Пролог.
10 июля 2026 г., 19:38
Нью-Йорк. 2024 год.
Запах пота мешался с запахом кофе, которым была пропитана каждая щель этого кабинета. Кофе и валерьянка.
Бенджамин стоял, вжав голову в плечи, и смотрел в одну точку на стене — туда, где отслаивалась краска. Он не видел её. Перед глазами всё ещё было лицо Нила, когда тот кубарем покатился вниз по лестнице.
— Ты хоть понимаешь, что ты наделал, психованный?!
Голос тренера как током ударил. Его тренера, человека, который никогда не орал просто так. Бэн чувствовал каждый удар сердца где-то в горле. Кулаки сами сжимались, но он заставлял себя молчать. Нельзя. Не здесь. Не сейчас. Парень вцепился пальцами в край стула так, что побелели костяшки.
— Он в больнице, Бенджамин! У него сотрясение, мать твою, и сломанное ребро! А ты… ты просто стоял и смотрел, как он падает?
Бэн дёрнулся, будто от пощёчины.
— Я не специально… — хрипло выдавил из себя парень. Голос сел ещё вчера, после криков на команду.
— Не специально? — Тренер резко выдохнул, провёл ладонью по лицу и вдруг стал говорить тихо, почти спокойно. Эта тишина была страшнее крика. — Ты вылетаешь из команды, Бенджамин. С сегодняшнего дня. Ты больше не игрок «Фэлконс».
