Мой источник обожания

Два дня тишины в личных сообщениях — это не просто игнор. Для человека с нервной системой Сени Пташкина это была китайская пытка водой, только вместо воды на темечко капала собственная бессильная ярость. Сеня пытался жить своей жизнью: ходил на пары по колористике, где препод требовал «почувствовать душу охры», дрался за розетку в коридоре общаги и выживал на лапше быстрого приготовления. Но мысль о том, что Марк Громов там сидит, дышит своим дорогим парфюмом, смотрит в экран телефона, видит сообщения Сени и осознанно нажимает кнопку «Пометить как прочитанное» без ответа, сводила с ума. В среду вечером Сеню прорвало. Староста их потока, женщина с начесом из девяностых и душой налогового инспектора, объявила, что завтра к девяти утра нужно принести распечатанный макет буклета для городской библиотеки. Проблема заключалась в том, что принтер в колледже жевал бумагу так, словно она задолжала ему денег, а единственный работающий аппарат находился у бабки-вахтерши, которая брала плату исключительно борзыми щенками или чистыми дискетами. Терпение лопнуло. Сеня упал на кровать, поджал ноги и открыл диалог с Марком. Руки сами застучали по экрану со скоростью пулемета. [ЛС | Марк Громов] Арсений: СУККК ТЫ ГДЕ ЕСТЬ?! Арсений: слушай сюда, шкаф двустворчатый! я знаю ты меня читаешь эти синие галочки мне в душу насрали! Арсений: у меня тут апокалипсис локального масштаба. эта мымра старостиха требует БУКЛЕТ! НА А3! В ДЕВЯТЬ УТРА! КАКОЙ А3 Я ЖЕ ДИЗАЙНЕР МНЕ НУЖЕН ВОЗДУХ И ЭМОЦИИ А НЕ БУМАГА!!! Арсений: у меня краска в принтере полосит потому что картридж заправляли еще при динозаврах! баба зина сказала что пустит печатать только если я ей соберу комод! КОМОД, МАРК! ОТКУДА У МЕНЯ КОМОД В ОБЩАГЕ?! Арсений: преподы душат дедлайны горят я сплю по три часа глаза красные как у упыря этот город высасывает из меня соки а тебе похуй да? сидишь там в своем москва-сити кодишь свои кнопочки... Арсений: напиши хоть слово блять. скажи что я тупой. скажи что я ору. ну давай растопчи меня окончательно, размажь своими красивыми пальцами по стеклу экрана! хотя бы заблокируй меня суккк бесишь нереально Марк действительно сидел в «Москва-Сити». Ну, точнее, в обшарпанной кухне студенческой трешки на окраине столицы. На столе стояла пепельница, полная окурков Parliament, и кружка остывшего эспрессо. Он держал телефон в руке. Каждое новое уведомление от этого светловолосого торнадо вибрировало в ладони тяжелым ударом. Он читал всё. Буквально каждое слово. Его губы дрогнули в едва заметной усмешке на фразе про комод, но пальцы даже не коснулись клавиатуры. Это было слишком весело — смотреть, как мелкий мечется в цифровой клетке, которую сам себе построил. Наконец, когда простыни текста закончились, Марк напечатал ровно одно предложение. Сухое, ледяное, лишенное любых эмоций: [ЛС | Марк Громов] Марк: Съебись из моей лички. Отправил. Заблокировал контакт. Прошло тридцать секунд. Марк лениво потянулся за сигаретой. Экран его телефона снова вспыхнул. Блокировка слетела мгновенно — видимо, Сеня успел нажать отмену быстрее, чем система успела переварить жесткость Марка. [ЛС | Марк Громов] Арсений: ах ты ебаный по голове. робот хуев. думаешь самый крутой? Арсений: ладно. хочешь играть в молчанку? будем играть. Сеня закрыл мессенджер, глубоко вдохнул, пытаясь успокоить пульсирующий нерв на виске, и открыл приложение «Заметки». Скопировал оттуда текст и вставил прямо в чат с Громовым. [ЛС | Марк Громов] Арсений: список покупок: ▪ доширак говяжий (5шт) ▪ энергетик манго-маракуйя (4банки) [сеня не сдохни] ▪ майонез ведро ▪ туалетная бумага (СРОЧНО!) ▪ презервативы клубничные (на всякий случай, жизнь студента непредсказуема) напоминалка: 10:00 — попытаться не убить одногруппника леху 14:00 — пересдача по истории искусств (проебать) 18:00 — рыдать в душе под радио рокс Марк смотрел на этот поток бытового сознания. Сначала он решил снова проигнорировать. Но уведомления продолжали приходить. Каждые два часа. «Напомнить марку забрать куртку из химчистки (прости марк ты теперь мой личный гугл ассистент)». «Марку: купить хлеб. нет марк не тебе а мне. но я пишу тебе чтобы не забыть». «С днем рождения Ленина, марк. кстати у тебя есть знакомые коммунисты?»

***

— Гром, ты там скоро дырку в экране протрешь, — Макс выхватил телефон из рук Марка, пока тот завис над ноутбуком с курсовой. — Третий час пикает. Ты влюбился? — Отдай, дегенерат, — Марк дернулся, но Костян уже перегнулся через плечо Макса, всматриваясь в экран. За ним подтянулся и Дрон. На черном фоне диалога висели пушистые абзацы списков продуктов. Огромные полотна текста про макароны, зубную пасту и жалобы на то, что сосед сверху опять залил комнату. — Это че? — Костян заржал так, что чуть не подавился чипсами. — Мелкий дизайнер взял тебя на работу? Ты теперь его секретарь-референт? Записываешь поручения? — Похоже, наш суровый технарь нашел себе карманного хомячка, — Макс скривил лицо в издевательской улыбке. — «Купи доширак, марк». «Не забудь туалетную бумагу, марк». Да он же тебя динамит текстом! Просто использует как облако для хранения своего мусора. — Заткнитесь, — голос Марка стал опасно тихим. Тем самым тоном, от которого обычно бледнели поставщики некачественного стаффа. — Ой-ой, посмотрите на альфа-самца, — не унимался Костян. — Поплыл. Нашел родственную душу. Скоро будешь ему сердечки отправлять и фотки своего пресса скидывать, чтобы мальчик вдохновлялся. Это стало последней каплей. Марк вырвал телефон, резко захлопнул крышку ноутбука. Звук удара пластика о дерево заставил всех троих вздрогнуть. — Достали, — процедил он и начал печатать ответ. Пальцы били по стеклу с такой силой, будто хотели разбить дисплей. [ЛС | Марк Громов] Марк: Ты совсем идиот? Что за херню ты мне скидываешь? Отправил. Разблокировал. Зашвырнул телефон на диван рядом с собой и демонстративно отвернулся к монитору. Телефон завибрировал почти сразу. Марк ожидал новой волны матов, угроз или очередного списка покупок. Он был готов морально размазать этого выскочку. Но сообщение пришло другое. Странно аккуратное. Без единого смайлика. Без опечаток. Текст выглядел чужеродно в этом грязном цифровом пространстве. [ЛС | Марк Громов] Арсений: Знаешь, Марк... Близок локоть, да не укусишь. Марк моргнул. Перечитал фразу еще раз. Потом третий. Какая-то древняя, пыльная поговорка. Она совершенно не вязалась с образом визжащего парня с электронкой. Там, за сотни километров, Сеня Пташкин откинулся на спинку стула. Адреналин от ссоры схлынул, оставив после себя звенящую пустоту. Ему больше не хотелось ругаться. Захотелось сказать что-то настоящее этому невозможному человеку, который заперся в своей раковине. Получилось глупо и книжно, но слова сами легли на язык. Марк перечитал пословицу в четвертый раз. Этот внезапный переход от истерики к какой-то народной мудрости выбил почву из-под ног. Гром поймал себя на мысли, что пытается представить выражение лица Сени сейчас. Не перекошенное от злости, а вот такое — спокойное, немного грустное. Нужно было срочно вернуть контроль. Вернуть язвительность. Стереть эту неуместную теплоту. Он набрал ответ, стараясь сделать его максимально закрытым, холодным и отстраненным. Таким, чтобы между ними снова выросла бетонная стена. [ЛС | Марк Громов] Марк: Фольклорщик хуев. Тебе заняться больше нечем? У вас там в провинции интернет бесплатный, времени вагон? Мне насрать на твой доширак, насрать на твою историю искусств и тем более насрать на твои фольклорные познания. Марк: Если ты пишешь мне — пиши по делу. Если дела нет — исчезни. Я не психотерапевт и не мусорное ведро для твоего словесного поноса. Доступно объясняю? Он нажал «Отправить». И прежде чем Сеня успел набрать хоть одну букву в ответ, Марк вышел из сети. Выключил уведомления для этого конкретного диалога и уткнулся взглядом в строки кода, которые начали расплываться перед глазами. Сеня смотрел на две серые галочки, которые так и не посинели. Экран погас. Комната в общаге показалась вдруг невыносимо тесной и тихой. Банка энергетика стояла открытой, но пить ее расхотелось. Пословица прозвучала в голове голосом абсолютно зря — стену она не пробила. Робот выключился обратно.