мне твои фирменные вафли с карамелью и стаканом колы? — А ты разве не на диете? — Ну пожалуйста, Грейс... — Хорошо, хорошо. — Что-нибудь ещё? Парень кашлянул, привлекая к себе внимание. — Запишите на мой счёт. — Оу, джентльмен. Хватай его, детка, — официантка сделала заговорщицкий вид и подмигнула Анне. Та была невозмутима. — Обязательно. Грейс ушла, но через минуту вернулась, поставив перед Ксандром чашку с американо и стакан воды. Она задержалась на мгновение, всматриваясь в его лицо. — Простите, а вы ведь... — она запнулась, прищурившись. — Тот самый гонщик? Ксандр Морган? Ксандр напрягся. Он привык быть незаметным. Привык, что никто не узнаёт его в таких местах. — Был, — коротко ответил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Я помню ту гонку. По телевизору смотрела. Вы тогда... — она запнулась, подбирая слово. — Счастливым были. Он не ответил. Улыбка, ещё секунду назад тёплая, мгновенно погасла. На смену ей пришла тень, серость, пустота. Он помрачнел, словно невидимый камень вдруг ударил ему прямо в грудь, в самое нутро. Глаза потухли, взгляд ушёл внутрь себя, туда, куда он никого не пускал. Даже себя. Грейс поняла, что ляпнула лишнего. Её улыбка стала виноватой, она поставила его заказ рядом с американо и стаканом воды и быстро ушла, оставив парня наедине с тишиной и воспоминаниями. — И зачем ты пришла? — спросил он, не глядя на Анну. — Поесть. — А может ко мне? — Думай ещё. — Слушай, я... — Стоп. Всё позже. Сейчас я хочу просто позавтракать и просто уйти. Окей? — Хорошо... Парень отвернулся к окну, но тут Анна взяла его за руку, привлекая внимание. — Ну что? — Спасибо. — Обращайся. — Скажи, ты всегда был настолько скучным? — Не всегда. — Что изменилось? Почему ты стал затворником? — Неважно. — Но ты же был отличным спортсменом! — Был и перестал. Девушка вдруг замолчала и посмотрела на него. — Сколько тебе лет? — Тридцать. — Мне двадцать. — Не удивлён. Слишком любопытная. — А ты слишком скучный. В этот момент подошла Грейс и поставила две дымящиеся тарелки. — Если что-то нужно, зовите. Напитки через пять минут принесу. Парень кивнул и протянул приборы девушке, которая тут же накинулась на вафли. — И это Анна Рейн сидит в придорожном кафе... — Вообще-то это любимый каф... — Да прожуй сначала, а потом говори, — парень на автопилоте протянул девушке салфетку, и та с удивлением её взяла. — Спасибо. На самом деле я ценю возможность выбраться куда-то вне дома. Поэтому отец чаще держит меня в этой глуши. — Понимаю. — А ты? Зачем именно сюда зашёл? Ты мог бы поесть в ресторане. — Захотел, — парень аккуратно начал есть. Анна откусила кусок вафли, жуя медленно, словно собиралась с мыслями. — Скажи, ты веришь в совпадения? — Нет, — ответил он, не поднимая глаз. — Я тоже. Поэтому я здесь не случайно. Он поднял на неё взгляд. Её лицо было серьёзным, без следа той утренней лёгкости. — Окей, скажи, ты знаешь, кто такая Найя Фостер? Парень молча уставился на Анну. Та смотрела на него в упор. — Вижу, знаешь. Так вот... — Не говори это имя... — Но... — Не говори! — Да постой! Послушай! Она... Парень вдруг взял девушку за руку. Резко. Больно. — Что ты знаешь? — Отпусти, мне больно. — Что ты знаешь? — Ты делаешь мне больно! — вдруг вскрикнула девушка. Парень её отпустил. — Извини... — Детали позже. А теперь позволь мне доесть и уйти. Парень кивнул. — Твой отец позвал меня к себе. — Не приходи. — Почему? — Я не желаю тебя видеть у себя дома. — Но... — Никаких «но». Дальше они ели молча. Девушка быстро доела и быстро ушла. Парень остался сидеть, задумчиво глядя в окно.

7 лет назад. Канада.

— И победитель у нас — Ксааандр Моргаааааааан! Аплодисменты. Крики. Шум. Парень, тяжело дыша, находит взглядом девушку. Блондинка, двадцать пять лет, тонкие губы, ухоженные руки. Одета лаконично и просто — пиджак и брюки. Но что ему сильно нравилось в ней — это её зелёные глаза и живая улыбка, которая разбивала сердца многим мужчинам. Ему в том числе. Её улыбка всегда вызывала у него мягкий отклик в душе, и в те моменты ему казалось, что он мог перевернуть горы. Нереальность происходящего вернула его обратно. Тяжело дыша, он снял шлем и вылез из спорткара, крепко обняв девушку. Весело хохоча, она зарылась ему в лицо и легко его поцеловала. Весь мир, казалось, был с ним и за него в этот момент. — Чемпион и гордость отца, — услышал парень довольный голос за спиной. — Отец, — парень обернулся и заулыбался. Уже немолодой мужчина с седыми волосами похлопал сына по спине. — Мисс Фостер, вы как всегда прекрасны, — отец поцеловал руку девушки. — Спасибо, но это всё благодаря вашему сыну, — девушка скромно зарделась, но руку от парня не убрала. — Мистер Морган, будьте добры, подойдите для фотосессии, — к ним подбежал молодой парень с виноватым видом. Ксандр легко улыбнулся и прошёл за молодым человеком, где ему вручили кубок и сделали фотографию. На следующий день фотография парня висела во всех таблоидах страны. «Сын известного миллионера выиграл кубок «Формулы-1»», «26-летний сын миллионера обогнал оппонента, выиграв международный кубок», — зачитывала текст девушка. Парень хмыкнул. — «Ксандр Морган в 23 года стал одним из самых молодых победителей «Формулы-1». Это ставит его в один ряд с такими известными гонщиками, как Михаэль Шумахер, Брюс Маккларен и Эмерсон Фиттипальди. В свои 23 года за его плечами уже немало побед. Однако все задаются вопросом: когда наследник империи наконец вступит в свои права или так же продолжит кататься?» — Ну вот, без меня уже всё решили, — парень захохотал. — Соответствуй, — философски пожала плечами девушка. — Найя Фостер, что бы я без вас делал? — Наверное, дальше катался бы по всей стране, но без меня. — Твоя правда.

Настоящее время.

— Вам подлить ещё кофе? — мягкий голос вырвал парня из задумчивости.

— Да, спасибо. И счёт. — Сейчас будет. Держа в руках кружку, парень всё ещё пребывал в задумчивости. Недолго думая, он достал телефон и набрал. — Брат, мне нужно кое-что. Я отправлю тебе пару игрушек — закажи. — Хорошо. И брат? — Да? — Будь осторожен. Парень отключился. Задумался на секунду.  «Будь осторожен» — сказал брат. Тот самый брат, который, возможно, связан с убийством отца. Он убрал телефон и с лёгкой очаровательной улыбкой расплатился. Посмотрел на часы своих дешёвых часов. «Касио». Скоро предстояла встреча с мисс Рейн. Придя в парк, он увидел, как она сидит на месте с разложенным пледом, в очках и с книгой в руке. Пальцы её слегка дрожали, хотя голос звучал ровно. — Ты бы хоть книгу перевернула. Читаешь не той стороной. — Я пытаюсь научиться читать зеркально, — грубо перебила его девушка. Парень улыбнулся и неловко взъерошил волосы. — Зачем позвала? — Я знаю, что твоего отца убили, — начала девушка без всяких предисловий. — И? — Я знаю, зачем ты явился. — Ну раз знаешь, не мешай, — начал было парень, но тут девушка протянула ему книгу. — Прочти на досуге, — сказала девушка и с этими словами встала и ушла. Парень задумчиво уставился на книгу, потом поднялся и ушёл. Оказавшись в номере, парень первым делом осмотрел книгу. Провёл пальцами по корешку, по обложке, пролистал страницы. Внимательно оглядел её со всех сторон. Никаких подозрительных утолщений, ниточек, лишних деталей. Жучков вроде не было. Он открыл книгу наугад. Это была не художественная литература. Старая, потрёпанная, с пожелтевшими страницами, на которых убористым почерком были записаны названия веществ, дозировки, симптомы. Книга о ядах. Чей-то личный справочник. Ксандр нахмурился. Он пролистал несколько страниц, и вдруг рука замерла. В одной из глав стояла дата, выведенная аккуратным, знакомым почерком. Дата его победы в «Формуле-1» семь лет назад. Та самая дата. В тот день он стоял на пьедестале, сжимая кубок, счастливый, окрылённый. Рядом смеялась Найя. Отец хлопал его по плечу. Весь мир был у его ног. А кто-то в тот же день делал пометки в книге о ядах. Парень мигом побледнел. Воздух в лёгких будто закончился. Он на секунду закрыл глаза, сжал край стола, чтобы не упасть. Он встряхнул книгу, и в этот момент оттуда выпал конверт. Обнаружил внутри фотографию. На фото — его отец в деловом костюме, в окружении разных людей. Сделав снимки, он прогнал их по базе. Один из них был отец Анны, второй — мафиози, ещё в девяностых убивший кучу людей, третий — известный врач. И четвёртая — гордо улыбающаяся Найя Фостер, восседавшая во главе стола. Парень ещё раз посмотрел на книгу. На дату. На фотографию. Прошлое преследовало его по пятам.