After the storm

История уже была написана. Четыре поверженных человека лежали в центре. С первого взгляда было ясно, что на их спасение нет никакой надежды. Они выглядели скорее сломанными, нежели убитыми, и было намного труднее найти часть, которая не была бы повреждена. — Чуя… — Я виноват, Чуя… Я сделал всё, что мог… Я ничего не вижу… Я не чувствую ног… — Но я спас Дока. Я схватил его за воротник…и оттащил его в сторону… Все умерли. Я скоро умру. Но Док…ты должен вылечить его… В правой руке Альбатросса был воротник Дока. Он держал его так крепко, будто это было ценное сокровище. Док, которого он спас, оттащив за воротник, тихо закрыл глаза. Он выглядел, будто спал, на нём не было ни единой раны. На верхней половине тела. У него не было нижней. — Да. — Оставь Дока на меня. Он спасён благодаря тебе. Это Альбатросс, которого я знаю. Ты должен гордиться собой. — Слава богу, — Чуя… У меня в гараже есть мотоцикл… для работы… для тебя… Ты можешь использовать Альбатросс, Док, Пианист, Айсмен… и Липпманн. Все они были мертвы. В ней были кровь, сирены, прощания и имена, которые слишком рано превратились в воспоминания. Йокогама продолжила жить так, словно ничего не произошло. Но истории странная вещь. Иногда достаточно одного решения. Одного вовремя сказанного слова. Одного человека, оказавшегося не там, где должен был быть. Стоп. Стоп-стоп-стоп! Нет-нет-нет. Это вообще не тот сценарий. Жирная перечёркнутая линия. Кто вообще это написал? Хотя нет. Знаю. Но сегодня мы сделаем вид, что этого никогда не существовало. Убираем кровь. Убираем похороны. Убираем бесконечные страдания. И начинаем сначала. Потому что эта история заслуживает другого финала. Вернее… Другой истории. А что, если всё произошло иначе? Приятного наблюдения…