Что будет?

— Точно не будешь? — настаивал парень, протягивая сигарету. Настаивал, но без какой-то агрессии. — Нет. Я же сказал. Мокси не курит. Один раз пробовал, когда был помладше, чуть не задохнулся дымом. С того дня поклялся, что ни одной сижки в рот не возьмёт. И пока свою клятву не предавал. Блиц лишь хмыкнул. Его иногда невероятно выбешивала вся эта правильность товарища. — Хм... Ну лан, как скажешь. — и отряхнул пепел, который тут же унёс ветер. После этого наступила тишина. Ветер завывал. Позади проезжали машины. Иногда из-за них Моксфилд слегка пугался и поджимал хвост к себе. Блицу же было... Всё равно. Их ноги просто болтались на воздухе. Ветер бил, но недостаточно сильно, чтобы что-то им сделать. Блиц поднёс сигарету ко рту. Делает новую затяжку. Мокси смотрит вниз, на воду. Он видел в них своё отражение. И его отражение тоже. — Слушай, — прервал молчание Мокси, — ты вообще когда-нибудь... Задумывался, что будет с нами? — Чё? — отвлёкся от сигареты Блиц. — С нами, типа... В каком смысле? — Ну... — парень слегка зажался. Поправил очки. Подумал, как правильно сказать. — Ну, я про... То, что с нами будет, когда мы... Отучимся? Закончим колледж... И уже опять ты в огромном Аду, и думай, куда идти... И он опустил голову. Смотрел вниз. Он представлял себя. Маленького, невинного, беззащитного, посреди огромных дорог и высочайших зданий, выше, чем башни в Вавилоне. Посреди бегущих демонов и проезжающих машин или колесниц. Утопающим во всей суете. И на этой картины сердце слегка замирает... — Типа... — прервал шум его мыслей второй бес. — Типа чё будет? Ха! — пасть Блица растянулась в улыбке. — Да чё тут волноваться? Я ж с сестрой буду, убью кого, заработаю деньжат... Всё, как я и хотел! А ты всё равно, на этого, как его там... — он и сам опустил голову, задумавшись. — Живописюна, да? — Живописца... — прищурил глаза Мокс. Он почувствовал, как к горлу подступала горячая жижа. Но он успокоился. — Но да, пойду на него дальше... — Ну вот. — пожал плечами собеседник. — А там у тебя и яиц хватит наконец позвать Милли на свиданку, вы там детей сделаете... Может быть, если повезёт. А то я тож думал, что с Верой дети будут, ха! Дебил... Блиц помотал головой. Стряхнул пыль. Её снова унёс ветер. Он снова затянулся. — Да, да, я понял. Я просто... — парень вздохнул и закрыл глаза. — Думаю про нас. Именно про нас. Про тебя и про меня. Ну, я имею в виду... Мокси растерянно почесал затылок. — Я имею в виду, мне важно это. Ну, то, что между нами... Ты сам... — он слегка мямлил, пытаясь подбирать нужные слова. — Наша дружба. — наконец он нашёл нужное. — Она мне важна. Ну... Да, ты пора такой... Говнюк, что я не могу тебя терпеть... Но... Он посмотрел по сторонам. Всё так же. Иногда едут машины. Иногда нет. — Но я не знаю... Ты столько сделал мне. И... Я тебе не мало своего отдал... — он снова смотрел прямо. Потом на Блица. — Просто обидно будет, если это всё... Уйдёт в никуда. Понимаешь? Выпустились, разошлись кто куда... И всё... Блиц же смотрел на него, не заканчивая курить. Он курил медленно. Предпочитал одну сигарету растягивать, чтобы не поглотить всю пачку. Да и с ним была только одна. Он просто смотрел на Мокси, приподняв бровь. Будто он смотрел на того после самого жёсткого провала в истории этой жаркой дыры. — Ты... Столько мямлил ради такого? Серьёзно? В этот момент Мокси чувствовал, как его щёки начинали краснеть. Дурак, какой дурак... Он чувствовал себя так, будто навалил кучу на стол, при матери. Смущение и стыд накрыли его. Он опустил взгляд, смотря снова вниз, на воду. Болван, зачем он вообще всё это начинал... На что он надеялся?! Зря позволил мыслям из души войти... Очень зря... Но на плечо легла рука. Не маленькая. Но не огромная. Тёплая. Мокси на автомате поднял голову, чтобы посмотреть. Он увидел Блица, но лицо его было совсем иное. Оно было в улыбкой. Не в той безумной и дерзкой улыбке, которую он привык всегда на нём видеть. Она была небольшой... Не напоказ. Мягкая, тихая. Сам же Блиц смотрел внимательно на него, выкинув сигарету из рук. Недокуренную. Но выкинул. Резкий ветер тут же подхватил её и унёс в полёт. Только Дьявол знает, куда. — Да ну, бля, Моксян. — усмехнулся он. — Что ты это, как не знаю? Куда нам так разбегаться? Если уж и разойдёмся куда... Зови, если пригожусь. Я же знаю, когда тебя звать надо. И он подмигнул. И это было как выстрел из пистолета. Только другого рода. Приятный, тёплый. И пусть не шибко красиво... Но где-то внутри, в душе Моксфилда, это всё тронуло какую-то струну. — Хах... Хаха... — слегка усмехнулся. — Прости, Блиц. Чего это я... — Ай, да ну... С кем не бывает? — вопрос риторический. Сам пятнистый пожал плечами и начал подниматься на бетон. — Ну ладно... Пойдём. Нам ж это, домой шагать. Я куснуть чего хочу очень. — Да, конечно. И Блиц ступил ногами, переступая перила моста. Мокси, ничего не делая особенно, тоже неспеша поднялся и перебрался. Довольный Блиц хлопнул очкастого по спине, убрал руки в карманы кофты и пошёл туда, откуда они пришли. Мокси пошёл за ним. Они шли молча. Всё было так, будто и слов не надо. Пугающая картинка уже не такая пугающая. Чего бояться высоких башен, толп демонов и широких дорог, когда рядом есть такой? Да, шумный, дерзкий, похабный. Тот, кто припрётся пьяным и либо начнёт читать импровизированного «Гамлета», либо нассыт на балкон соседей, либо, свернувшись калачиком, вспомнит в слезах покойную маму. Тот, кто решает проблемы кулаками, как его учил один слепой наёмник. Тот, за кого Мокси всегда делал все работы то единой. Тот, с кем бы он точно не водился, но... Такой. И как будто другого и не надо. Что бы было, если не он? Хрен знает. Но Мокси точно знает: с этим бесом он не провалится один в пучине большого Ада... Спустя много лет, на этом же месте сидели больше, чем двое. Но только Мокси видел, что вода была всё та же.