Сон

А может, все это был сон. Сон в душную летнюю ночь, когда воздух вокруг давит сильнее, чем в другие дни, и ты просыпаешься в поту, благодаря Господа за то, что это было лишь помутнение рассудка.   Отражение в зеркале плывет. Холодная вода смывает с лица нахлынувший жар, и тихий щебет птиц за окном напоминает о близящемся рассвете. Становится легче.   Взгляд скользит по телу, оглядывая симметричные узоры на руках. И приходит осознание, что мысли, терзающие твое сознание, вполне реальны.   – Я не хочу здесь оставаться.   – А кто хочет? Какое сегодня число? Какой год? В какой момент такие мысли перестали тебя волновать? Слишком много вопросов, на которые не хватает сил найти ответы. – Я хочу умереть.   Молчание в ответ угнетает. С началом нового дня ничего не меняется. Люди вокруг не способны уловить, что тревожит душу страждущего. Омраченное лицо незнакомца не волнует никто. Это лишь временное. Полдень. Раскаленный воздух душит сильнее, чем ночью. Капли пота стекают по коже, мерзко касаясь ранее сухих участков лица. Уединившись, появляется возможность заговорить.   – Ты ведь знаешь, что это неправильно. Разве угодна кому-либо твоя смерть?   – Греховно ли прекращение этого жалкого существования?   – Да. Ты знаешь ответ сам. Греховно. Но лишь сегодня. Может, завтра, когда появятся силы. Может, на следующей неделе, когда будет желание. Может, в следующем месяце, когда появится возможность. Легкая пелена облаков покрывает горизонт, постепенно приближаясь. – Мы закрыли этот вопрос?   – Да. Уже через несколько часов начнется гроза.