Король вечного сна

      Так трудно держать глаза открытыми, холодная вода сковывает движения и разум. «Приём, я — Гром», — сколько он ещё сможет повторять свой позывной, пока окончательно не сдастся пленительной тьме? Хоть наконец отдохнёт от этой невыносимо болезненной белизны. «Держись!» — кто-то всё же пробился в эфир, только нет сил даже ответить, сон вот-вот одолеет. Стало теплее. В бескрайней белой пустыне завывал холодный ветер, полярник в беде.       Что это? Почему я в чёрном дворце? Так и выглядит смерть? «Только для тебя, Матвей», — шепчет голос в голове, полярник оглядывается, ищет взглядом говорящего, но вокруг только чёрные зеркальные поверхности, похожие на осколки полярных льдов и манекены для одежды. «Твой сон — воля моя, мой мир — всё для тебя!» — да кто же это? Матвей прохаживается по просторной зале, заваленной отрезами чёрной ткани, рассматривает стоящие ровными рядами такие же чёрные сапоги. На одном из манекенов изысканный смокинг, пошитый мастером словно на него. «Твой посмертный наряд, я сшил его специально для тебя чёрной иглой», — снова пугающий голос в голове, хозяина которого Матвею так и не удалось отыскать. Посмертный наряд? Нет, быть того не может. Вот же моё сердце кричит: «Я жив!» Нет, нет, нет! Не может быть такого, чтобы он умер, как же он тогда находится здесь, почему до сих пор движется? «Примерь сначала свой новый костюм, я потратил на него столько сил», — смеётся голос в голове, а полярник не может отказать. Смокинг и впрямь сидит, как влитой, чёрные туфли не жмут, точно подогнаны под его ногу.       — Привет! — И в зале гаснет свет.       — Где свет?! — В испуге Матвей готов метаться по Чёрному дворцу, но тело не подчиняется, становится словно деревянным.       — Ты спишь, мёртвый Матвей, а я - Морфей! — Перед полярником предстаёт юноша в чёрных одеждах с маковым венком на голове.       Мастер, что пошил своей коварной рукой все те посмертные наряды, которые он видел до этого, догадывается Матвей. Морфей, Морфей… Что-то столь знакомое, почему он не может вспомнить? А юноша подходит ближе, в его руке появляется кубок, который он с улыбкой протягивает полярнику. Тело до сих пор не слушается, и Матвей послушно принимает напиток, совсем не желая пить его, ведь видит, какая тьма плещется в глазах его собеседника.       Маковый сок прохладный и кажется самым вкусным, что ему доводилось пробовать, только веки вновь тяжелеют и сон одолевает, в этот раз навсегда. Морфей… последняя мысль на грани сознания - Король вечного сна…              Он творит, но не за деньги. Шьёт смокинги смерти, френч зла и сапоги. Самый великий портной по ту сторону грёз. Чёрной иглой правит его коварная рука, что подарит вам вечный покой.       В белой пустыне, замёрзший в воде лежит Матвей — полярник в беде.              

22.10.20