Сердце заметает пургой

Если вижу, что я хуже, Чем кто-то известный, другой, То никак не меняюсь снаружи, А сердце заметает пургой. Я знаю, что глупо всё это, И сравнивать так нельзя. Но зная, что рядом поэты... Верна ли моя стезя? Ты пойдёшь к психологу? - Нет! Может быть, к психиатру?.. - Бред! Ты расскажешь кому-то? - Нет... Да. Расскажу я в своих стихах. Разговоры с собой утомляют, В зеркале вижу не только себя. Иду я по самому краю За своею мечтою скорбя. Я могла бы измерить успешность? Я хотела б уверенность взять? Не хочу, чтоб ценили лишь внешность. То, что все ценят душу, не могу я понять. Я кричу - и нема остаюсь вновь. Никому не скажу о борьбе, Что с собою веду, что влилась уже в кровь, О которой шепчу при мольбе. "Всё, что я создаю, что творю Не идёт не в какое сравнение С тем, на что каждый день смотрю. И в душе возникает сомнение. Неужели я что-то могу? Неужели пишу я не зря? Никого ли я не напрягу, Ставя что-то на вес янтаря? Ах, всё складно и ладно, и правда. Только чувств не могу передать. Этот стих предо мной не оправдан, Но большего я не сумею создать...